MOLTINPOESIA

Ezio PartesanaSette poesie

2012-01-28T10:29:00.000+01:00

Uomini vanno

Uomini vanno di mente perduta

a picco nell'acqua sottile:

lava loro la mano.

E il male fanno o non fanno

appena, come cosa

che tra le altre smarrite cade.

Ma dei servi la miseria

ma colpire con il dorso il viso

questo sì che non c'è sangue

sullo stipite che l'angelo possa fermare

quando verrà.

Così vecchio

Passi l'angelo ancóra

divida il seme dell'uomo,

riporti ognuno a giudizio

e la grazia concessa l'annulli.

Rifaccia pure la conta

non importa...

Tanto vecchio e così solo sono

che mi basta dormire

e per piangere sogno.

Derivate I

La legge del trenta di Giuda

- vorreste capissi,

è il canto del cigno di uno

che ha perso le ali...

La cura del ferro alla gola

- vi lascio sapere,

è invece il rovescio

di chi le ha ritrovate.

Dona ferentes

Tutto il giorno le bestie hanno pianto

soffocate dalla polvere sotto un cielo

opaco e gonfio scuro di temporale.

Ma solo a notte s'è levato Iddio

a benedire la terra con acqua

salata e grandine dal mare.

Adesso piange

l'uomo seduto la luce del giorno

e la vecchia asciuga l'orlo della veste

sulle ciocche di grano nel fango

che furono i campi a maggese.

Il Signore è potente.

Non perdonate ai potenti.

Evidenze

I poveri sono poveri

anche di spirito

cattivo esempio e stento.

Escono dai loro rifugi

a portar via male

un'elemosina e fan paura

a vederli

così come sono.

Orribilmente malati

i poveri dànno il contagio

un odore che non si vuole

vedere salire le scale

e invece monta.

Non guariscono i poveri.

Sono cattivi e vivono

nelle fogne

senz'arte, lavoro, fatica

o parte.

Banditi.

I poveri sono ladri

e per un nulla

ti mostrano i denti.

Partigiani del brutto.

Disprezzano i servi

e temono la frusta.

Ma moriranno.

È così.

I poveri sono

poveri.

Imitazione

Fanno l'elogio del dubbio i maestri

predicano l'incertezza e sorridono.

Ma se al buio mi si perde la strada

sono più lontano da casa, non più saggio.

Dirò dunque che dubitare va bene

e il sospetto aiuta, ma quando c'è una via

e una meta da raggiungere, la verità

aiuta più del dubbio e non sbagliare.

Settimo giorno

L'orbo vede poco

il sordo non ci sente

lo storpio incespica sulla strada

e non parla il muto.

L'idiota non può sapere niente.

Va tutto bene.

Hanno riparato il guasto

e il pericolo è passato,

s'è fatta la pace,

il terreno verrà sminato.

Nell'ospedale è tornato l'ossigeno

i volumi sugli scaffali

la carne nel supermercato.

Persino l'idiota sorride

e sbatte le manone sull'acciottolato

nuovo di zecca

appena inaugurato.

Va tutto bene amore

torna a dormire.

*Ezio Partesana è nato a Milano nel 1963. Laureato in filosofia con una tesi su Adorno, vive tra la sua città e Venezia e lavora come traduttore e autore di testi per il teatro. Tra le sue pubblicazioni Critica del non vero (La Nuova Italia, 1995).

Emilia BanfiAlla nuova memoria

2012-01-28T10:10:00.002+01:00

La luna appesa al chiodo

nel cielo sparisce dietro

una macchia di sangue

la spiaggia sbarca sfinita

il mare accoglie la morte

un niente di vento porta

odori di mani graffiate

capelli di donna un anello

di fiori legato a una veste.

Giorgio LinguaglossaSulla poesia di Silvana Palazzo

2012-01-27T14:43:00.003+01:00

Slai, donna che si pettina

La poesia di Silvana Palazzo

Relazioni di psiche Periferia, Cosenza, 2009

Insomnia (a Barcellona) testo spagnolo a fronte, Le nuvole, Cosenza, 2011

Il meme è un seme CjC Editore, Cosenza, 2011

«Andiamo verso la catastrofe senza parole. Già le rivoluzioni di domani si faranno in marsina e con tutte le comodità. I Re avranno da temere soprattutto dai loro segretari». Era l’aprile del 1919 quando Vincenzo Cardarelli scriveva queste parole. Era iniziata la rivoluzione della società di massa, la rivoluzione industriale era ancora di là da venire, e l’epoca delle avanguardie era già alle spalle, il ritorno all’ordine era una strada in discesa, segnato da un annunzio che sembrava indiscutibile».

Oggi, a distanza di quasi un secolo dalle parole di Cardarelli, è avvenuto esattamente il contrario di quanto preconizzato da il poeta de «La Ronda»: oggi andiamo verso la catastrofe con un eccesso di parole; le rivoluzioni di domani non si faranno né in marsina né in canottiera, né con tutte le comodità né con tutti gli incomodi: non si faranno affatto. Al Politico è subentrato il «privato». Ai «maestri» sono succeduti i «pessimi maestri». Il Novecento si è chiuso con una deriva epigonica. La società della comunicazione totale ha posto in soffitta la «poesia», e quest’ultima si è vista relegare all’ultimo scalino della scala gerarchica della comunicazione. A questo punto che cosa poteva fare una poetessa della lontana Calabria che voleva scrivere versi? La poesia della Palazzo decide così di parlare dal punto di vista della sua posizione singolare e marginale quale la geografia e la storia hanno disegnato: adotta un verso breve, a volte brevissimo, formato da una sola parola o da un bisillabo, quasi una spartana economia delle parole troppo abusate dalla civiltà della comunicazione totale.

Una poesia come questa di Silvana Palazzo non poteva nascere che in un’epoca in cui parlare di «rivoluzione» sembra parlare di dodecaedri. Partiamo da qui, possiamo affermare che la poesia della Palazzo nasce appunto nel contesto culturale di una rivoluzione «mancata» e di una rivoluzione «avvenuta»: il cosiddetto post-moderno è questo: lo spazio atopico del «sortilegio», della interruzione, della intermittenza del quotidiano, del privato. Ma che cosa sono le intermittenze del privato? Tento di rispondere in modo indiretto, partendo dagli effetti più che dalla causa, dicendo che un’epoca che non conosce il futuro come tempo dell’attesa non può che partorire un’arte che si solidifica nel flusso del presente, nel continuum del presente. Direi che le intermittenze sono quelle situazioni di sospensione dell’esistentivo; più che di esistenza vissuta questa poesia nasce appunto da uno stato di «sospensione», come quella descritta poeticamente nella poesia tratta da Il meme è il seme (2011) «I miei capelli»:

I miei capelli

lunghi

sono inutili

fili dorati

spezzati

a lungo pettinati.

Percorsi

litoranei

ad un mare in tempesta,

voglio eliminarli

per sempre

dalla mia testa.

Percorrono

la vita

senza ch’io

me ne accorga

s’allungano

sul viso

sul collo

sulle spalle

come una strada

che scende

giù a valle…

La «sospensione» adotta volentieri lo stile gnomico e aforistico nel quale spiccano le capacità della Palazzo, uno stile che si nutre di scetticismo e di didatticismo. La ricerca della «verità» è diventato un esercizio incruento, un esercizio di abilità, un lavoro di fioretto, un affare privato. La Palazzo si occupa delle «risposte», sarebbe più esatto di ricerca delle «risposte», un più congruo diminutivo rispetto alla ampollosa espressione «verità», troppo inquinata, da secolari neologismi, dogmi e ideologie:

Cerco risposte

anche se non sono

Verità.

Datemi delle risposte

che possano saziarmi

di Verità.

Di Verità si muore

perché non la si conosce

mai.

La Verità è che

non esiste

la Verità.

C’è un’angoscia sottile che serpeggia nel libro, che rimbalza da un componimento all’altro a formare quel diario di minima inquietudine che è il vero binario nel quale la Palazzo avvia i suoi minuscoli veicoli poetici alla ricerca di un senso che sfugge, si ritira, evade dalle parole che vorrebbero catturarlo. Se la «Verità» non esiste, come dice la Palazzo, a che scopo cercarla? – Per la Palazzo il corporeo è il prioritario, secondario è interrogarsi perché «io esisto», perché l’esistenza si dà anche senza parole (cfr. Insomnia – a Barcellona del 2011), libro quest’ultimo senz’altro rivelatore della sua poetica; quelle parole, di una poetica del privato, che si rivelano durante lo stato di insonnia sono il «seme», il grumo primordiale del senso. È da qui che parte ogni volta la ricerca poetica della poetessa cosentina in un viaggio ellittico attorno ad un centro bipolare che continuamente si sposta verso l’ignoto:

Il mare è grigio

no, è azzurro

anzi è celeste

a volte blu

sì, quello cobalto

che sfora al viola.

Ma no, è verde

come lo smeraldo

come fondi di bottiglia

trasparente

come l’acqua

che non ha colore

che si tinge

a seconda

di com’è

il cielo.

da Il meme è un seme

Giorgio Linguaglossa

Ennio AbatePoesia/prosa.Qualche ipotesi a partire dalla poesia di Anna Cascella Luciani

2012-01-26T10:18:00.000+01:00

Riprendo qui l'interessante discussione iniziata nel post dedicato alla poesia "non ho sorelle" d Anna Cascella Luciani e sollecito altri interventi. Se dovessero essere, come questo mio, superiori alla misura breve del commento, inviatemeli e li collocherò in successivi post. [E.A.]

1. Schematizzo per andare al nocciolo della questione poesia/prosa. Poesia=lirica=giovinezza? Prosa=ragione (o razionalità)=età adulta (o vecchiaia, quando “si partecipa meno alla vita e più al passato”)? Approvo in parte, ma dovremmo documentare meglio queste equazioni. Specie oggi che i confini tra poesia e prosa, già mobili quando la distinzione dei generi pareva netta e incrollabile, sono diventati - per dirla con Bauman (e affidandoci, non ciecamente però, alla sua autorità) - *liquidi*. Resta aperto il problema del grado e del senso di questa "liquefazione" dei generi: parziale, totale? reversibile, irreversibile? sintomo di "decadenza" (di allontanamento dall'Origine, o dal principiale, senza il quale non si dà logos poetico [Cfr.Giuseppe Pedota, Dopo il moderno?) o, come sostiene Lucio Mayoor Tosi, irrinunciabile tensione di "quell'animo futurista" o utopista che serpeggia in qualcuno?

2. Sempre per chiarire e approfondire il discorso riporto un passo dell’intervista del 1993, intitolata “Che cos’è la poesia?”, fatta da RAI Educational a Fortini, di cui già discutemmo in questo blog:

“Certamente oggi - non due o tremila anni fa quando, probabilmente, la questione sarebbe stata diversa - quando noi diciamo "una poesia" intendiamo una composizione, un testo non lungo dove sia possibile identificare un certo sistema che è indicato graficamente dagli "a capo" e poi anche da un congegno di pause maggiori, quelle che separano una unità ritmica da un’altra. Ebbene, queste possono corrispondere o non corrispondere alle intonazioni cosiddette naturali e in questo caso comunque le chiamamo "verso".

Ora, se io parlando o scrivendo faccio tornare ad intervalli uguali certi accenti e certi accenti tonici, si forma, come si suol dire, un’attesa tecnica. Prendiamo la comunicazione normale: "se mi dai quella mezza matita che è posata vicino al tuo libro, ti sarò molto grato, mio caro, e al più presto te la renderò". Questo enunciato è un gruppo di quattro decasillabi e chi ascolta o legge si aspetta che il discorso continui ripetendo lo stesso schema ritmico. Molto spesso dei prosatori fanno uso di questi schemi ritmici con effetti vari.

Nel Cinquecento un retore veronese o padovano, Sperone Speroni, iniziava così una sua orazione: "Noi Padovani generalmente siamo allegrissimi non solamente per l’onor nostro particolare e per la pubblica utilità, onde noi siamo non poca parte, ma per l’onore di tutto il popolo": era una serie di quinari con i quali egli credeva di dare sostenutezza al suo discorso. In epoca contemporanea è possibile vedere come certi scrittori, per esempio il bravissimo Silvio D’Arzi, abbia costruito un suo racconto in novenari abbastanza nascosti per cui il lettore non se ne accorge ma, insensibilmente, gli viene suggerito un ritmo. Questo è un procedimento che naturalmente i grandi prosatori hanno in qualche modo sempre seguito, e che spiega perché si sia potuto parlare di un "ron ron" per esempio per la prosa di Flaubert. Ognuno avverte che ci sono degli elementi di scansione anche nelle scritture in prosa.

Ora, se a questo punto alle ricorrenze degli accenti si aggiungono le ricorrenze sonore, certi nessi vocalici o consonantici che vengono chiamati nel linguaggio della retorica le allitterazioni, le omofonie, o le rime, l’attesa dell’ascoltatore e del lettore si farà sempre più forte, sia che essa sia adempiuta, sia che essa resti delusa. Prendiamo un esempio del Metastasio: "Se a ciascun l’interno affanno si vedesse in fronte scritto, quanto quei che invidia fanno ci farebbero pietà". Sono quattro gruppi di otto sillabe legate anche da rime, ma se io invece di "pietà" scrivessi "commozione" che cosa verrebbe? Verrebbe: "se a ciascun l’interno affanno si vedesse in fronte scritto, quanto quei che invidia fanno ci farebbero commozione": a questo punto avremmo una delusione nella nostra attesa. Però, attenzione: le cose possono diventare più complesse e due delusioni messe ad adeguata distanza e rimate tra loro non ci deludono più. Per esempio in questi versi sempre del Metastasio: "Sogna il guerrier le schiere/ le selve il cacciator/ e sogna il pescator/ le reti e l’amo./ Sopito in dolce oblio/ sogno pur io così/ colei che tutto il dì/ sospiro e chiamo".

OGGI È QUASI NATURALE IDENTIFICARE LA POESIA CON LA POESIA LIRICA, INTENDENDO UNA ESPRESSIONE DI SENTIMENTI SOGGETTIVI, MENTRE NOI SAPPIAMO CHE LA POESIA COME MOMENTO DEL LINGUAGGIO E DELL’ESPERIENZA PUÒ TROVARSI NATURALMENTE NELL’EPICA COME NELLA DRAMMATICA, NELLA NARRATIVA E PERSINO ANCHE NEGLI SCRITTI CRITICI, NEI DIARI, NEGLI SCRITTI EPISTOLARI, MEMORIALISTICI. E' COSÌ PROFESSOR FORTINI?

Certamente, è così. Però si tratta di sapere se la comunicazione è orientata all’informazione, alla narrazione, alla recitazione: se il soggetto che parla si ritira o no sul fondo; allora, in questo caso, potremmo parlare di "racconto", di "favola", di "leggenda", di "scena teatrale", di "monologo". Facciamo un esempio. Se io dico: "Fuggii da casa col circo/ perché mi ero innamorato di madamoiselle Estralada/ la domatrice dei leoni" oppure "Il maestro ci aveva fatto ad alta voce, e come allora usava, la lettura: ‘Immagina un bambino che va solo in America, solo a trovare sua madre’"- e se io non so di dove vengano quelle parole e chi le sta pronunciando posso pensare che si tratti di due passi di conversazione di un uso televisivo, oppure di un appunto di diario. Se invece io so che le prime parole che ho ricordato sono l’inizio di una delle più di duecentotrenta immaginarie lapidi funerarie in un immaginario cimitero americano, quello di Spoon River, pubblicate nel 1915 dal poeta americano Edgar Lee Masters e che quelle parole si suppongono pronunciate da un defunto, ecco che allora gli elementi fonici e ritmici, le figure di discorso, la ripetizione, che erano servite per definire come poesia i versi della Pentecoste manzoniana o quelle del proverbio sui mesi, perdono una parte della loro importanza e sono altri elementi invece esterni al testo in quanto tale a intervenire. Per esempio il pathos che è connesso con la voce di un morto fra i tanti di un villaggio, quindi col mito e col brivido del morto vivente: siamo quindi al confine fra la lirica e il monologo.

L’altro esempio fatto viene da una poesia di Umberto Saba. È necessario mettere in evidenza che quelle righe che ci sembravano prosa: "il maestro ci aveva fatto ad alta voce, come allora usava, la lettura: ‘immagina un bambino che va solo in America a trovare sua madre’" invece sono organizzati in tradizionali endecasillabi, di cui è fatta la stragrande maggioranza della poesia italiana lungo otto secoli, e che quindi è come se, per dir così, ci venisse consigliato non di leggere "immagina un bambino che va solo in America" quale sarebbe l’intonazione colloquiale, bensì "Immagina - pausa forte, a capo - un bambino che va solo in America".

