Nicoletta SacconPoesie

Propongo altre poesie di Nicoletta Saccon (le prime pubblicate sono qui). In riferimento a quanto annunciato nel post precedente, I MOLTINPOESIA UNO PER UNO,  chiederei a qualcuno/a (del Laboratorio MOLTINPOESIA o meno) che volesse farne un commento critico  accurato, d'inviarmelo a: moltinpoesia@gmail.com 
Ripeterò da ora in poi l'invito per tutti i post  contenenti poesie.[E.A]

FINIS TERRAE

 Dunque è questo, l’arrivo.

Questo  odore di chiuso, di polvere nei tappeti,

il silenzio sigillato dal giro di chiave

che si sfalda in echi sulle scale,

il tocco incerto sulle pareti

che frantuma la distanza:

e qualcosa di un giorno  impigliato per  le stanze,

quasi  dimenticato lungo il viaggio

- i mille occhi smarriti dentro l’aria -.

L’ora si riavvolge

di là dal vetro,

piano si ripongono i piatti   

nella sera umida,

si scosta il lenzuolo

si respira il pensiero

si attende che il moto di un gesto

ritrovi l’alveo,

-  così come  riaffiora

 un fiume carsico,

e si fa lama di luce che ferisce lo spazio -

perché non sembri

di aver invano urtato

contro il segno, bagliore di un attimo,

senza mai farne sostanza.

 

Scivolano ombre oblique,

rami scossi, dal giardino contro i muri,

mentre si stacca

il grido metallico dell’uccello in fuga

e abbandona l’orecchio.

E’ solo uno il luogo

da cui migrano a stormi

le piccole gioie quiete, lo stesso

a cui ora tornano,

composte sul davanzale:

 là chiedono di entrare,

attendono,

come il tempo paziente che  viene a noi

e nel cerchio della notte

ci sorprende.

  

(agosto 2009)

 

I NOSTRI GIORNI

                                           (a M.)

La stessa penombra

ci vestiva sempre,

ad ogni incontro,

la stessa acuta intensità

di una frattura

lungo il tempo e, dentro,

ci risalivano 

gli occhi degli assenti.

Anch’io in questi giorni

sigillo i ricordi

nel niente dell’aria

e le parole taciute,

come te,

perché le mattine entrino

in un angolo di calma

e la notte tre le tempie cada

oltre il bordo di noi.

Ma oggi, amica mia,

l’ora ha una trasparenza distesa, risuona

di un coraggio che  ricompone le storie

ed è così, che  ci mostra,

appoggiate al buio

tra le foglie

o al sole freddo

che ancora non incrina il ghiaccio

nei fossi,

prese tra il sogno e il magone

e con l’adolescenza che avanza e poi l’estate sulle labbra,

fingendo di non sentire quell’unico bacio sepolto,

un bacio di vetro, ognuna il suo,

la scheggia di un sentimento solo a metà vissuto,

perché solo a metà dato,

mentre noi ci aspettavamo il morso al cielo,

il fulgido mattino.
(2011)

TRITTICO

DI NOTTE, LE TUE FUGHE

                                                                                   (in ricordo di mia madre)

L’erba si piega umida nella fessura del buio, intorno il suono in rivoli corre un ritmo unico, la stanza è a riposo, conciliata, nell’ora compiuta.

Parrebbe una regale notte d’estate

tesa come un arco sopra i campi

e ci sarebbe stata, una delle tante

se non fosse che

il battito leggero della tempia sul lenzuolo

mi è caduto per sempre, smarrito,

il fiato impalpabile sull’orma piccola del corpo

mi ha rinnegato,

le stelle esplodono in spine,

non è più dato il tempo

e l’orecchio sente la corsa oltre il balcone (i tuoi passi sono tonfi come di sogno),

il piede scalzo l’insegue oltre il fosso,

la mente sbanda in fili, si capovolgono i telai

e l’occhio bambino muore, spaccato

contro un bianco riverso sulla bocca del buio,

radice di un corpo che preme nell’erba, affonda,

m’inghiotte il respiro ed è tutt’uno in me.

