Gianmario LuciniAvevano una speranza alla macchia

Avevano una speranza alla macchia

- mio padre, Luciano, il Moro, i quattro slavi

dei quali più nulla si seppe -

poter cogliere in pace il frutto

delle proprie fatiche,

falciare il prato,  andare

per il mondo con la vita in mano

ancora da iniziare sui vent'anni,

un amore sereno, una pace

fatta di casa, di pane e qualche chiacchiera

di domenica con gli amici all'osteria;

ma poi venne la politica a schierare

gli uni contro gli altri,

una magia nera venuta dal passato,

dal pensiero contorto dei poteri.

Mio padre amava i russi e il comunismo e

quando mi sorprendeva con Dostoewski o Soljenitzin

ironico chiedeva

"cosa dice, il russo, cosa dice?"

- ancora non sapeva del GULAG,

questo acronimo strano

ma conosceva il soldato americano,

la sua ferocia bambina

la fredda natura dei suoi calcoli,

sapeva la spietatezza del fascista

ma non quella del potere comunista;

in un luogo segreto, pronta all'uso,

teneva la sua mitraglietta partigiana

(dopo la sua morte qualcuno la bruciò,

gettando la ferraglia fra i rifiuti).