Insomma noi oggi abbiamo la tendenza a sopravvalutare come poesia l’espressione dei sentimenti soggettivi, invece anche quella poesia moderna, come è il caso della poesia di Saba, che sembra essere un moto immediato dell’animo, è una intenzionale e organizzata finzione.”

3. In generale, tenderei a vedere l’io più legato alla poesia (lirica) e il noi più legato alla prosa. E per evidenti ragioni storiche, non metafisiche. Potrei, azzardando, dire: perché in fondo la storia è andata sempre più verso la prosa (borghese, capitalistica) invece che verso la poesia (nobiliar-popolare); o verso la complessità, invece che l’elementare. E collegherei l’attuale, forte oscillazione (o incertezza, o “libertà”) nella scelta tra forma-poesia (segnale elementare, oggettivo e distintivo: gli ‘a capo’) e forma-prosa (segnale elementare, oggettivo e distintivo: assenza degli ‘a capo’) all’oscillazione - sempre più conflittuale e persino drammatica e a volte tragica - vissuta sia dagli ‘io’ (soggettività, desiderio, narcisismo “libertario” o “anarchico”, apoliticità o impoliticità) e ‘noi’ (altrettanta soggettività, desiderio, narcisismo “comunitario” e “autoritario” ma politico).

4. In giro, malgrado il venir meno delle Grandi Narrazioni o delle Ideologie, ci sono ancora vari Io e Noi (“forti” o “deboli”, “aggressivi” o “lagnosi, “futuristici” o “nostagici-elegiaci”). Io guardo con più attenzione agli io-noi, che cercano di evitare gli eccessi (idealistici) dell’Io e del Noi, perlopiù fortemente autoreferenziali e a loro modo chiusi.

5. Chiusi a che cosa?

Sia reciprocamente. Per cui un Io vive il Noi sempre come una minaccia. E, viceversa, il Noi poco ascolta o tollera l’Io. Mentre entrambi tendono a non sopportare soprattutto gli io-noi. Sia al Mondo (o Realtà), che non è mai afferrato nella sua totalità. Né dall’Io, né dal Noi, né dagli io-noi (che però forse sono i più disponibili a riconoscerlo). Né, dunque, dalla poesia. Né dalla prosa. Né dalle “scienze umane” o dalle “scienze della natura” (presunte “esatte”).

6. L’oscillazione tra poesia e prosa me la spiegherei, dunque, con il grado di percezione più o meno saldo del Mondo (o Realtà) che sia l’io che il noi possono raggiungere. E sia con una forma di accondiscendenza convinta o di ribellione convinta alla Tradizione (della poesia o della prosa).

7. Chiarisco, infine, che per me non è che l’io (minuscolo, quindi il singolo) sia per forza di cose più “debole” del noi (minuscolo, quindi il collettivo, la società, gli uomini o le donne in carne ed ossa). O che il grado di percezione del Mondo (o Realtà) sia per forza di cose più possibile al noi che all’io.

8. Quindi si può avere a volte un io, apparentemente tale, cioè solo lirico, che in poesia ( e magari in pochi versi) raggiunge il Mondo più del noi, che l’analizza in prosa con centinaia di pagine. Mi vengono in mente per un confronto Celan poeta e Proust prosatore. E concludo con due domande: quanto io-noi c’era in entrambi? Quanta poesia o prosa in entrambi?

Anna Cascella Lucianinon ho sorelleda "La vita negli orli" in "tutte le poesie 1973-2009"

2012-01-23T18:58:00.000+01:00

non ho sorelle, mamma, di cui
scrivere di cappotti
sulla neve - una volta t'ho
detto "mi piacerebbe avere
un fratellino" ma non c'era
padre e tu - giustamente -
rimanesti male ma
non dicesti niente - com' era
tuo uso - tuo costume -
né alla bimbetta o ragazzina
poteva essere chiara allora
la ragione (il chiaro era
solo il mare di celeste -
i giochi sotto casa - l'erba
nel prato vuoto della guerra -
il freddo dei geloni e la tua
distanza- io piccola

in Abruzzo tu nel Lazio

dove insegnavi in una

elementare di San Polo e là -

grande - io abito a Roma -

dove sono nata nell' anno

di guerra 1941 - spesso

ho pensato di arrivare -

andare a vedere quella scuola

elementare - se ci fosse .

ancora ma non l'ho mai fatto

e a volte - in primavera -

qui a Roma - lo penso ancora -

qui a Roma dove morì sotto

una carrozza il tuo bisnonno

Domenico - il mio trisnonno -

venuto a Roma a cercare

lavoro dall' Abruzzo - così

raccontava tuo padre Alfredo -

il mio nonno - e diceva

che forse fu sepolto dentro •

il Verano - oltre San Lorenzo -

ma non trovò tombe né iscrizione

una volta che dall' Abruzzo

venne a Roma proprio

per ritrovarlo vivo

nella memoria in vita

che si ha dei morti - del chiaro

- dicevo - sapevo solo

1'arruffio delle creste

d'onda dell' estate - a Pescara -

tornati dallo sfollamento -

era il' 44 - scuola materna

poi - fino alla terza -

quella elementare alla Villa

Montani - requisita

dall'autorità comunale -

la quarta la feci in una scuola

statale in via Leopoldo

Muzi - tu insegnavi

nell'altra - quella del Lazio -

ma - a Pescara - nella casa

del glicine c'erano nonno

nonna e le tue sorelle -

conobbi subito i pini - sotto

casa - e i vasi d'erba

profumata che la signora

De Cinque aveva al terzo

piano - basilico - rosmarino -

lei e suo marito avevano

un negozio in via del Corso -

vendevano pane - salumi -

olio - il vino - questo

nella mia infanzia del dopo-

guerra ma ricordo anche -

forse un momento prima -

quando andavo con zia Enrica

in Corso Vittorio Emanuele -

anche lì un negozio di cui

ricordo il profumo forte

del pesce essiccato -

ed ancora le tessere da fine

della guerra - poi la ripresa

leggera ma migliore -

e al mare - con nonna sotto

l'ombrellone - io a nove

anni e una bambola - credo -

nelle braccia e negli orecchi

il grido della donna

che passava ogni giorno

sulla riva "Bombe calde

bombe calde" e la crema

- se nonna ne comprava una -

si scioglieva in bocca -

lo zucchero sulla pasta

della superficie rimaneva

attaccato sulle dita - poi

- più in là - sulla spiaggia -

quasi la ricchezza - "cocco

cocco - cocco fresco" era

il richiamo esotico rispetto

alla provincia - le noci

di cocco arrivate dai confini

aperti - il frutto del pino

- invece - nel parco sotto

casa che a me bambina pareva

il luogo dei segreti come

il mare alla fine della strada

misterioso per quella sua

estensione - per la vita

dell' acqua - i pesci -

le conchiglie - i pescherecci

- paranze e lampare - il porto

lontano nell'infanzia a piedi-

o forse in bicicletta -

la retta dei ricordi

fra le curve del tempo -

e delle onde)

e la vita della Topolino
la prima automobile con cui
arrivammo a Roma - zio Ugo
guidava - c'era zia Enrica
che aveva sposato tornato
dalla prigionia - il primo
uomo a stare nella casa
dopo mio nonno - e c'eravamo
- in macchina - mia madre
ed io - tra le montagne
in Abruzzo - le gole
di Popoli - le valli -
correva la Salaria dal bel
. nome che a me ancora
ragazzina ricordava il sale
del mare di Pescara
e lungo la via - andando
verso Roma - a sinistra
una casa grande - o era
una chiesa - affondava
nell'acqua - ci fermavamo
a guardarla - l'erba
cullata dalla superficie
del fiume - o cosa era? -
una falda affiorata -
acqua dai monti -la corrente
entrava dalla porta aperta -
abbandonata - molto più tardi
capii che era per me
una preveggenza d'Ofelia
come quel negozio - a Pescara -
che - con le tessere
di guerra e i generi
alimentari più importanti
mi sembrò - negli anni
del ricordo -la dispensa
di Robinson nell'isola - poi
ci fermavamo sempre
a Tagliacozzo a prendere
panini e ancora in viaggoe arrivava Roma - zio Ugo
era nervoso per le troppe
strade e credo
si ritornasse tardi di sera -
il buio delle curve ma
della città ricordo poco -
dove andavamo? cosa vedevamo? -
ricordo di più il Giubileo
del '50 -la partenza
presto sull'autobus
di mattina - nonno - nonna
una zia - c'è una fotografia
in Piazza San Pietro - a Roma
e la fontana - una delle due -
ma è da qualche parte - chi sa
dove - ricordo però il mio
sguardo verso quell'acqua
verticale - a Pescara
non c'erano fontane forse
perché bastava la tanta acqua
del mare ad abbellire macerie
e rovine della guerra - ricordo
di Roma dove dormimmo -
un luogo d'accoglienza
per i pellegrini - i letti
divisi da lenzuola tirate
come tende - un odore di spigo
di pulito - forse una casa
di suore - poi ho un ricordo
della Scala Santa dove tutti
andavano in ginocchio - forse
- prima -l'interno enorme
di San Pietro - ma il viaggio
soprattutto -1'andare verso
Roma dove - frequentavo
le medie - tornai con mamma
e la scoprii davvero
la città dov' ero nata - era
stato a Piazza Quadrata -
in una clinica che aveva nome
Sant' Anna - ma non sono mai
andata a ritrovarla eppure
ci sarò passata davanti
tante volte con la Circolare -
il 30 di un tempo che
c'è ancora e parte da Piazza
Risorgimento - con mamma
dormimmo in una casa
d'una amica del nonno -
nel quartiere Prati - dove
abito oggi - nel 2005 -
allora larghissimo - alberato -
era il '54 o il '55 -
il primo viaggio con mia
madre - andammo al Palatino -
lì un uomo si fermò a parlarle
mi sembrò quasi volesse
accompagnarla - poi scendemmo
lei ed io per i Fori - i Mercati
di Traiano - la Colonna -
le chiese quasi gemelle
lì di lato - il Colosseo
invece lo ricordo meglio
anni dopo - mio nonno
era venuto a Roma da Pescara -
il luogo di D'Annunzio
e di Flaiano - entrambi
di casa a Porta Nuova -
la cittadina vecchia - rimaste
con la guerra quattro strade -
ricordo verso sera a Roma
nonno contro il Colosseo
un poco illuminato - l'innalzarsi
degli archi contro il cielo
e un suo sguardo verso
di me - molto tardi capii
il significato per la famiglia
materna del mio venire
a Roma - un osare dove
qualche sorella di mamma
non aveva osato - abbandonare
il dovere dello stare -
del rimanere - del crescere
invecchiare lì nello stesso
luogo (ma io non avevo
un padre a Pescara
da lasciare - ero nata
a Roma - senza padre -
e a Roma volli ritornare
e a distanza di anni - ora
. lo penso - quasi fosse -
quello - un rientro nel primo
vagito che non sento)

III

il mio bisnonno si chiamava
Andrea - figlio di Domenico
morto a Roma sotto
una carrozza - per breve tempo
abitò nella casa dei glicini
a Pescara - tornati
dallo sfollamento - ho una
fotografia di prima della guerra -
vicino all'altra casa
saltata con la ritirata
dei tedeschi - era il '44
il giardinetto pubblico
c'è ancora - dalla strada
fino alla riviera - le tamerici
chiare a primavera - le palme
che poi il Comune prese
a riparare - a chiuderne
i ventagli nell'inverno
in cui il vento soffiava
forte dal mare - portando
. a riva conchiglie come doni -
a volte la neve sui mosconi -
lasciati sulla spiaggia
ad aspettare la prossima
stagione -lo ricordo
ammalato in una stanza
ma non la morte - non il funerale -
e so che quando entravo
mi diceva d'aprire un cassetto
del comò e mi regalava
delle arance - mandarini -
sfere preziose di quel
dopoguerra - è quasi
l'unico ricordo che ne ho -
lo ritrovai alla Cappella -
al camposanto alto
che guardava il mare - andavo
sempre là con una zia
nei giorni attorno ai primi
di novembre - la bisnonna
Enrichetta là
in fotografia - non ricordo
di lei niente - so solo quello
che mi raccontava nonna -
la stradina che andava
alla Cappella piena di lumi
di candele - i crisantemi
pesanti e le larghe
dalie - allora era lontana
la morte da me così bambina -
sembrava quasi una festa
la folla di zingare - lunghe
gonne - ori - coralli -
sulle tombe delle loro
famiglie - sulla destra -
nello slargo a sinistra
la fontanella dove andavo
a prendere l'acqua
per i vasi - si metteva
a posto l'altare - la tovaglia -
se la zia s'attardava
un poco facevo un giro
nei viali alberati di cipressi
guardavo le foto - le date
di nascita e di morte -
leggevo le frasi lasciate -
ma non credo capissi cosa
volesse dire - forse allora
mi pareva come un grande
libro - le parole -
le fotografie - e dopo
tanti anni mi resi conto
che era stato simile
in quel tempo ad uno Spoon River
trasportato -le città uguali
dei morti - di quelli
che a qualcuno furono cari -
c'era una tomba accanto
alla Cappella - senza
una scritta - senza alcuna
foto - solo dell' erba
e lasciavo sempre qualche
fiore - chi sa a chi - forse
all' abbandono - un senso
di mancanza - di sgarbo che fosse
così sola con le altre
curate tutt'attorno (la morte
lasciò in pace la famiglia
materna per molti anni -
fino al '68 - poi
si presentò tutta d'un colpo -
zia Enrica - aveva solo
47 anni - lasciò un figlio -
dopo i diciottanni - Alfredo -
nato quando avevo otto
anni - zio Ugo il padre -
lo zio dei viaggi a Roma
con la Topolino - raccontava
i dieci anni di prigionia
in India con gli Inglesi -
Alfredo chiamato a lungo
''Alfredino'' per distinguerlo
dal nonno - ne portava
il nome - da adulto diventato
paleontologo - quasi - troppo
presto perduta la vita
della madre - volesse
portare a vita vite
scavate)

*La poesia è a pag. 493 di Anna Cascella Luciani, tutte le poesie 1973-2009 ,Gaffi Editore, Roma 2011

Giorgio Linguaglossa Su "Sbarco clandestino"di Dante Maffia

2012-01-23T17:12:00.000+01:00

Dante Maffìa Sbarco clandestino Tracce, Pescara, 2011

Certo, come ho scritto più volte, più il testo si de-letteralizza (prende le distanze dal reale), più il rapporto col reale diventa problematico, e più la problematicità, che è comunque sempre un fatto stilistico-formale, si dà una risposta che è sempre problemato-logica, e retorico-stilistica. Per contro, più il testo si letteralizza (tende a riprodurre mimeticamente il reale), più la problematicità e la conseguente resa iconica e figurativa, tenderà verso forme di «realismo». Ora, non c’è dubbio che Sbarco clandestino di Dante Maffìa oscilli tra queste due dimensioni della scrittura poetica.
Ecco, direi che se fosse stato inventato l’oscillometro, cioè un congegno che misuri le oscillazioni stilistiche della scrittura poetica, sarebbe facile conferire a questa scrittura poetica il parametro di mille millesimi, ammesso che il campo di oscillazione massima sia di mille millibar su un quadrante di mille chilometri. Sarebbe un utile ausilio per i critici letterari e per chi si occupa di libri di poesia, dico, questo strumento, ed è ben strano che nessun fisico ci abbia mai pensato in precedenza, di inventare questa sorta di voltmetro con un ago che indica la misura numerica dell’oscillazione stilistica di un testo.
E così daccapo, la scrittura maffiana non dà riposo, non dà tregua al lettore, lo tiene inchiodato alla lettura (evento questo ben raro oggidì) per via della sua fame d’essere, fame di corporeità e di concretezza che lo porta a mettere insieme (dico nello stesso verso e nella stessa composizione) una grande congerie di terra e di mondo (tanto per usare categorie heideggeriane), direi di terriccio e di mondiccio (o meglio: mondaccio) perché è ben presente e diffusa l’insolente presenza del poeta nei panni di Rigoletto, di Amleto e di Falstaff, un tourbillon, una sarabanda di concretezza, di esasperazione e di surrazionale (per dirla con Bertoldo) davvero inconsuete nella poesia così ben educata ed edulcorata delle nostre lettere...
Come un serpente che si morde la coda: il tratto dal problematologico al formale-stilistico si traduce in un triplice salto mortale. Come nel meccanismo delle scatole cinesi e come nelle ultimissime presentazioni della struttura dell’universo: atomico, sub-atomico e infra-atomico, nella lettura maffiana del mondo c’è:
a) il quotidiano;
b) al suo interno ci troviamo la commedia e il dramma;
c) all’interno di quest’ultima scatola ci troviamo: il distanziamento dallo sguardo di chi guarda. Leggiamo un brano a pag. 109:

Verso sera si compì la vicenda.
Steso il verbale chiuso il caso.
Lei tornò a casa e lui la seguì
la raggiunse alla porta domandò di entrare.
La cucina invasa dalle mosche – sul tavolo
briciole due banconote bottiglie
mezzo piene una grattugia un cavatappi
due pentole un pettine – un pettine
in cucina,? Dio, ma questa...
in una cesta la frutta già andata un binocolo
e tovaglioli accartocciati... sporchi, Dio che schifo...
la puzza è proprio forte apriamo la finestra?