 (febbraio 2009)

IL REPARTO

Lungo i corridoi lindi

i sentieri portano orme inceppate,

gli sguardi hanno la sostanza del vetro,

scivolano  sulla fronte del giorno

–  attraversano tanta ampiezza, tanto oblio

 e riaffiorano, subito bruciati –

sono né forma, né battito

solo gesto

benedetto dalla sedazione.

Come mai

- se le menti qui sono conchiglie

disabitate dal tempo,

risucchiate, trafitte

da una luce che non si fa raggio,

ma trapassa la  carne con aghi di ghiaccio

e intanto sgretola  memorie -

come mai

il desiderio qui non gocciola via,

la paura rimane incrostata nella madreperla

- basta raschiare con l’unghia -

e intanto  il pensiero si affila, si fa sottile come velina

arde nell’istante

e poi si rivela?

E’ tra il letto e il crocefisso

la bellezza,

il cuore del silenzio.

Ma noi scappiamo, come da un rosario che brucia le dita.

 (febbraio 2009)

                                                                               

LA MATTA

Come in una coppa

tra le mani tengo un pensiero

una piccola fantasia guizzante

e a passi minuti la seguo

mi arrampico su una scala d’oro

ma vedo precipitare un pianeta

e dentro chiudersi un buio feroce.

Ora ho bisbigli nella mente

come frantumi di fuoco

che sigillano parole

e sono popolata da uccelli inquieti,

rapaci a grappoli

che trasmigrano nei sonni,

mi circondo di campanelli

per seppellirne il verso.

Se apro gli occhi

il mio nome si spezza

e dall’iride

dilagano moltitudini di forme,

processioni di nascite che tappezzano

la carne:

somiglio a tutti e il mondo sussulta.

E’dal varco di un sussulto 

che balzo nell’inganno

e intanto 

mani guaritrici mischiano l’angoscia

in un solo mazzo di plumbea amnesia.

Mi chiamano la Matta.

Adesso dicono

che ho la materia di un amuleto:

vedi  come catturo i desideri estranei

e  in  uno  sfolgorio di luci mi crescono addosso?

Ma è per scampare

all’assassino sul balcone,

allo scatto veloce della serratura,

a ciò che resta dei volti e dei luoghi

dentro la  polvere sospesa nell’aria…

Io mi muovo solo

all’interno di me stessa

lungo rotte liquide di abbandono,

arrivo dove l’uno e l’altro

si dissolvono all’incontro,

dove si distilla il dolore.

Arrivo e prendo tutto,

sorrido e intanto anniento.

                   

 (marzo 2009)

Note di Nicoletta Saccon

Finis Terrae
Il ritorno circolare al proprio luogo di appartenenza più profonda; è 
il tentativo di recupero/riconciliazione/ricongiungimento,  che l’
esperienza consente, con alcune  parti di sé  (luoghi, memorie, 
affetti) che sono state motivo di  trafittura, ma anche contributo non 
rinnegabile d’ identità.

Trittico
Il tema della follia in  3  diverse  progressive aperture: da quella 
più personale (e tuttavia non soggettiva) a quella più collettia, sino 
all’ultima, che utilizza lo sguardo più visionario ed allucinato della 
follia  utilizzando la metafora della “Matta”  (il jolly nel mazzo di 
carte)

I nostri giorni
Il sentimento di intimo riconoscimento tra due sensibilità affini, 
similmente condizionate dall’esperienza di una rottura,  di una perdita 
(non necessariamente fisica) e dall’impossibilità, che questa ha 
generato, di vivere fino in fondo il  collegato portato affettivo. 

*

La poesia Il reparto  in Trittico è già stata pubblicata nel precedente post dedicato a Nicoletta Saccon. Qui va letta come sezione del Trittico. [E.A.]