Oserei dire che ad una unità di figuratività questa poesia oscilla fino ad un massimo di referenzialità e di espressionismo; così ponendo le cose Maffìa scava, sbuccia le parole e le tematiche, che vanno da quelle del realismo a quelle del surrazionale e dell’irreale, con la stessa leggerezza con cui Ariosto fa passeggiare il cavallo Ippogrifo su per la luna alla ricerca del cervello di Orlando nel frattempo andato alla malora. Così, Maffìa sciabola fendenti e ritratti, dipana tracce vere e false tracce, scava nel fossato che si istituisce tra il letterale (il reale fuori della parola) e il figurato (del discorso poetico), a scapito dell’autonomia del significato (il quale sta dentro il mondo e dentro il discorso poetico, non fuori).
Che poi il problema del k«lirico» non sia un problema per l'autore, questo lo si deduce agevolmente dalla sua poesia che può spaziare da una storia d’amore a una scena di terremoto attraverso un dialogo (surreale e surrazionale) tra il terremoto e una bambina; i paesaggi sono sempre stipati e costipati di personaggi, di cose, di piante, di cielo e terra, tanta terra... dove però trascorrono espressionismi e ulcerazioni figurative di più età stilistiche, in una precipitazione retinica e psicologica così, come alla rinfusa di un eccesso stabilito in anticipo, alla rinfusa di un eccesso che sta inscritto nella legge generalissima dell’entropia di tutti i linguaggi.

Bambina:
Mamma, mamma, vieni, rispondimi, ho paura.
Questo mi dice che non puoi parlare? Perché?
Che t’hanno fatto? Mamma, vieni, la tazza m’è caduta,
il latte s’è versato, trema tutto intorno.

Terremoto
Bambina, mi piace la tua voce, ma io non posso
salvarti da nulla. Io sono tutto ciò ch’è detto morte,
sono l’assenza, il niente che rinnova
l’antico e senza una ragione. Sono il male, dicono...

Epilogo di un tempo trascorso? Prologo della poesia del futuro? Prodotto di una Spaltung, di una ribellione, di un eccesso di vitalità, di un eccesso di separazione, di un eccesso di esperienza? Come vogliamo definire questa poesia di Dante Maffìa?
Tutta inscritta nella pratica dell'espressione (forte) questa poesia corre verso la vetta del diapason... dalla quale, però, è problematico scendere a valle con una slitta, a piedi, con gli scarponi chiodati o le scarpe da ginnastica, o con l'ascensore... anzi, non c'è discesa affatto, c’è un girotondo, un tourbillon, una sarabanda, un affoltamento di situazioni le più varie.
È questo continuo corpo a corpo con la materia, forse, l’aspetto più positivo della poesia maffiana degli anni Dieci, questa sua capacità di ribollire e far friggere nel calderone del proprio linguaggio contenitore che tutto vuole contenere e tutto vorrebbe possedere, gli elementi contrari ed eteronomi. Direi che la cifra squisitamente maffiana è proprio questa capacità di esperire l’ilare angoscia, l’eccesso, anche stilistico, rischiando anche la sbavatura, il cacofonico e il cacomorfico e la metafora incongrua direbbe un critico beneducato. Invece, io direi che la poesia maffiana è maleducata e impresentabile nel consorzio del bon ton della poesia di atmosfere o di quella degli oggetti oggi di moda, farebbe la figura di Diogene in mezzo agli impomatati damerini di corte del Settecento.

Nota
... alcune poesie di questa raccolta risalgono a 20 30 anni fa, altre sono recenti. Il nucleo risale all'esperienza del meridionale che sbarca a Torino per lavoro, sono gli anni dell'immigrazione di massa dei meridionali, gli anni Settanta... sono dunque poesie che nascono da un grosso grumo esistenziale ma sono anche composizioni che hanno assorbito la destrutturazione del linguaggio poetico italiano così come si è configurato in questi ultimi 40 anni; voglio dire che il risultato complessivo di questo marasma storico che ha investito la fragile barchetta della poesia è che non la poesia è andata verso la prosa (come ha sostenuto Berardinelli) ma che la prosa è stata fagocitata (attirata come un magnete) nella forma-poesia maffiana e il discorso poetico ne è sortito fuori come bombardato (dalla prosa). A questa situazione, merito di Maffìa è stato quello di non essersi seduto sulla riva del fiume (come hanno fatto molti altri poeti) ad aspettare che passasse il ciclone (della destrutturazione e della de-fondamentalizzazione), ma è passato al contrattacco, convertendo quello che era un punto di debolezza del discorso poetico del Dopo il Moderno in una linea di forza: arruolando nel proprio esercito poetico, si fa per dire, le truppe ausiliarie dei barbari della prosa... e tutto ciò mentre prendeva atto della crisi di destrutturazione che stava colpendo a morte anche il «soggetto».
Insomma, per concludere, qui c'è una grande quantità di prosasticismi e di cacofonismi che galleggiano nel mare della «datità» poetica che resiste un po' come il fiume ghiacciato resiste alle rigide temperature dell'inverno...

SEGNALAZIONE "Poliscritture" alla Libreria Odadrek di Milano

2012-01-22T18:27:00.002+01:00

Libreria Odradek
Via Principe Eugenio 28
20155 Milano
tel. 02 314948
www.odradek.it

Giovedì 26 gennaio, alle ore 18

Felice Accame introduce un dibattito sul Revisionismo storico

in occasione della pubblicazione di "Poliscritture" n. 8. Partecipano Ennio Abate e la redazione.

CRITICAGiorgio MannacioVariazioni non canonichesulla immortalità della poesia

2012-01-22T17:59:00.001+01:00

1.
Oggi che la poesia è diventata per molti oggetto di banalità quotidiane è forse arrivato il tempo di svolgere alcune variazioni di pensiero sulla sua immortalità.
Che la poesia sia immortale è affermazione comune. Essa è più vera e al tempo stesso meno impegnativa e importante di quanto appaia.
Si può iniziare una analisi non canonica di essa dall’osservazione – senza illusioni – sul destino delle grandi opera di architettura. Al pari delle case dei terremotati, anche le Mura Aureliane si stanno sbriciolando . Il sito archeologico di Pompei conosce altra cenere. Nella prospettiva del tempo storico di lungo periodo, di tali gioielli nulla rimarrà in piedi. Se ipotizziamo – cosa possibile date le nostre enormi capacità tecniche – che essi possano essere ricostruiti “ come se la distruzione non fosse avvenuta “ , è onesto riconoscere che si tratterebbe comunque di “ cose diverse dall’originale “ , di “ copie o falsi “ .
Identica sorte attende opere mirabili della pittura. Identicamente ipotizzabile, cioè, sia la loro fine sia la loro riproducibilità come “ falso “ in senso proprio ( se la quantità e qualità dei restauri finisce per sostituirsi al dipinto ).
Per tali manifestazioni artistiche dello spirito umano si può dire che l’immortalità è assicurata da una serie più o meno perfetta di falsi.
2.
Per la poesia le cose si presentano in modo diverso.
All’inevitabile usura del foglio sul quale è scritto un testo poetico, si può ovviare indefinitamente
con la riproduzione del testo attraverso le tecniche di riproduzione tradizionali ( il cosiddetto ‘cartaceo’ nella terminologia informatica ) o le più sofisticate dell’informatica stessa.
Ma tale riproduzione non è “ un falso “.
Il passaggio tra quello che sta prima del foglio e che è per così dire pronto nella mente per essere trascritto e quello che sta dopo ( il foglio scritto ) non esige altro intervento sulla “ materia “ ( il marmo, la tela, i materiali da costruzione ) ma semplicemente l’inerte esternazione della cifra mentale , rispecchiamento che , a certe condizioni, si può ripetere all’infinito.
Le condizioni sono: a) o la trasmissione del testo attraverso l’oralità praticata da tutti gli uomini a venire ; b ) o la trascrizione del testo su un materiale che “ non fa parte della parola “.
Ma sia la prima ipotesi che la seconda non realizzano la conservazione mediante “ restauro” bensì la mera riproduzione della parola in sé.
In un certo senso si svuota la “ questione omerica “ se intesa come ricerca quasi poliziesca dell’autore dei due testi famosi e resta – invece – la loro oggettiva presenza, materia di analisi critico/estetica e anche storica ( dal punto di vista del rapporto tra tempi e descrizione di fatti e luoghi ).
Il testo poetico, una volta concepito, impone la sua esistenza e non incontra alcuna “ resistenza “ o “ opposizione “ da parte della materia. Sotto certi aspetti – assimilando le note ai segni dell’alfabeto – poesia e musica si assomigliano più di quanto non sembri. La poesia si può dire “ a memoria “ e i talenti musicali suonano senza spartito.
Se un poeta vivente scrivesse L’Infinito di Leopardi sarebbe non un falsario, ma un copista. Se un pittore vivente rifacesse a puntino La Tempesta di Giorgione non sarebbe La Tempesta di Giorgione ma un falso Giorgione.

3.
La poesia è dunque “ immortale “ perché una volta scritta è suscettibile – nell’arco indeterminabile della storia umana – di non venir mai meno in quanto riproducibile all’infinito senza interventi umani che “ la riscrivano in modo originale”. La poesia – qualunque poesia – ha un solo originale.
Si può pensare – a questo punto – che la reiterata affermazione dell’immortalità della poesia , l’orgogliosa affermazione oraziana dell’aere perennius si fondi sulla consapevolezza di questa sua caratteristica . La quale riposa – curiosa ambiguità propria delle vicende umane – proprio sulla sua fragilità naturalisticamente intesa . Verba volant, è vero. Come ricorda Dante si disperdono al vento i responsi della Sibilla. Ma scripta manent. E il mantenimento dello scritto sarà sempre “ lo scritto delle origini”.
Dunque, poeti piccoli o grandi, una stessa sorte li accomuna tutti.
( Coda “ politica “ : a patto di essere graditi a qualcuno che ci ristampi ad infinitum )

Giorgio Mannacio, gennaio 2012.

Luca Ferrieri Cinque poesie

2012-01-22T13:05:00.001+01:00

*
Mia madre aveva l'auto bloccata nel traffico
e io l'attendevo al cancello col cuore in gola.
Per un ragazzo è semplice capire che la vita
cessa: è quando non ha più suono quel grembo.
Mi è capitato anche dopo, nelle corsie,
l'ho vista controluce sul mare che rovesciava
la notte. Appena il medico ha scosso la testa
ho riconosciuto la mano dal finestrino.
La mia infanzia al muro come un quadro
o un'esecuzione. Non ha avuto più asilo.
E la notte mi sveglio pensando: come potrò
portarla al pronto soccorso se è già morta.
Mia madre è stata l'infanzia, la sola vita
vera. Quando aprì il gas la salvarono
quelle due cucciole batuffole, noialtri
eravamo tutti via.

*
Stamattina alzandomi ho visto tutti gli oggetti
al loro posto, tutto in ordine, perfetto. In casa
nessuno. Ho capito come sarà e ho deciso
di non assistere allo spettacolo.
Avevo una gatta bianca dalle fusa d'oro: avevo
quel tutto che un giorno si rivela un niente,
e di tanti anni appallottolati rimane questa musica
ostile, prima del silenzio.

*
(Leggendo Celan & Szondi)

Tu nella Senna; e lui, un anno dopo,
nell'Halensee. Non capita spesso
che un lettore sia avvinghiato all'autore
anche sulla spalletta del ponte.
Se non farò così con voi, non è per indifferenza.

*
Se tu come un'ombra alle mie spalle amica,
facessi gioco al mio groppo di sfinimento,
all'arsura dei giorni, alla debolezza che incombe:
se tu, che sei ala di vento, spiccassi il volo
alle mie labbra e alla gelata che le chiude.
Non è l'amore dell'amore, ora, che detta le mosse
di ombre cinesi: è vero nodo e ci si pende diritti.
Non fingo, non chiedo finzioni. Solo che tu
accanto potessi rispettarmi anche ora, anche domani
quando sarà schiuma orribile e vortice questo
accanimento cieco, e non troverò alle mie mani
porto che porti pace.

*
Dio, l'amore, mio amore! Dove l'abbiamo
perso? In quale stipo armadio anfratto
del vivere è chiuso, e rauco reclama l'ossigeno,
la sua linfa odorosa, il giaciglio? L'amore,
mio amore, passeggero clandestino, dimenticato
agli oggetti smarriti, senza riscatto, senza nessuno
che lo reclami. Eppure attende, paziente.
Farà tinnare i bicchieri presto, lo sento.
Farà vibrare i vetri al bang, suonerà il metal-detector,
e tu avrai quel gesto, che toglie i pensieri,
che vendica la morte.

Luca Ferrieri

lavora e scrive sul tema della teoria e pratica della lettura e su quello dell’associazionismo dei lettori. Ha pubblicato Il lettore a(r)mato (1993); La promozione della lettura (1996); con Piero Innocenti, Il piacere di leggere. Teoria e pratica della lettura,(1998). Ha collaborato al volume La biblioteca e l’immaginario (2004) con il saggio Le biblioteche amorose. Ha pubblicato testi poetici presso l’editore Scheiwiller, Il Pulcino Elefante, e su varie riviste.

Alda CicognaniTre poesie

2012-01-22T11:29:00.002+01:00

Scegliere un uomo

                          I

scegliere un uomo come scegliere un uovo
                     lì sullo scaffale in un contenitore
una giornata calda uova calde minacciose
così innocentemente bianche ovoidali
                      con quel dono all’interno
non si pensa al colesterolo nel tuorlo
avvolto nella chiara spessa di opale

è nel cuocere un uovo al tegamino l’atto
il più sensuale di tutta la gastronomia
                      dopo la preparazione dell’ostrica
un attimo per l’ostrica ma un attimo sacrale

                           II

la creatura che viene violentata e resiste
da uno strumento freddo sottile tagliente
                      non si tenta di convincerla
perché dovrebbe poi collaborare perché
concedersi farsi ingoiare e con grazia il taglio
                      non la sfigura la lascia a galleggiare
nel guscio con succhi e aromi nell’agonia
che la rende languida e sublime un sospiro
la danza di una sposa vergine un valzer
                      e danzando ti entra nella bocca
con quel tocco di erba cipollina
…………….

                  III

avevamo lasciato fra le uova l’uomo
dopo l’inquietante danza del mollusco
e la sua fine
                        ci conforta l’inverno in cui talvolta
può capitare l’incontro con un uovo fresco
che si fa sfrigolare smagliante di colore
e il suo profumo
                          ti riempie la cucina e il letto
e anche il cuore

Una rosa è una rosa

ha attraversato i mesi ed è ferma nel tempo
posso guardarla solo se allontano la mente
dal suo passato e dal nostro futuro
un tocco roseo nell’immobile cuore

si è fermata sospeso il respiro
a quegli ultimi tempi di autunno
non esco sul terrazzo a toccarla
nel mondo della nebbia e del fumo

di questo inverno fermo e crudo mentre
la vita persiste nel geranio ricadente
nelle erbe parassite smaglianti
senza giustificazione

mi sta di fronte di là della vetrata così sola
appena mossa quando l’aria si muove
a me che sono sola è rivolta
promettente sicura la vita è lì

che sta fra il sonno e il riposo pronta
a riprendersi cura di se stessa

Il mio fico

vivrà morirà passerà l’inverno
sottile nudo ora ha lasciato
che le grandi pudiche mani
ingiallite mostrassero tristezza
cadute ai suoi piedi cadute
sull’apprensione della mia maternità
vuole lasciarmi anche il bambino
cresciuto nel miracolo di un vaso
uno scherzo una giocosa scommessa
la sfida alla natura dei tronchi
antichi in fondamenta di profonde terre
nel vaso fra i vasi un desiderio
di regale munificenza e il bambino
ha guardato il sole i vicini di vaso
le mie mani intente a versare
ha dato l’assenso si è alzato
a sfiorare la mia incredulità
mi ha dato con la caduta delle
foglie autunnali sul mio timore
il dono rassicurante di un frutto
dolce vagamente stantio
era grato era vicino al sonno
forse mi ha salutata con un cenno
uno sbadiglio che non era un addio
* da Alda Cicognani, Le poesie dell'amore e dintorni, Manni, Lecce 2010

Alda Cicognani è nata e vive a Bologna. Laureata in pedagogia con formazione in psicologia e scienze sociali, ha collaborato e collabora con riviste e periodici letterari. Scrittrice e poetessa, recentemente ha vinto il premio unico della Giuria al Premio internazionale di Poesia e Narrativa "Città di Salò" per il libro di narrativa Storie di Camillo e Beniamino edito da Ibiskos Editrice Risolo nel 2009. Ha pubblicato, inoltre, le raccolte di poesie Vulneraria (1999), Assonanze (2002), Posti di ristoro (2004), Le Poesie dell'amore e dintorni, pubblicato da Manni nel novembre 2010.

Luigi CannilloSette poesieda "Cielo Privato"

2012-01-20T12:17:00.000+01:00

*
Anni di presunta gloria
lanciati in alto
come berretti in giubilo
quando le cene d'estate spalancavano
le porte generose al vicinato
e poi precipitarsi lustri al varietà
Spinti senza passato
a proseguire il secolo
tempo a cambiali per gli adulti
firmato testa bassa a cancellare
lividi di fatica e frenesie notturne
A noi risparmiavano il racconto
delle adunate le corse nei rifugi
perché le ferite e il cambio di uniformi
la storia accantonata per i grandi
Per me ai confini del silenzio
le gare il teatro in solitaria
eroi di carta e gli ostacoli davanti
Nessuno adesso si permetta
il lusso della nostalgia
bruciano i documenti fra le mani
senza mai consumarsi
Resta la storia il tempo che strattona
e i suoi schiaffi, la pelle
che ne brucia ancora
Questa la nostra corona
il campo di battaglia senza tregua

Non ritornate più, ospiti segreti

come radice che riaffiora a distanza

La vostra casa è altrove

L'epoca dell' assenza e il respiro

dei viventi non si annullano

circolano invece qui saldati

Non le care presenze, le reliquie

ma una rete di angeli ostili

a stordire le caviglie e il sogno

La sostanza sopravvive alle creature

nella visione, insiste a custodire

la specie estinta e la reincarna

Chiedevo a bassa voce padre

mostrami la cicatrice, la guerra

ma il panno non si è sollevato allora

la mano scostata dall' offesa

L'alleanza sta affiorando adesso

il segno incide fresco la mia pelle

Bendami allora

che possa smarrire la stella

nel cielo privato

Ma il segno resti inciso

tra palpebra e nastro

Fammi vivere adesso per sempre

Meglio attraversare questa cruna

la gloria del transito perfetto

che nuove schegge al filo di memoria

Fammi dimenticare il resto

nebbia e suono sparsi, l'amnesia

toglimi la parola, cancella tutto

Si dilegua il popolo invisibile

l'andirivieni il regno degli oggetti

cancellate la fruttiera e il cherosene

Un turbine dal ballatoio

li ha trascinati in altro vento

con il quartiere e la pianura, tutto

trasfigurato in una nebulosa

simmetrica al terrestre

Sono così vulnerabili gli eventi

rispetto alla parola che li avvolge

e sfida risalendo la corrente

Il luogo resta nudo a contenere

ogni fenomeno, in ogni tempo

la camera chiara dove scorriamo

le pareti o messi agli angoli

rincorsi e morsi dall' ossessione

È la parola che rianima lo spazio

fa la ronda tra la scatola bianca

e le stelle parallele inchioda

l'agosto del sessanta, l'eternità

S'insabbiano anche le più sofferte

statue dell'amore

compressa l'estasi

memoria di pochi nomi e gesti

Eppure resta sacra

la pietra lavica tutti fermati

nel salto della fuga ancora

sognanti colti in rapimento

palmi che respingono o chi ci adora

Da fossili ritornano

mercanti e benefattori

perfino chi si era perduto

circola nel minerale

il sangue della grazia i fallimenti

Palpitano braci e fumo

su notturno mare

la prima meraviglia a illudere,

quella potenza breve

Scrisse ti amo al vetro appannato

mentre la pioggia fuori

ci scolpiva in pietra

di puro fiato e baci

Si raccontava ancora la storia

E il cibo perduto, una fuga, un'ideale

prima delle battaglie in miniatura

la replica delle monete e degli oggetti

Noi dalla strada o dalle antenne

la cronaca ribelle, il divenire

Benedetti settanta

La tua utopia prendeva il largo

bandito gentile, la sfida

che sulla regola vinca l'eccezione

una nuova specie in convivenza

Possiamo conservare la memoria

il parco e la fontana nella neve

Venezia che protegge i baci

ma il ritratto grida la distanza

resta avvitato al tempo

Ogni evento cede al suo presente

lo splendore negli occhi, l'euforia

sfrecciano luci nella nebbia

Restano sogni domestici, nulla

da narrare, e il tarlo nella mente

Tu perduto e chiamato mille volte

da un archivio, l'utopia ormeggiata

Vieni più vicino abbracciami

muovimi come vuoi a marionetta

amami a tempo e scegli quanto

Invidiano il laccio che ci stringe

prìncipi della città e delle sue piste

coppia di vento e cromo su Gilera

Le labbra s'incontrano di lato

ma petto e schiena remando in sintonia

respirano chilometri aderenti

S'inchina il circostante a quel peccato

e rende omaggio perfino al suo tormento

amore di tiranno e di devoto

Sensi opposti da emigranti

non smorzano l'impronta del passaggio

le sale d'aspetto condivise in azzardo

L'aureola, i liquidi scambiati

sigillano la nostra casa d'aria

Le poesie sono tratte da Luigi Cannillo, Cielo privato, Edizioni Joker, Novi Ligure 2005

Nota biobibliografica

Luigi Cannillo è nato e vive a Milano. Lavora come insegnante di lingua e letteratura tedesca nella Scuola Media superiore. Ha insegnato in corsi per universitari ed è autore di testi scolastici.

Ha pubblicato le raccolte di poesia Transistor (TS, Novara 1986), Volo simulato (Campanotto, Udine 1993) e Sesto senso, (Campanotto, Udine 1999) e Cielo Privato (Joker, 2005); nella serie “12 Arcani Maggiori” Il giudizio (Edizioni Pulcinoelefante, Osnago 2000).
Singole poesie sono state pubblicate su numerose riviste, fra cui Millepiani, Manocomete, Il segnale, La mosca di Milano. È presente come poeta o con interventi critici in antologie e raccolte di saggi, tra le quali Poesia degli anni 90 e Appunti critici, curate da Giorgio Linguaglossa (Ed. Scettro del Re, Roma 2000 e 2002) e Sotto la Superficie (Bocca Editori, Milano 2004). Ha curato l’antologia di poesia e prosa giovanile Battiti d’alfabeto (Ed. dell’Ambrosino, Milano 1999) e le pubblicazioni antologiche annuali della Rassegna di scrittura giovanile “Marina Incerti” (dal 1989 a oggi); ha collaborato alla redazione dell’Annuario Crocetti 2000 e di Sotto la Superficie - Letture di poeti italiani contemporanei.

Ha partecipato a numerose manifestazioni di poesia, ottenendo riconoscimenti, tra cui il Premio “Città di Novara” (1986) e la segnalazione ai premi “Sandro Penna” (1993) e “Lorenzo Montano” (2001). Ha partecipato a letture poetiche e presentazioni alle librerie “Bibli” e “Odradek” di Roma (1996, 2001 e 2004), a Palermo (1995) , alla Galleria “Sotto la buona stella” di Locarno (1996), a “PoetAzione”, teatro CRT di Milano (1999); a “Poesia in Azione”, ideata e curata da Adam Vaccaro per “Bunker Poetico” di M. N. Rotelli alla 49a Biennale di Venezia (2001), “Padova in Poesia” (2004), 1° e 2° Festival della Poesia Italiana, Montiglio (2004 e 2005). E’ Socio dal 2001 di “Milanocosa”, per la quale ha ideato e curato diverse iniziative. Ha partecipato a performance e spettacoli teatrali, collaborando con musicisti e artisti visivi. Si occupa dell’organizzazione
di rassegne e iniziative di scrittura creativa, anche in collaborazione con Enti pubblici e con la Case Circondariali di San Vittore e di Opera.

Francesco Leonetti Tre delle "Poesie scelte 1942-2001"

2012-01-20T11:59:00.001+01:00

Riassunti mondiali (1994)

1.
I corpi in trincea a buchi / bombardati da velivoli.
E quindi si solleva in su / la crosta terrena stessa.
È lava rossa, espansa; / è movimento come in noi, si esulta.
Ma per bloccare l'impeto / caldo umano sono scaricati
addosso i massi giù / dai mostri meccanici in cielo.
Oh non c'è un bel essere / diabolico fra noi capace
di rispondere ribelle e / battere l' irragione al dominio.

2.
Qui c'è solo la cosa del lavoro e la foia.
Ma stiamo per ore allo schermo mirando.
Le giostre, le sfide, con camere addosso.
Da vedenti. Il caracollante occidentale
attacca coi suoi fendenti a spada corta.
L'altro d'oriente col sandalo pesta fango:
per levare gli schizzi fulminei nella cura
di percezione del dettaglio trasversale
durante i sobbalzi dei passaggi continui.
La stilla infine all'occhio acceca quello ...
Ma non era che un' ombra, una sagoma esposta:
si ripresenta, duplicata presenza, il cavaliere
    dell' occidente e un musulmano è in campo.
Qui si combatte a pezzi per le lunghe notti.
Solo il guardare i grandi ci è concesso.
Ahi mai nessuno muore fra i campioni presto.

3.
Vengono i mali giù dai mostri meccanici in cielo.
Un bell' essere diabolico non c'è più in noi indigeni.

La vecchiezza (2001)

Un nome in mente non torna più bene ... È scarsa la
compattezza del pene.
Di rado l'escremento mostra valore. Il cuore palpita come
in amore ...
Più volte l'udito non sente ... Eppure il tutto è ancora
di adolescente.
Come di chi non ha vissuto quasi niente. Anche se insorge il
disincanto:
non si scorge più nulla di grande ... Né ci conviene affaticarci
    avanti         .
    Si sa che la vita è un composto di spinte e di parole che sono dita         .
e un dì si torna alla resa, molecole nel vento, materia estesa     .
Oggi il sussulto di male che induce il pensiero mortale
presenta il poi come un umus, con l'antica saggezza: il fiume
oscuro (nulla è detto), il sogno di un fiore, lo smarrimento puro ...
Ma non si tocca la rinuncia che è radicale: l'illusione dura.
lo non sono, non c'è il mondo, tutto è un'onda ...
Ma mi piace quest' ombra.
Non si alzerà più il sole, se così succede un giorno, se si vuole ...
Ma mi piace ancora una donna. Mi curo. E corro;
poi mi appoggio al muro.
E resta che il padrone, che il potere, che l'irragione, vincendo,
mostra che il fme non è affatto il nostro ... Noi peschiamo dentro
il tutto errante, in un insieme - e è questo il solo senso.

Il piede

Questo il mio
bellissimo potente piede;
rotto piagato appoggiato esposto.
Oh che puzzo!
Sono un perdente,
un ribelle infame al dio del denaro.
Amen.
Vengo dal campo dei villani fottuti,
degli insolenti operai, degli intellettuali di merda.
lo con questo,
con questo calciavo all'inferno
i signori e i padroni e i ministri del dio.
E ora, dove è andato il mio piede invitto? Oh meschino!
Non è più grande, non ha un fine,
non ha neppure un seggio.
C'erano una volta i Saraceni, Attila, i Gialli;
ci risaremo noi, ritornati un dì
nel millennio terziario di bancate globali.

* Le poesie sono tratte da Francesco Leonetti, Sopra una perduta estate, a cura di Aldo Nove, NO REPLY Editore 2008

Nota biografica

Francesco Leonetti è nato a Cosenza nel 1924. Nel 1955 ha fondato insieme a Roberto Roversi e a Pier Paolo Pasolini la rivista Officina. E' stato vicino alle posizioni del Gruppo 63. Nel 1964 fu eletto segretario del gruppo italiano (Vittorini, Moravia, Pasolini, Calvino) per un giornale internazionale di scrittori che non ebbe sviluppo. Professore di filosofia, ha lavorato in biblioteche emiliane e in case editrici; è stato anche attore. E' poi stato condirettore della rivista Alfabeta. Ha pubblicato libri di poesia: La cantica (1959), In uno scacco (1979).
Tra le opere di narrativa e saggistica: Fumo, fuoco e dispetto (1956), Conoscenza per errore (1961), L'incompleto (1964), Tappeto volante (1967), Irati e sereni (1974), Campo di battaglia (1981). Nei suoi testi ha dato stimolanti analisi del complesso rapporto letteratura/politica, mentre a livello espressivo ha cercato di restituire lo scindersi e l'automatizzarsi della coscienza nella società contemporanea.

Lucio Mayoor Tosi Area C + Zero orizzontale.

2012-01-17T12:43:00.002+01:00

AreaC

Una città che fa scivolare l’acqua per i platani fin dentro i polmoni
come inchiostro. La notte fradicia, le cose vere senza colore.
Come stai?
Ero sola. Laggiù i semafori, qua parcheggiate le auto. Avevo pensieri
qualcuno parlava e parlava. Il cuore in affanno.
Le guance dentro la fotografia, di velluto. La città di grafite. Il cuore
dentro la notte fradicia spenta, sul lettino. Un lenzuolino. Altrove.
Qui le auto, le ombre che balzano sui platani. Tu come stai che la città
è morta non si sa per quale spavento.
In centro hanno messo un pendolo. Uno di sinistra dopo l’altro di destra.
Quasi la stessa faccia. Di grafite e lenzuolino.

Il morto ha le dita conficcate nel suolo freddo. Qualcuno gli passa con
la bicicletta sulla faccia.
Laggiù i semafori. La città di grafite, le ombre. Via gli occhiali due spari.
Qualcuno si è perso nell’inchiostro che l’avrebbe tenuto sveglio.
Dentro è una pensilina alle tre di notte dall’altra parte della piazza.
L’insegna.
Che la città è morta. Un cappio di binari sul collo. Parlava e parlava
ma ora è una mummia. La faccia deserta.
Il cuore in affanno. Senza colore i platani e le ombre che balzano sul pendolo.
Quasi la stessa faccia conficcata nel suolo.
Ma tu mi rapirai nella città spenta? L’ho visto nella fotografia. Il colore
dentro le cose. Altrove un lenzuolino, un bicchiere di vino.
Poi, che muoia pure.

Zero orizzontale

E’ così, quando manca il senso della misura l’intelligenza s’arrotola in un vespaio
d’allegorie piene di rimandi appiccicosi. E tutto dentro lo spazio di un
attimo. Miliardi di attimi, miliardi di sentenze tutte veritiere come dentro un
bazar. La storia andrebbe messa in ordine.
Gemma, che fa la portinaia e che ha il senso della misura, sfida l’intelligenza
di ogni attimo lasciandomi rimproverato sulle orizzontali, verticalmente disunito,
ma ammirato.
Senza princìpi ne’ fine, figurarsi tra il bene e il male, e figurarsi per mezzo
secolo se tutto accade già in un attimo appiccicoso come dentro un bazar.
Gemma l’ha capito che tra un mese non avrò di che pagarmi l’affitto.
Allegorie di portinaie sfidano l’intelligenza senza princìpi. Miliardi di parole
ripetute che riescono a dire ogni cosa e dopotutto restare rimproverati perché
non responsabilidi se’.

Anche quell’altro, il mio vicino di casa che non ha il senso della misura, ma insegna
matematica, dice: poniamo che, e supponiamo anche che i grandi pensatori
siano oche giganti prive di intelligenza spicciola, ma che sappiano vederci
dentro ad un bazar, anche al buio. Questo li salverebbe dalla fame?
Un attestato d’esistenza dovuto a fastidioso singhiozzo proprio mentre lo spazio
senza princìpi si sta sbarazando del vespaio... mettiamo un mattino presto,
tra la camera da letto e la cucina orizzontalmente, che anche l’oca gigante si
dimentichi che s’è alzata a fare dal momento che non c’è lavoro...
Al posto delle verticali ecco la pioggia che pensa a tutto lei distraendo gli atomi
dal senso di fame, e da questo vespaio d’allegorie, copiosamente e con gran
semplicità. Portinaie senza princìpi metteranno in ordine, nero su bianco, ciò
che non è stato detto dalle parole ripetute all’infinito?
Punto e voltare pagina. Titolo: Il senso di fame senza misura nell’epoca appiccicosa
dei rimandi.
Quell’altro, il mio vicino di casa s’ingozza di paté de foie senza sapere che, e
supponendo anche di essere un gran pensatore, sta aspettando il messia.
Verticalmente disunito, ma orizzontalmente determinato a non uscire di casa
prima di aver messo in ordine tutte le parole già dette da sinistra a destra, scrivo
che tra un mese sarà tutto finito, l’intelligenza degli attimi entrerà dallo
spazio tra le fessure. E Gemma: alla peggio mettere barricate per difendersi
dalle proprie malefatte.
Scrivo: basteranno altre prospettive per giungere a nuovo Rinascimento?

Amedeo AnelliTre poesie da "Contrapunctus"

2012-01-17T12:39:00.000+01:00

Contrapunctus VIII

Negli occhi di mia madre

Di sopra il tempo camminava sulle travi.
D'inverno la legna di traversa mandava fumo.
Il fuoco crepitava.
Cigolava lo sportellino in ghisa,
mentre guardavi nel fuoco
e tutto era silenzio.

Silenzio era il manto di neve sopra i campi,
silenzio erano gli alberi canditi dal gelo
silenzio era il rumore degli stivali sulla neve.
Silenzio era il fischio del treno,
che si perdeva fra luce e nebbia.

Ma la voce cresceva
cresceva il pungitopo in giardino,
cresceva l'ombra nelle tue spalle,
si alzava la nebbia nella luce.

Contrapunctus XII

a Rodolfo Quadrelli

In quel parco, la panchina e i pochi alberi spogli, le
                                                                                 [ basiliche
di S. Lorenzo, nella foto scialbata, sei contristato e
                                                                                [ lontano.
«Come si distrugge una cultura» e se ne toglie ogni
                                                                               [ radicamento
ogni possibile sviluppo, da ramo a ramo, si inquinano le
                                                                              [ fonti,
se ne blocca lo svolgimento, il futuro.

Non chiusi nel presente, il tempo respira dal futuro
il passato respira nel futuro, un po' gatto, un po' pianta, un
[po' sasso.
Una linea melodica s'inabissa nel cartiglio, in un silenzio
[ millenario, un seme
millenario, dalla preistoria alla storia alla preistoria.

Alla fine delle dita, da una mano all'altra,
da un'impronta all'altra, da un segno all'altro,
da un significato all'altro, da un simbolo all'altro,

da un passo all'altro, da una voce all'altra, da silenzio a
[ silenzio,
dall'altra parte dello specchio, nel rovescio della mente,
[ corpi fra i corpi.

Contrapunctus XV

(doppio canone)
«Il Tempo /è un contenitore contenuto».
Edgardo Abbozzo

Il cielo antracite nella pioggia e poca luce
il Trasimeno come uno scudo d'argento
è immobile come pietra e placido abbaglia.

Ribaltate le croste di formaggio dal cassetto
di noce in un suono bruno nel solido delle generazioni
sui cerchi della stufa roventi la polenta
e quelle croste fumanti.

La pioggia corre lungo il treno
in un trasporto di luce fra Passignano e Tuoro
vento e pioggia e gli alberi impassibili.

Il fumo del camino e il fuoco
la cenere e i tronchi schioppettanti
il gran calore e i limiti del freddo
così la memoria fa strani giri.

Con dignità l'acqua che lava
e scorre e pare immobile
con dignità il tempo lustrale
i molti cerchi dell'agone.

Le poesie sono tratte da Contrapunctus ,LietoColle, Faloppio (Como) 2011

Amedeo Anelli è nato a Santo Stefano Lodigiano nel 1956, ma dallo stesso anno residente a Codogno, si occupa di poesia, filosofia e critica d’arte collaborando con artisti, centri culturali, organizzando numerosi cicli di mostre ed altre manifestazioni. Ha pubblicato numerosi cataloghi, libri d’arte con artisti di fama internazionale, libri d’artista ed opere di divulgazione.
Ha pubblicato le raccolte poetiche: ‘Quaderno per Marynka’ (Polena, Milano 1987), 12 poesie da Acolouthia nell’Annuario di Poesia 1997 di Crocetti, Acolouthia(I). ‘Omaggio ad Edgardo Abbozzo’ (Vicolo del Pavone, Piacenza. 2006), ‘Contrapunctus’ (LietoColle 2011). Ha tradotto l’opera dei poeti russi Arsenij Tarkovskij (Via del Vento 1998- Poeti e Poesia 2004,- Incroci 2009), Osip Mandel’stam (Via del Vento 2005) e Boris Pasternak (I luoghi dell’Infinito 2008), e curato i volumi L’urgenza della luce. Cristina Campo traduce Christine Koschel (Le Lettere 2004), gli Scritti sull’Arte di Remo Pagnanelli (Vicolo del Pavone 2007) e Nel sogno in bilico poesie di Christine Koschel (Mursia 2011).

Giorgio Mannacio Cinque poesie da "Dalla periferia dell'impero"

2012-01-17T12:06:00.003+01:00

ENTROPIA

Di quel delitto atroce,
di quegli atti meschini e innominabili
solo un ritratto fu testimone
e non ha voce.
Il giudizio del tempo, lento e distratto,
sa mettere d'accordo
vittima ed assassino,
il boia che ride
e il pianto senza ritegno di un bambino.
Infinito disordine si cela
nell'apparente uniformità della polvere,
la sua multiforme, poco indagata origine.
Fu, forse, anche vertigine
di capelli disciolti in giochi e danze
o annodati con fiori, anime strette
in vesti di seta
inseguiti e strappati nelle stanze.
Ora non ha più suono
lo strato grigio, indifferente
e rimane un messaggio mai chiarito,
ultima traccia,
la frase del giudizio e del perdono:
quando ritornerai tra le mie braccia.

LEZIONE D'ANATOMIA

Neppure lui riuscì, demone o mago,
a imprigionarla dentro un lenzuolo
(sorridevano gli angeli a Mons passando
tra le nuvole sui covoni
dei cadaveri stesi al suolo)
Come cantavano le fontane
e occhieggiavano le labbra rosse
aperte suadenti
le angurie sul letto di ghiaccio
e le puttane sui carboni ardenti
Come per caso riafferrata ancora
sulla coda del vento
stringendo il suo compagno gli diceva:
no, non lasciarmi mai
(lei, l'immortale)

OMAGGIO ALLA PITTURA

Che senso può avere una vetta lontana,
una città cinta di mura
e di bandiere garrenti
ai pazzi venti della pianura?
E in mezzo una fontana
che dimentica il proprio moto
nel segno estatico della pittura.
Ma l'evidenza non è così piena e completa.
Non è concesso capire a chi sia rivolto
il sorriso dei piccoli pattinatori.
Sono tornati a casa i cacciatori
attraverso uno specchio di gelo
ma non guardano quei volti accesi
soli nella loro felicità,
eternamente indifesi.

MEMORIA E SMARRIMENTO

La follia non è perdere la ragione
ma perdersi per trovare una radice.
Così diventa stella il mormorio
d'ogni parola e d'acqua o vento
Assorta si sorprende nell'oblio
di se stessa la mente,
eppure la sua memoria non vacilla.
Si vede, a tratti, come una scintilla
dell'incendio di allora
lungo la strada oscura e perigliosa.
Nell'edizione della Commedia
il nipote trovò una spina:
di robinia, di rosa?

GUERRE CHE NON HO VISTO

Moriamo alle notizie che arrivano
nel brivido di questa tramontana.
Non sei innocente
anche se della guerra così lontana
mi dici: non ne so niente.
Mille volte ho distratto
il mio sguardo da quello specchio
spietato che sono gli occhi di un bambino.
Non sopporto l'immagine che a me torna
di vittima ed assassino.

Le poesie sono tratte da "Dalla periferia dell'impero", Edizioni del leone, Venezia 2010

*
Note

Entropia
Titolo
Termine tratto dalla termodinamica: funzione di stato
di un sistema che misura il suo grado di disfacimento,
degradazione e disordine.

Lezione di anatomia
III verso: Mons
Città del Belgio. Vi si combatté nel 1914 una feroce
battaglia tra truppe tedesche e formazioni inglesi. Se-
condo una leggenda durante i combattimenti apparve
una schiera di angeli.

Omaggio alla pittura
X verso fino alla fine: ... il sorriso dei piccoli pattinatori.
I versi si riferiscono al dipinto Cacciatori nella neve di
Pietre Bruegel il Vecchio (1565), oggi nel Kunsthisto-
risches Museum di Vienna.

Giorgio Mannacio è nato in Calabria nel 1932 e vissuto quasi sempre a Mi/ano.
Fino al 2004 ha esercitato la professione di giudice. Dopo un esordio con due
epigrammi pubblicati su " 1/ Vem "ne11959 (nella rubrica Diario minimo cura-
ta da U. Eco), ha pubblicato poesie su "1/ Caffè" di Vicari (1963-1966), su
L'Almanacco dello Specchio Mondadori (1977), su varie riviste letterarie e su "Il
Corriere della Sera". In volume: Comete e altri animali (Sabatelli 1987 con pre-
fazione di Vico Faggi), Preparativi contro tempi migliori (Aleph 1993, con pre-
fazione di Giovanni Testori), Storia di William Pera (Campanotto Editore 1995),
Fragmenta mundi (Edizioni del Leone 1998) e Visita agli antenati (Philobiblon
2006, con prefazione di Arturo Schwarz). Scritti teorici sulla poesia sono stati
pubblicati su "Mol/oy" (1989-1993), su "1/ Monte Analogo" (2009) e su
"Ippocrene" (2008 - 2009).

Francesco Dalessandro Da "L'osservatorio"con una nota di Giorgio Linguaglossa

2012-01-14T20:05:00.001+01:00

I PARTE – L’OSSERVATORIO

Un fiume di luci cangianti dal bianco

al rosso defluente alle sette

serali d’una domenica d’ottobre

in cui gli ultimi spiccioli di questa

estate straordinaria per caldo

e dolore si spendono, dal buio

dell’inversa corsia a chi torna – bava

brillante di lumaca più che corso

di luminarie nella notte (persa

l’ora legale) presto caduta, scia

del giorno assolato in cui sonnecchia pronto

al risveglio improvviso il primo freddo –

un fiume sordo-lento defluisce

e pulsa vita nell’opposto verso

nel giro del ramo che si piega

e divarica dal tronco in minori

affluenti, in un delta di quartieri

periferici o stagna nel traffico;

un fiume che nel cupo defluire

non sai ancora cosa reca se altro

dolore – sia graffio o puntura –,

o l’abbandono di un corpo

all’altro nell’enfasi perfetta

del desiderio (e il riposo che il dopo

amore fa sereno, rende necessario);

o forse l’ansia reca nel ritorno

a casa dove in due si è più soli

che soli, cupa smania il desiderio

ardente non cancella il dolore

ma ne cresce l’angoscia e incresce

al cuore, e più che stella splende

sull’antro famelico e l’affama

diana?

Lucente al mattutino primo

balzo del cuore torna dominante

pensiero, al freddo d’un precoce inverno

già pungente nel grigio sfilare d’automobili

assonnate lungo i viali e sui tornanti della via

Trionfale da cui chiara la città,

resa innocente dal risveglio, bella

si mostra e compiace nel riverbero

solare; promette la seconda

giovinezza che vive la tardiva

rosa ottobrina su tutto vincente

ma in forza d’amore ugualmente

destinata a far male; per tutta la giornata

ascende veloce fino a sera fino all’ora

in cui greve il cuore in un cupo

silenzio si torna, da un’altra corrente

di cangianti luminarie trasportati – una Via

Lattea fosca e metropolitana inoltrantesi

nelle viscere al fondo di una losca

e sporca città mentre il giorno s’avvia

alla sua fine, non migliore non peggiore

di tanti che di sole o d’acqua

sono morti spariti alla vista non previsti

dalla nostra memoria: ma questi per il fuoco

saranno ricordati per la nebbia

che ne racchiude il riverbero segreto,

l’amorosa dominante mattutina idea

che più affama (più affanna) nell’ora del ritorno –

nella torbida già novembrina aria serale

intensamente rosata sopra cupole e tetti

di chiese e templi sul Gianicolo verso

Monteverde, che illude in un domani

di bel tempo di sole e caldo ancora

estivi da godere dopo pranzo nell’oziosa e sola

possibile conversazione prima del ritorno

al lavoro o nel passeggio svagato

verso Villa Borghese al Tritone per le altre

vie dal Centro fuggenti nella luce

del giorno morente – nuvoli assordanti,

sui grandi platani spaziano gli storni

qui sostando al ripasso stagionale –

mentre scende e infittisce la notte

che altre luci presto raggianti d’astri

artificiali (ma umani per chi occhi

vi rassomiglia profondi, i loro raggi al cùpido

sguardo che li accoglie lancianti l’amorosa

intesa) accenderanno fino a tarda

ora, languenti dove meno la vita

notturna è marasma e frastuono

dove il prezzo più alto ne paga chi si spende

nel vizio di perdersi solo dietro un verde

muro di vite americana, sanguinante

già foglie e colore, che accerchia questa parte

del Pineto e dal giardino nuovo

preclude la vista delle balze digradanti

verso valle al proscenio dell’alba

dove l’incipiente primo raggio

solare dissolve la bruma penetra la stanza

dissipa il sonno dona il risveglio e l’aria

serena mattutina, la lucente

stella diana.

Perché l’ora mattutina tra le sette

e le otto regala discendendo Monte

Mario corrusco nel freddo nell’aria di fine

novembre pungente un pensiero di morte,

chiaro ma così vago e trasognato

da somigliare alla foschia fluttuante

sui profili dei templi delle chiese

su San Pietro e l’intera torbida mortale

città, da sembrare irreale?

È il giorno appena nato che non sai se ascende

o si distende stanco prima che l’usuale

fatica lo prostri giunta la sera; è dopo

l’alba umida di brume che sul parco

consistono e insistono vaste aeree,

dai contorni radenti dove l’alzo mattutino

già le dirada e le assola sul cantiere

Icori e sotto il Gemelli sul ponte ferroviario;

è l’ora adolescente quando sulla città

che pure splende indugia una foschia

lattiginosa, da Ponte Milvio ai piedi

del Gianicolo fosco l’oltrefiume si perde

nella luce agghiacciata latitante

sui rami ulcerati dal freddo sulla rampa

di Monte Mario e dove all’occhio miope

è concesso lo sguardo il viola che preannuncia

neve ai Castelli e qui alle spalle l’ombra

cupa di mezzacosta dove Villa

Miani coi portici giallini si acquatta in

mezzo al verde perenne (che il gelo

brucerà) mentre il sole si scalda rischiara

l’aria fa dolce l’ora allevia l’ansia;

è il primo mattino di umano calore

per chi alle sette e mezzo con animo

sereno disceso dal monte a mente fresca

nel marasma feriale del mercato

dei fiori s’inoltra e con affanno

e pena nuovi dalle strade intricate

di macchine in sosta vietata di aperti

Transit in doppia fila verrà fuori,

come se la trama d’ombra che là il sole

sembra incapace di spezzare e il cono

di luce morente a poco a poco nel-

l’addensarsi di nuvole – preparano

forse altra pioggia dopo quella dei giorni

trascorsi, altra acqua inclemente

che rinnovi i disagi riversando

lo scroscio freddo – siano forma

del suo rovello, del vizio che l’accorta

pazienza cui l’amore vincendo a sera

fatica e angoscia dona fuoco fila

con le parole – “testura infelice”

che catturi la vita.

Un’altra teoria lunga di luci in rosso

cangianti a coppie nella bassura di via

di Valle Aurelia riconduce a casa

alle spalle lasciandosi un giorno mal

speso dolente nel cuore con l’ultimo

barlume di luce che si spegne dietro

un paesaggio di spaesato e falso

Tirolo sotto gli archi del ponte

ferroviario e la grande discarica

abusiva fumigante aspri vapori

letali e fumi di scarico nel basso

rombo lento, nel vento che dal fondo

dello stretto canale spinge avanti

spinge fino all’ingorgo sulla prima

curva nel basso parco fino al piano

sterrato dalla ruspa: è quasi marzo,

un marzo che avrà lampi e piogge fitte

che darà pena e freddo insospettati,

venti pungenti e d’acqua all’alba

con lo scroscio sui selci del cortile

sulla magnolia e i lauri del giardino,

un marzo che i trentotto anni

recherà, come la sosta forzata

ora questo pensiero mentre nox

iam supervenit e al fondo spalato

di detriti da chi acceso per chi

ardente non è dato sapere un gran

fuoco

un fuoco di rifiuti di cascami che non

può dare calore ma solo una bluastra smorta

fiamma che brucia bassa e nero fumo contro

il cielo coperto (una nube ci minaccia) leva

acre di quanto mal

si degrada e consuma nel fuoco, rossa spiga

cresciuta tra vapori e tronfie tenebre; gonfie

nuvole presto, aria e terra adiuvanti, s’apriranno:

acqua finché altro nuovo giorno si levi acqua

benefica o letale cada stanotte sul parco

vuoto, al cui fuoco nessuno si riscalda;

la correntìa di luci lentamente esaurita s’allontana,

solo ogni tanto un rombo cupo rantola ancora

giù nella strada piana piano muore.

IV PARTE – MARE DELLE PASSIONI

1 (Su queste rive)

Doloroso in queste sere (quando il freddo

si fa pungente il cielo piatto e gonfio

d’acqua pronta a scaricarsi lontano

su quartieri offuscati a occidente

verso il mare e Monteverde sul Pineto

dove i primi colori primaverili e mature

sofferte mimose ingemmano radure,

generosi profumi elargiscono dai lunghi

piani), per chi su quella vista persi

gli occhi e smarrito nell’eco lontana

di voci attardate oltre i declivi verdi

della valletta dei cani e scoppiettanti rosse

azzurre moto (ai declinanti ultimi raggi

con riflessi e riverberi al varco della rete

metallica oltre il ponte e la gran volta

della strada disparenti) presto perse

agli occhi si divide fra l’ansia del ritorno

alla cura infruttuosa (oh con quale

solerte inganno) dell’arido giardino

che da mesi non produce più niente

(ma a maggio nel tepore del mattino

una rosa fiorirà macchiando il pruno

solitario col suo sangue) e un istinto

di fuga (come se libertà da volontaria

reclusione cercasse per amore

o volontà di perdizione); doloroso

in queste sere, bruciante nella viva

carne il ricordo del vuoto (un abisso

e paradiso in cui i corpi al tocco lieve

delle dita tremanti scivolavano) perduta-

mente si ridesta da un’altra trepida

sera di febbraio in cui un uguale gelo

e un’inquietudine serena di nascenti

speranze pungevano l’anima, un vago

avvenire adombrando (e quanta pena

poi che un amore fioriva, il vecchio

e malato minacciando: avrebbe vinto

e si sarebbe imposto per il tempo

d’una falsa primavera

– «oh lunghi ardenti

giorni fatevi specchio amoroso dei nostri

gesti, oh versi brevissimi rampolli

segreti e solari di chi per impazienza

e peccato ora non cura e non sorveglia

la vostra crescita lasciate

ombra e luce inseguendosi tepore

e umidità che spontanei nell’angolo nudo

del giardino chi non sa vi riconosca

testimoni amorosi» –

per finire ucciso

dal proprio furore a inizio estate dopo

una sera agrodolce di fragole e vino,

e una notte d’amaro dolorosa

per chi senza più sonno si stordiva

con immagini e parole), castigo

degli anni avvenire, fino al maggio

(di rondini e rose del maggiore anniversario)

in cui distacco e volontà di guarigione

ci avrebbero salvati o illusi, cuore,

per quest’ora di mortale tenerezza

per i Mani bambini di un domani di vittoria-

morte (se è vita solo la sconfitta)

in cui spento ogni fuoco (incenerito)

avviandosi l’inverno alla sua fine,

i dolci tepori di marzo ritornando

e a tempi più incerti alternandosi

di pigre nubi passeggere nel turchino

della sera su sobborghi e quartieri

popolari oltre Ottavia borghesi della nuova

Cassia verso una meta impensabile,

chi in quel transito (o fuga) perdendosi

sereno apre il cuore – e sedendo

dopo cena a uno scrittoio di buon

legno stagionato lavorato da artigiani

del nord potrà scrivere: su queste rive

io mi custodisco.

3 (L’ansia)

Poi che l’ansia m’istilla il suo sottile

veleno non potrò parlarti

d’amore, dirti: «amore, un poeta innamorato

che ridicola cosa se non muore

o non ne scrive, ma anche scriverne

è un vizio anche descrivere le proprie

pene è un peccato da scontare» – penso

a Catullo al carme ottavo di così

patetica bellezza in cui rimpiange i giorni

consumati correndo dove amore pretendeva

e poi più non vuole – quello è il senso

di quest’ansia invadente ogni vena cresciuta

d’ora in ora appena sveglio e dopo

anche dopo aver fatto l’amore nella luce

venata del primo pomeriggio se il

furore dolce non ne ha spento il fuoco

non ne ha saziato il crudo morso;

«ancora alza la testa minaccioso

e impudente eros bambino»: un conforto

le tue parole, ma non curano il mio

strano male ansia e noia: mentre l’aria

castamente imbruna anche il tuo umore

cambia diventi inquieta poi ch’è prossima

l’ora di cena: io penso a ieri un ieri

lontano di cui portiamo il fardello

con incosciente leggerezza, giorni uguali

a se stessi stagioni e ore ad altre

ore e stagioni uguali noi a noi, e non so

se il miele stillante dal paziente

quieto scorrere del tempo del sangue

nelle vene indurentisi è maggior

felicità o minor duolo aspettando

la sera e il ritrovarci nella casa e nel

letto, perfetto rifugio della nostra

età.

* Una nota di Giorgio Linguaglossa

Francesco Dalessandro, L’Osservatorio, Moretti & Vitali, Bergamo, 2011

L’Osservatorio di Francesco Dalessandro fu pubblicato, per la prima volta in plaquette, nel 1989 presso le edizioni Il Labirinto di Roma, e poi nel 1999 dalle edizioni Caramanica. Questa nuova versione ci consegna l’opera più significativa e cospicua del romano Francesco Dalessandro, appartenente alla generazione degli anni Ottanta, che aveva il suo fortilizio nella rivista «Arsenale» con Gianfranco Palmery e altri valenti collaboratori. Cosa dire? A distanza di più di due decenni l’opera di Dalessandro sembra acquistare smalto e consistenza proprio a causa della sua impoliticità di fondo: per quella poesia che sembra accarezzare il «paesaggio» e gli oggetti che fanno parte di quel paesaggio. Ecco, credo che oggi quello che risalta è l’impoliticità di fondo di quest’opera; altro aspetto che qui vorrei mettere in evidenza è che il paesaggio è quello visto dall’autore ogni giorno durante il suo viaggio di andata e ritorno dal luogo di lavoro. Ovviamente, è un viaggio privo di avventura e di scoperte. In una brevissima recensione del 1989 ricordo ancora chiaramente che scrivevo di «posizione estatica» di Dalessandro cercando di salvaguardarne l’immagine di poeta non necessariamente contemplativo pur nell’ambito di una categoria heideggeriana.

Certo, il libro rispecchia quelle che erano allora le linee della tarda poesia bertolucciana, il ritorno ad una poesia che si rivolgesse di più alla scatola acustica e meno alla temperie impegnata, civica o politica; era una poesia che sembrava aver messo nel ripostiglio dell’oblio le proposte di poetica che non provenissero dall'assunto di un indiscusso primato del Politico e da un rigorosissimo e severo controllo dell’organo della vista. Tuttavia, l’organo della vista (o meglio della visione) sembra dilagare ed effondersi in questa poesia quasi per prestare alle cose l’aura che le cose non hanno più o che la poesia sembra non essere più in grado di replicare in sé. Ma la poesia di Dalessandro non vuole essere soltanto poesia di visione (pur se visione ad occhi aperti), né una poesia di veggenza; il moto lento e ondulatorio della visione dell’occhio segue docilmente l’andirivieni dei versi che si susseguono e si rimandano l’un l’altro senza soluzione di continuità, in un inseguimento incessante (quasi mai interrotto da segni di punteggiatura) non del senso ma dei sensi plurimi nei quali si cristallizza il senso delle visioni. Non una poesia a pendenza elegiaca (anche se l’elegia è la spia dominante di questo genere), non poesia del paesaggio quotidiano, anche se il quotidiano sembra trapelare un po’ dappertutto, non poesia di colori della città, anche se Roma è la protagonista assoluta di questa poesia.

Quello che allora, sul finire degli anni Ottanta appariva chiaro, è adesso agli inizi degli anni Dieci alquanto oscuro. La cornice degli eventi è cambiata e con essa è cambiata anche la cornice di lettura di un libro, è questo l’aspetto più interessante, credo.

Con gli anni Novanta apparirà chiaro l’infausto destino della poesia contemporanea: quello di essere costretta a muoversi all’interno di una scrittura tellurizzata, decentrata, bucherellata, spezzettata, psicosomatica, idiosincratica, persoanalitica, una sorta di periferia dei linguaggi peristaltici, mobili, dis-metrici, dis-tassici che nuotano in una geografia-topografia di rovine (lessematiche, semantiche, significazioniste). Allora, invece, si credeva ancora possibile ricostituire una parola politica, o meglio che fosse possibile riformularla secondo un linguaggio poetico che riuscisse a conciliare l’aspetto lessematico e quello fonosimbolico, tonosimbolico. Ma tutto ciò non sembra scalfire gli intenti di Francesco Dalessandro, né i suoi progetti per una poesia che riunisse la leggibilità con un ritorno alla tradizione. Gli anni Ottanta sono anni di riflusso ma possono contare su una cospicua serie di poeti di sicura qualità rispetto a questi nostri confusissimi anni di stagnazione economica, politica e spirituale, in cui è davvero difficile mantenere un orientamento. A quell’epoca c’era ancora un dibattito sulle sorti ultime e progressive. C’erano ancora i generi letterari con la sicurezza delle loro divisioni.

Giuseppe PedotaDopo il moderno?

2012-01-14T20:05:00.000+01:00

Per intensificare il confronto tra il Laboratorio Moltinpoesia e gli amici romani che hanno cominciato ad intervenire su questo blog, anticipo stralci consistenti di un saggio di Giuseppe Pedota [Cfr. Nota alla fine]. Rielaborato da appunti sparsi, uscirà presto, per i tipi delle edizioni CFR nella collana di critica curata da Giorgio Linguaglossa. Fu scritto tra il 2005 e il 2010, anno della sua scomparsa. E nelle intenzioni dell’autore doveva contribuire al rilancio della rivista di letteratura «Poiesis», che a Roma tra il 1993 e il 2005 funzionò nella cosiddetta condizione postmoderna come «una zattera di naufraghi»(Andrej Silkjn). La successiva dissoluzione del gruppo originario (G. Linguaglossa, D. Mafia, G. Stecher, G. Pedota, L. Stace, C. Santese e A. Silkjn) ha impedito la prosecuzione di una riflessione in comune sul tema che Pedota qui affronta: il passaggio dall’epoca dell’impegno, che è durata fino agli anni Settanta del Novecento e teneva assieme cultura e politica progressista (di sinistra), all’epoca del “disimpegno” o della sfiducia nella necessità o possibilità di un cambiamento della società capitalistica. (Per la precisione «Poiesis» parlava di «Epoca del Tramonto» in un’accezione fortemente heideggeriana).

Il saggio è denso e, devo dire, d’impegnativa lettura. Pedota parte da un v rapido richiamo al «letargo politico dell’Italia e dell’Europa»; e adotta concetti e formule che io ho incontrato negli scritti di Giorgio Linguaglossa (il «qualunquismo», il «talqualismo», il «turismo poetico» della poesia delle giovani generazioni) ma che credo siano stati attrezzi concettuali dell’intero gruppo di «Poiesis», esperienza che confesso di aver conosciuto in ritardo, perché provengo da un approccio che non ha mai rinunciato, neppure in letteratura, alla problematica marxiana. Eppure in questo saggio ritrovo un tipo di denuncia della cultura di massa non dissimile su molti punti da quella di un Fortini, che - ricordo - proprio nei primi anni Novanta parlò di «surrealismo di massa» (e di «snobismo di massa») o in Edoarda Masi, quando ad esempio sosteneva che « il potere non ha più bisogno di intellettuali, si serve di altri, di mezze calzette». [http://www.ospiteingrato.org/Interventi_Interviste/Masi.html]

L’allarme per il degrado culturale, nel frattempo amplificatosi, è il punto di partenza del saggio di Pedota, che parla di «conservatorismo di massa». Il saggio però abbandona presto la cornice storico-politica, saldissima in Fortini e nella Masi e resistente in me ancora oggi (ci sono, sì, degli accenni, ma troppo corsivi, al 1989 e al crollo del muro di Berlino) e si cala nella critica circoscritta ed attenta soprattutto ai riflessi negativi di questa crisi mondiale ed epocale nel campo della poesia. Il negativo per lui sta soprattutto nel «minimalismo romano-milanese» (esemplificato in particolare dalla poesia di Magrelli, Lamarque, Cucchi, etc.). Pedota vi vede un fenomeno di «deresponsabilizzazione» della poesia. Questi poeti, ignorando o voltando le spalle alle «grandi direttrici della cultura novecentesca» (surrealismo francese, espressionismo tedesco; imagismo anglosassone o russo), avviano una «deriva epigonica». Su questa critica agli sviluppi “postmoderni” in poesia posso concordare. Sulla mia sponda marxista il segnale lo colsi con La parola innamorata, un’antologia a cura di Pontiggia e De Mauro che uscì nel 1978. Mentre nell’area politicizzata si parlava di “ritorno al privato”, quell’antologia segnalava in poesia qualcosa di simile e, comunque, direi con il mio linguaggio, il tracollo storico della prospettiva comunista o socialista, dell’anticapitalismo.

Un altro punto di contatto lo trovo quando Pedota accenna alla crisi della critica, alla questione del canone e al venir meno della figura dell’«intellettuale di sinistra, quello nato dal clima culturale post- bellico» (senza citare o confrontarsi, però, col dibattito che Luperini e altri conducevano nel frattempo, a riprova forse dei tanti snobismi reciproci che viziano i dibattiti letterari). La critica al minimalismo pone un serio problema a noi moltinpoesia. Pedota lo definisce come «un discorso che si configura come "copia" dell’"originale" che giace nel subliminale della cultura della massa mediatica». E insinua nella mente di chiunque scrive poesie oggi, “dopo il Moderno”, un dubbio fastidioso: non è che siete degli epigoni, copia di massa di un originale che non conoscete più? Ma, a questo punto, egli introduce una tematica sulla quale non mi sento più di seguirlo con convinzione, anche se posso rispettarne la tensione anticonformista. Egli cioè torce il discorso in una direzione non più storica, ma metafisica: esisterebbe, cioè, in poesia un «originale», che permetterebbe di sfuggire alla meccanica ripetizione della «copia» da una «copia» in cui si dibatterebbe oggi la poesia e il minimalismo in modo particolare. Con la sua terminologia Pedota pone cioè la questione del «principiale, senza il quale non si dà logos poetico». A suo parere, una «poesia che pensa i propri fondamentali non può non scandagliare la via della interrogazione radicale sulle cause ultime e più remote che governano la ragione stessa del logos poetico». Qui il suo discorso a me pare complicarsi e andare in zone da me inesplorate. Pedota dà perciò un rilievo centrale al surrealismo europeo. Esso, egli dice, «ha posto il problema della «rappresentazione poetica dell’oggetto» come una delle infinite possibilità con cui si può raffigurare l’oggetto». E non si è limitato ad esplorare «il rapporto che lega il nome alla cosa» ma ha intuito che la «cosa» e impossibile da vedere, da pensare e da pronunciare. Fa i nomi di Gellu Naum « uno dei maggiori rappresentanti europei della cultura critica del movimento surrealista che del surrealismo ha saputo trarre la lezione più istruttiva, e cioè il concetto di discorso poetico basato sulla articolazione stratificata di linguaggi eteronomi, una vera e propria «logica poetica degli illogismi», di Kikuo Takano, nato nell’isola giapponese di Sado nel 1927 «un poeta di tradizione orientale ma ancorato alla cultura occidentale, in particolare, ai filosofi Heidegger e Jaspers», del turco Enis Batur, che accosta a Dante Maffia, perché in entrambi i poeti si ha una «moltiplicazione dei punti di vista e dei personaggi, in una parola, la disseminazione dell’io poetico» e, tra la «generazione femminile di mezzo» ( Laura Canciani, Helle Busacca, Maria Marchesi, Maria Rosaria Madonna, Chiara Moimas, Giorgia Stecher) da grande rilievo a Giovanna Sicari, la cui la poesia gli appare fondata su parole che sono fuori dalla produzione ed esemplificativa della caduta del sacro. [E.A.]

DOPO IL MODERNO?

Quello che un critico come Giorgio Linguaglossa vede attraverso la cortina di nebbia della «nuova ideologia del conformismo», è la «nuova insensibilità» delle masse post-culturali nella situazione del Dopo il Moderno, fenomeno cresciuto all’ombra del letargo politico dell’Italia e dell’Europa. La parola «impegno» è ormai invecchiata e fuori corso, il «qualunquismo», il «talqualismo» e il «turismo poetico» della poesia delle giovani generazioni è una spia allarmante di questo conservatorismo di massa. Ormai nessuno delle nuove generazioni si pone la domanda di comprendere il mondo con spiegazioni, ipotesi, responsabilità; una pedestre mitologia della scrittura che la mia generazione aveva debellato, riacquista vigore e credibilità: lo scrivere bene, l’innocenza dello scrittore, addirittura la «irresponsabilità dello scrittore», l’aura (che ritorna!) delle parole poetiche di certa poesia femminile, l’invasione delle storie d’amore catechizzate, drammatizzate e agghindate secondo una smaccato (e ingenuo) montaggio di pezzi del cuore infranto. È ritornata la retorica della bella e dannata interiorità e del buonismo, ottimi sostituti della riflessione politico-estetica sulla situazione attuale di quello che il critico romano chiama «discorso poetico».

«Questa spoliticizzazione dell’arte, - scriveva nel 1953 Roland Barthes ne Il grado zero della scrittura - della Letteratura, non può essere accidentale, particolare. È l’espressione di una crisi generale che si potrebbe così definire: ideologicamente la borghesia non ha più realtà immediata, moltiplica gli schermi, i ricambi, le meditazioni: quasi non le si riconosce più una fisionomia».[1]

Forse oggi (e basta dare uno sguardo al proliferare dei blog letterari) siamo nel bel mezzo di una nuova forma di conformismo: un omologismo che non tollera l’esistenza di un diverso assetto del pensiero. C’è una simil-critica di cortigiani e una critica che non ha diritto di cittadinanza. È l’ideologia dell’omologismo che qui si annuncia.

Come Linguaglossa ha ben spiegato, oggi, anche nella situazione di disarmo generale dell’intelligenza del Dopo il Moderno, non ci può essere altra strada che quella di un nuovo impegno e di una nuova responsabilità dello scrittore e del discorso poetico. Mi stupisce che critici e autori delle nuove generazioni come Salvatore Ritrovato e Stefano Dal Bianco rivalutino invece la «irresponsabilità» della scrittura letteraria. Questi autori dicono che lo scrittore non ha delle «risposte» da dare al suo pubblico, confondendo due concetti molto diversi e distanti tra loro, anzi, a mio avviso oggi lo scrittore è tanto più «responsabile» proprio in quanto non ha alcuna «risposta» da offrire in garanzia al lettore. Io piuttosto direi che oggi, molto più di ieri, il ruolo dello scrittore dipende dalla tragicità di un linguaggio impossibile. È questo il problema.

Il critico romano rivendica, con sottile ironia socratica, che oggi l’unica forma possibile di scrittura è davvero quella del talqualismo delle «scritture letterarie denaturate alla Valerio Magrelli e alla Vivian Lamarque»; «al di fuori del minimalismo sembra non esserci nient’altro che il minimalismo. Ma non è vero. Bisogna dirlo con forza ai giovani: non imitate i modelli deresponsabilizzanti offerti dai falsi padri. La via da seguire è esattamente l’opposta: la critica radicale ai falsi padri e ai falsi modelli che essi rappresentano». Sono scritture che hanno avuto successo e hanno fatto scuola. E chi osa mettersi contro il successo e i grandi marchi editoriali che li hanno pubblicati? Ed ecco spiegato il successo di epigoni degli epigoni come la poesia di Gianni D’Elia e di Franco Buffoni. È un epigonismo che si autogenera e che non sembra avere fine. Qui, credo, siamo andati ben oltre l’«ideologia del conformismo», siamo entrati, senza che ce ne siamo resi conto, nella nuova situazione dell’omologismo e dell’emulazione.

L’arte e la letteratura europea dagli anni Novanta del Novecento in poi, segnano una lenta e inarrestabile crisi della grande cultura novecentesca? Non so, può darsi. Il fatto indiscusso è che la poesia dell’ultima decade del Novecento sembra avviata in una inarrestabile deriva epigonica delle grandi direttrici della cultura novecentesca. Si profila una interminabile cultura epigonica, la crisi di identità di una cultura. Nel frattempo, nel 1989 crolla il muro di Berlino, scompare il limen, della divisione in due parti dell’Europa e dell’Italia (un fenomeno simile a quello del crollo di una diga). Ciò che in qualche modo contribuiva, almeno in Italia, a tenere in vita una visione critica è venuto meno, in più c’è stato l’esaurimento di un modello di sviluppo delle economie capitalistiche del mondo occidentale e la fine della prima Repubblica. Scrive Linguaglossa:

Oggi, noi non possiamo comprendere la crisi della cultura epigonica del minimalismo senza gettare lo sguardo al di là di essa, a quegli sviluppi dell’arte contemporanea che sembrano prefigurare uno sbocco, una via di uscita dall’arte dei minimalia.

Credo che la poesia degli ultimi due decenni del Novecento debba esser catalogata in questo quadro problematico, in quelle linee di forza che si dispiegano all’interno del minimalismo producendone una implosione tematica e stilistica, e all’esterno di esso una invasione di elementi allotrî quali le istanze narrative. Fa ingresso in poesia in modo massiccio il linguaggio saggistico. Le istanze critico-saggistiche prendono il posto lasciato vacante all’interno della forma-poesia. Il pensiero poetante riceve così una sorta di «inquinamento» e di «impurità», con la conseguenza che gli esiti poetici vengono contrassegnati da un mix di elementi spuri e allogeni. La poesia contemporanea diventa così il luogo dove si incontra una mixture di prosa e poesia, di poesia e filosofia, di poesia e saggistica, poesia e reperti di esistenzialia. Il luogo della poesia diventa una zona «contaminata» da linee di forze stilistiche eterogenee e contraddittorie. L’esperienza vissuta si incontra con l’esperienza virtuale e gli esiti stilistici si ramificano e si suddividono in una rete di derive epigoniche, dove le esperienze biografiche allignano in una «zona franca», in una zona di diretta contiguità con le esperienze «astratte» colte come un flash sullo schermo bianco dei minimalia. Il linguaggio del quotidiano viene ad esser contaminato da sintagmi «alti» a carattere elegiaco-iperbolico, oppure da fraseologie appartenenti al piano del linguaggio cronachistico. Fanno ingresso in modo massiccio in poesia i reperti della cronaca quotidiana.

Il risultato di questa situazione è che nella misura in cui la poesia contemporanea si emancipa dalla lettura del piano cronachistico del quotidiano, tende a ricadere sul piano «alto» del sublime attraverso la mediazione di uno stile «contaminato» fondato sulla paratassi o sulla ipotassi, sulla ridondanza semantica e lessicale e, molto spesso, sulla assenza di punteggiatura. I dati ed i valori acquisiti dalla Tradizione si presentano, nella poesia delle nuove generazioni, come remote entità non più utilizzabili e non più condivisibili, come un demanio abbandonato e sconosciuto (o disconosciuto) dal quale voltare pagina per un nuovo inizio.

Non più ancorata alla solidità della cultura tecnologica dell’experimentum, la poesia contemporanea delle nuove generazioni è così costretta ad accogliere la solitudine stilistica quale legato testamentario di una civiltà letteraria ormai tramontata e non più attingibile. Ma, facciamo un momento un passo indietro, nel Novecento italiano possiamo notare subito una vistosa lacuna: non abbiamo avuto un equivalente del surrealismo francese, come non abbiamo avuto un equivalente dell’espressionismo tedesco; assente risulta anche un equivalente dell’imagismo anglosassone o russo. Il secondo Novecento poetico italiano risulta così stretto entro la forbice di un duopolio: da una parte lo sperimentalismo «consapevole», dall’altra, un antisperimentalismo altrettanto «consapevole», dove il concetto di linguaggio resta una questione meramente «tecnologica», dove il campo di intervento delle «tecniche» viene a configurarsi quale questione centrale ed ineliminabile dal dibattito critico sull’oggetto poesia (...) Il risultato è stato che nel Novecento italiano si è replicato il “calco” per antonomasia della poesia italiana, quello per intenderci dominato dall’antitesi tra “realisti” e “idealisti” o, detto in altri e più comprensibili termini, tra i veristi e i petrarchisti, intendendo sotto questa nomenclatura tutta la tradizione dell’Opposizione a far luogo dalla neoavanguardia fino a giungere alle ultime manifestazioni epigoniche delle post-avanguardie dell’ipermoderno. In ultima analisi, è mancata quella tradizione della modernità che in uno scritto su Fabrizio Dall’Aglio Mario Luzi identifica con quella linea che da Laforgue va a Alfred Jarry. E questo risultato della Tradizione del doppio binario avveniva proprio per una insufficiente meditazione in poesia su ciò che conseguiva dalla crisi che la modernità portava con sé come epifenomeno dell’ipermoderno. Una ipercrisi seguiva alla crisi della forma-poesia che, di conseguenza, scadeva in elegia e antielegia, nelle due declinazioni acritiche della forma-poesia, ovvero, in scritture criticamente orientate verso la forma-narrativa, che aveva come portato un ulteriore effetto di pseudoretorizzazione della scrittura poetica e che conseguiva da un difetto di approfondimento critico delle ragioni che avevano spinto la forma-poesia verso una compiuta afasia.

Era fin troppo prevedibile, con il senno di poi, che certe scritture poetiche che non rientravano nei binari del «duopolio» del canone egemone venissero emarginate, volens nolens, nelle linee laterali e periferiche quali espressioni non compiute e non linguisticamente legittimate o ritenute frutto di espedienti “volontaristici” ed episodici. Così, le poetiche del minimalismo romano-milanese finivano per porre nell’ombra tutto ciò che, direttamente o indirettamente, potesse nuocere alla imposizione del «canone maggioritario» (secondo la terminologia di Linguaglossa). La verità della dislocazione delle poetiche sullo scacchiere degli ultimi vent’anni della poesia italiana contemporanea era piuttosto un’altra: era la poesia dei tagli laterali e periferici a rivelarsi centrale ed ineliminabile per quel portato di problematicità e di risoluzione stilistica che quella problematicità richiedeva. E ciò che è più significativo di quegli anni che avrebbero visto il rigoglio delle poetiche epigoniche, tarde e scolastiche riverniciature del dejà vu e del banalismo esacerbato» - così Linguaglossa prosegue il filo della sua riflessione - «Ora, sta di fatto che quella parte della cultura dell’Opposizione che aveva militato per la leggerezza, l’incomunicabilità e l’aleatorietà del messaggio poetico, o addirittura per l’assenza di qualsivoglia messaggio poetico, di contro a tutte quelle altre posizioni che tentavano di veicolare una idea della poesia che non fosse mera trasmissione del trash e del nulla, quella cultura dell’Opposizione che è rimasta in tutti questi anni Opposizione, quella cultura che ha fondato la propria specificità nella teatralizzazione di ogni argomento serio e nella facetizzazione di ogni argomento tout court, quella cultura, dicevo, è diventata feticizzazione della facezia, feticizzazione del fattuale, fattualizzazione del “fatto”, delirio di una cultura che è rimasta all’Opposizione in un tempo in cui il mondo è cambiato di sana pianta, anzi, si è addirittura capovolto; quella cultura, dicevo, è oggi Opposizione virtuale, conformismo integrale all’interno del villaggio globale di una cultura massmediatizzata, è la cultura del cabaret, produzione culturale da intrattenimento.[2]

La crisi della poesia epigonica è stabilmente connessa in Linguaglossa alla crisi del pensiero militante della poesia. Sono, come scrive Giusi Maria Reale, due facce della stessa medaglia.[3]

a proposito del paradigma maggioritario

Un noto economista ha scritto: «I falsi sono cloni (imperfetti?) dell’originale perché lo riciclano continuamente durante il processo produttivo… Il successo di libri e film come Il codice da Vinci illustra bene il bisogno di racconti della storia dell’arte e della religione riciclati e accessibili a tutti. In modo analogo, i romanzi bestseller di ambientazione storica soddisfano il desiderio dei lettori di consumare in fretta storia e cultura, come prodotti usa e getta che consentono l’evasione dalla prigione della realtà quotidiana. La cultura diventa un prodotto commerciale e la tecnologia moderna ne offre una versione romanzata, a buon mercato, nelle librerie degli aeroporti o nei supermercati, sui siti web o sul grande schermo. L’autenticità di un prodotto culturale unico e, quindi, non imitabile, tende a scomparire. E poi i prodotti autentici sono unici, quindi scarseggiano. Esattamente al contrario, ogni falso produce altri falsi, attraverso un eterno processo di riciclaggio».

Analogamente, il linguaggio poetico maggioritario assume i caratteri del «falso» in quanto prodotto di «copia (imperfetta?) dell’originale»; al limite, una nuova «copia» viene accettata solo se «imita» l’originale, se si pone come una «copia» dell’originale. Se intendiamo «originale» come quella formula che trova corrispondenza immediata con il pubblico di massa (in tale accezione opere come Le mie poesie non cambieranno il mondo (1974) di Patrizia Cavalli e Ora serrata retinae (1980) di Valerio Magrelli sono una esemplificazione impareggiabile di quanto andavo dicendo), qual è il migliore «originale» oggi disponibile? È ovvio, sono i poeti del «paradigma maggioritario», ovvero, del minimalismo i quali gradiscono la schiera infinita di «copie imperfette», che assicurano il marchio di fabbrica dell’«originale», e ne sono la riprova sul piano della produzione della cultura di massa. Credo che occorra cominciare a riflettere sul concetto di «copia di massa» di un prodotto culturale. Vorrei essere più preciso: le composizioni di Vivian Lamarque, di un Valerio Magrelli e di Patrizia Cavalli si presentano come «copie (imperfette?)» di un originale perfetto che giace nelle propaggini subliminali di una cultura massmediatizzata standardizzata: sono dei cloni finti di una finta problematica che la loro poesia espone e teatralizza. Con tutta sincerità, quanta poesia non è altro che una «variante» degli «originali» presenti nel subliminale della cultura di massa? Occorre cominciare a chiederci: quanta poesia contemporanea è attenta al problema dello «stile» o al problema dell’«autenticità»?

Come scrive Vattimo: «Identificare la sfera dei media con l’estetico può certo suscitare qualche obiezione; ma non risulta tanto difficile ammettere una tale identificazione se si tiene conto che, oltre e più profondamente che distribuire informazione, i media producono consenso, instaurazione di un comune linguaggio nel sociale. Non sono mezzi per la massa, al servizio della massa; sono i mezzi della massa, nel senso che la costituiscono come tale, come sfera pubblica del consenso, dei gusti e del sentire comuni. Ora, questa funzione, che si usa chiamare, accentuandola negativamente, di organizzazione del consenso, è una funzione squisitamente estetica…».*

Il dispregio della poesia del paradigma egemone verso ogni problema di «stile» viene a degradarsi in assunzione di una funzione servile: lo stile da cattiva traduzione di un Franco Buffoni o la scrittura di un «quotidiano» calendarizzato e reificato, da parte dei «quotidianisti», ridotto alla misura del cliché dell’intellettuale piccolo borghese in epoca di stagnazione economica: una sorta di spartana economia dei mezzi stilistici e degli strumenti lessicali con uno stile apparentemente democratico, uno stile da esportazione stilistica comune alla piccola borghesia stilistica dell’Unione Europea. Ma qui dovremmo porci il problema seguente: di quale cultura sia il prodotto il minimalismo romano-milanese. È bene dirlo senza impacci: l’esigenza della conservazione di quella cultura che ha rifiutato le «questioni metafisiche» porta inevitabilmente alla mitizzazione del quotidiano (per Wittgenstein è mitologico proprio il linguaggio degli oggetti) e alla instaurazione di una vera e propria ideologia degli oggetti. Personalmente, sono giunto alla drastica conclusione che lo stile è servente in quanto sottoposto alla cogenza di una legislazione immanente: la cultura di massa che, per sua essenza, richiede un paradigma dominante, che altro non è che il mondo delle merci secondo il modello standard della riconoscibilità. Il «bello» stile, è lo stile delle merci, suo paradigma è una merce culturale cosmopolitica, eurotrasportabile ed esportabile, tanto più leggibile, in quanto prodotto della barbarie della cultura che quel paradigma legittima e finanzia. Chi oggi tra i poeti contemporanei ha una qualche percezione di questo nesso problematico? Sia detto a chiare lettere: ciò che legittima il paradigma è il paradigma stesso. Può sembrare una tautologia ed invece si tratta di un vicolo cieco verso il progresso delle forme estetiche. Ma è anche vero che il paradigma che punta alla «perfezione» (e penso al decorativismo post-penniano della poesia di Elio Pecora o al quotidianismo psicanalitico di Vivian Lamarque) precipita in un buco nero senza fondo, precipita nell’imbuto della decorazione. Piuttosto che una costruzione il paradigma si rivela essere un vero e proprio buco nero, combustione, non più catena di rimandi da segno a segno ma catena di prigioni dorate che rimandano alla propria riconoscibilità. Ma qui il problema si complica e non vorrei tediare oltre il lettore.

Che cos’è oggi il minimalismo? Il minimalismo è dunque un discorso che si configura come «copia» dell’«originale» che giace nel subliminale della cultura della massa mediatica. Oggi occorre invece porre con forza la definizione del principiale, senza il quale non si dà logos poetico. L’urgenza che muove oggi i poeti europei più sensibili è individuare una ragione della lirica nel punto cruciale della crisi della cultura da cui quella lirica proviene. Il pensiero borghese ha operato un distinguo pragmatico: alla filosofia il discorso assertorio e alla poesia il discorso suasorio. È stata la trappola del neopositivismo nella quale una grandissima parte della poesia europea è caduta per pigrizia intellettuale e per la mancanza di una filosofia dell’arte che pensasse, in sua vece, le condizioni con le quali l’arte del nostro tempo si è trovata a convivere.

La poesia del Dopo il Moderno si è venuta così a configurare come interrogazione di un «originale» che essa stessa, implicitamente, porrebbe nell’atto del suo pronunciamento ma senza adeguata coscienza delle conseguenze e della portata che l’atto dell’interrogazione pone. La poesia del minimalismo non si chiede se esista un «originale», gli è sufficiente garanzia l’esistenza di una «copia» della «copia». Molta poesia contemporanea, per il suo essere acriticamente inconsapevole di un tale nesso problematico, perirebbe nel minimalismo acritico, accontentandosi di vivacchiare all’interno di una religione degli oggetti, e del suo contraltare: la religione del nuovo io, di un domandare retorico, vacuo, allusivo, consolatorio.

Se il minimalismo è parametrato sul modello proposizionalistico di copia della copia e suppone già data la conclusione del modello «giustificatorio» del discorso poetico, la poesia che pensa i propri fondamentali non può non scandagliare la via della interrogazione radicale sulle cause ultime e più remote che governano la ragione stessa del logos poetico.

Il minimalismo è un discorso giustificatorio: si occupa di giustificare come vere un insieme di proposizioni che si reggono sulla semplice giustificabilità che lega le proposizioni le une alle altre, dove ciascuna è principio di un’altra, in una catena virtuale-infinita; si occupa di canonizzare, quale canone invariabile, un impiego «commerciale» dell’«attualità»

il problema di quale «rappresentazione poetica»

Il surrealismo europeo ha posto il problema della «rappresentazione poetica dell’oggetto» come una delle infinite possibilità con cui si può raffigurare l’oggetto. Non è soltanto il «taglio» della composizione ad essere considerato centrale: non soltanto la linguisticità del «taglio» e il rapporto che lega il nome alla cosa, è piuttosto la «cosa» che viene vista e pensata alla luce delle conseguenze della cultura del surrealismo vissuta fino al fondo della sua impossibilità e impronunciabilità. Prendiamo ad esempio un poeta della «post-avanguardia» romena come Gellu Naum:

dovrei dire qualcosa delle parole ma già sapete che non è possibile

perché divento sublime come una sorta d’angelo

ed io ogni volta che mi sento così mi metto a lavare i piatti o spazzare il cortile

allo scopo di riassettare il nulla di uno sfiduciato equilibrio¹

Non è irrilevante che Gellu Naum sia uno dei maggiori rappresentanti europei della cultura critica del movimento surrealista che del surrealismo ha saputo trarre la lezione più istruttiva, e cioè il concetto di discorso poetico basato sulla articolazione stratificata di linguaggi eteronomi, una vera e propria «logica poetica degli illogismi», come lo definisce il critico Geo Vasile. È bene dire subito che in Gellu Naum l’illogismo è cosa ben diversa dalla intelaiatura del dubbio su cui è basata la filosofia della composizione come via indiretta all’oggetto, esso indica piuttosto un enunciato in rapporto di antinomia o di alterità nei riguardi di un altro enunciato, una struttura di enunciati legata da un sistema di lacerazione permanente dei medesimi, dove il poeta affronta ogni enunciato in maniera diretta, con una presa brutale e sfrontata, come si prende un toro per le corna, senza la pretesa di individuare una soluzione conciliata e conciliativa, pacificata o che, ma con la certezza che tutti gli enunciati poetici seguiranno il gran mare dell’Essere linguistico come in un mosaico di onde destinate a frangersi e a rifrangersi in un reciproco gioco di specchi non più semantici ma ontologici Nel poeta romeno il metodo surrealistico della composizione è temprato dalla consapevolezza del peso e della consistenza «materica» del suo discorso poetico, magmaticamente denso di strati metaforici che, come un tessuto sabbioso, facilita e favorisce un continuo smottamento e interramento di tutti i materiali ferrosi e porosi in una profondità tettonica, linguisticamente densa di strati tettonici.

Credo sia utile riferirsi ad un poeta di tradizione orientale ma ancorato alla cultura occidentale, in particolare, ai filosofi Heidegger e Jaspers, come Kikuo Takano, nato nell’isola giapponese di Sado nel 1927, di cui ricordiamo i libri in traduzione italiana: L’anima dell’acqua del 1996, Secchio senza fondo del 1999, Nel cielo alto del 2003 e L’infiammata assenza del 2006. Non è privo di significato che la filosofia della composizione poetica di Kikuo Takano, nutrito alla severissima scuola degli haiku e dei tanka, sia quella della rappresentazione come via diretta all’oggetto; bastino la lettura di alcune sue poesie tratte dall’ultimo libro per comprendere come l’oggetto venga trattato mediante una introductio recta, quasi sempre al presente, mediante una delimitazione «a cornice», dove l’occhio del lettore è al tempo stesso l’occhio dello spettatore di una sacra rappresentazione, dove un evento accade nel presente assoluto del tempo presente della lettura. Leggiamo da L’infiammata assenza:

Guarda: questa scatola vuota

che io chiudo con un piccolo coperchio.

Se provo ad agitarla

tutto è silenzio.

Se vado ad aprirla,

non trovo nulla.

Meno male,

è proprio così? Torno

a chiuderla con il piccolo coperchio,

e la scuoto,

ancora silenzio,

torno a aprirla.

Meno male

è proprio così. E così

si svela

il niente che contiene,

né l’anima né Budda.

Meno male.

È proprio così? Finisco qui.

Dove gli incipit delle composizioni sono retti da un invito, palese o latente, per lo più declinato al presente indicativo, al lettore, a prendere parte all’evento, alla agnizione. Ogni poesia è un evento che riguarda il lettore, che richiede il suo intervento. Il lettore è tirato in gioco, viene strattonato per la giacca fin dentro la composizione. In un certo senso, la composizione contiene già il lettore, tutti i lettori. In Takano la poesia diventa la casa che custodisce il senso, ordine tettonico e architetturale di una esperienza singolarissima. È questa la verità. In quest’altra poesia intitolata «Il cigno», il poeta si rivolge al lettore con un «tu» fraterno e amicale. Da Nel cielo alto:

Osserva bene il cigno,

valuta tutto grazie al cigno»,

un tempo era questo

il mio severo proposito.

Ma quanto è dura la vita del cigno:

con le sue ali bianche

egli rifiuta la luce

e dentro alimenta la tenebra.

Dove il primo enunciato, di tipo asseverativo, ha un valore pragmatico-mimetico, intende aderire al reale in modo quanto più profondo e attento. La poesia che ne consegue è nient’altro che uno svolgimento dell’atto di osservazione del cigno al quale il lettore, tutti i lettori, sono chiamati a rispondere. Al lettore è richiesta la risposta. Il poeta si limita a porre la domanda, e qui il suo compito è già finito. È noto che la poesia di Takano non riposa su una particolare concezione del linguaggio o su una protesi di poesia costruita sul metalinguaggio, il suo metodo costruttivo è basato piuttosto su una idea attorno alla quale viene edificata una ipotesi esistenziale: il dettato è oggettivo e sempre misuratissimo, attento alle sfumature del pensiero parlato del quotidiano. Un pensiero di tutti. È lo svolgimento l’aspetto centrale di questa poesia. L’idea del «cigno» o quella dello «specchio», non costituiscono in realtà nulla di nuovo, quello che è nuovo è lo svolgimento, a partire da una domanda fondamentale, che il poeta dà alle sue composizioni, un portato di una realtà esistenziale-personale, un portato che una individualità ricca e significativa trasmette al lettore. La poesia transitiva, diventa qui il latore di una istanza, il veicolo che consente la trasmissione di una esperienza che non è solo linguistica tra l’autore e il lettore, una esperienza che ha un valore non quantizzabile, che non può essere assimilata dalla cultura della giustificazione della civiltà del turismo mediatico. L’io che si trova davanti all’io (il vuoto che viene messo di fronte ad un altro vuoto):

Se vengono messi di fronte,

due specchi, riflettendosi a vicenda,

rivelano un vuoto profondo,

rivelano

un vuoto infinito.

Non è casuale che un poeta contemporaneo come il turco Enis Batur si sia proposto di «passare da una concezione di poesia ad alta dose di astrazione a una concezione di poesia ad alta dose di discorso (…) Magari potesse essere limitata dall’io che scrive la poesia… Le persone/na che costituiscono il tema della poesia, con i loro io, mi portavano davanti a un’altra curva, e in più non ero sempre io-io il soggetto della poesia, ma in qualsiasi punto focale – in qualche esempio anche in un punto d’oltranza mi mettessi, in fin dei conti ero sempre io che scrivevo la poesia… Dall’inizio alla fine, e poi con tutti i suoi congegni d’ordine diversi Divan grigio costituisce anche una struttura romanzesca, lo si può dire?».

Se confrontiamo una poesia di Enis Batur con una, mettiamo, di un poeta italiano come Dante Maffìa, che è passato da una concezione ad alta dose di astrazione del primo libro Il leone non mangia l’erba del 1974 a La biblioteca d’Alessandria (Roma, Lepisma 2003), libro ad alta concentrazione di concretezza, notiamo che le differenze tematiche e stilistiche sono assai esigue: in entrambi i poeti è visibile il fenomeno della moltiplicazione dei punti di vista e dei personaggi, in una parola, la disseminazione dell’io poetico. In Maffìa la spersonalizzazione dell’io poetico ha ormai attinto piena consapevolezza, è diventata adulta. Nel libro pubblicato nel 2000 Lo specchio della mente, Maffìa moltiplica i punti di vista in quanto moltiplica i personaggi fabulatori: i trentaquattro personaggi che sfilano davanti agli occhi del lettore e parlano della loro storia, parlano della loro follia, sono personaggi veramente incontrati dal poeta durante delle visite in alcuni Ospedali psichiatrici. I personaggi prendono a vivere nell’io del poeta allorquando pronunciano la parola e proclamano la loro verità. Leggiamo una poesia del poeta turco:

Se mi girassi e guardassi dietro, chissà a quante centinaia di braccia nel fondo sarebbero ad aspettare i relitti che ho abbandonato; la cassa piena di monete d’oro, gli accordi da sigilli di ceralacca calda firmati tra imperi marini, un anello rubino e un candeliere d’argento di cattedrale, il vetro fragile soffiato a Levante e il bronzo battuto a Ponente – ho lasciato sul fondale in alto mare una per una le navi su cui ero salito, ho rincorso la mia vita, sono scappato appena l’ho afferrata: codardo e segreto, sono un pirata senza orecchino, l’unica cosa che guadagno di notte in notte è il tesoro demoniaco in cui sono sepolto. ²

Ed ora una poesia del poeta italiano. È «Teresa» che parla, la sua parola è diretta e brutale, agganciata alla zattera significazionista della parola:

Me lo ricordano spesso /che devo andarmene, come se io volessi /per forza restare appesa o inchiodata /a questo letto dove non arrivano /i voli delle rondini dove l’eco /dei vulcani è nel fondo delle mie orecchie. /Me ne andrò, ma tanto, lo sai, /un po’ di me è entrato /nella terra attraverso i tubi /del cesso e attraverso le nuvole /alle quali ho prestato /i miei capezzoli per abbeverarsi /prima di sciogliersi in pioggia. /Non possono più cancellarmi /fare a meno di me, qualcosa /è entrato nel circuito eternamente, /sono furba, io.(da Lo specchio della mente).

^{1 Gellu Naum La quinta assenza Treviso, Editing, 2006}

^{2 E. Batur Scritti
e Sigilli – Antologia – Roma,
Fondazione Piazzolla, 1992}

la vocabologia disperata di Giovanna Sicari

Giovanna Sicari (Taranto, 1954 – Roma, 2003) può essere considerata uno degli autori più significativi della poesia degli anni Ottanta-Novanta.

Il discorso poetico della Sicari o, più precisamente, la configurazione figurativa della sua poesia, nasce da una testimonianza sulla caduta del «sacro» nell’ambito della civiltà post-industriale. Di qui l’oscuramento del «sacro» che nella sua poesia si risolve in nostalgia del «sacro». La poesia della Sicari nasce dalla dolorosa consapevolezza che nelle società moderne è la Tecnica, come un insieme di procedure sistematizzate, ad aver occupato il posto lasciato vacante dal «sacro»; da cui l’impotenza della «parola» a farsi carico di questa perdita

La poesia di Giovanna Sicari si inscrive entro il contesto culturale degli anni Ottanta e Novanta. Sono gli anni del processo di destrutturazione della linea tecnologica del post-sperimentalismo e di destrutturazione della poesia neo-orfica. Se il primo conferisce alla Tecnica e allo strumento un ruolo assolutamente fondamentale ai fini della produzione del linguaggio poetico che abbia i connotati del moderno; la seconda vede nel denotato della tradizione simbolistica l’unica via di salvezza per la poesia moderna. Nelle configurazioni figurative della poetessa romana sia la tradizione che il moderno convivono e collidono ad un tempo. Emerge ed è visibile nell’opera della Sicari la consapevolezza della fine della concezione bipolaristica della poesia del tardo Novecento, che è stata un’ideologia, un luogo comune del pensiero critico.

Ma da dove viene il fascino della suggestione che la lettura della sua opera produce? Ed anche il profondo senso di sconcerto e di meraviglia dinanzi all’impiego del vocabolario del linguaggio post-tecnologico del Moderno entro la sintassi dell’iconologia dell’antico? Per usare un’altra terminologia: le forme simboliche della tradizione sono qui rivestite con i panni del linguaggio post-tecnologico del Moderno?

Con la poesia di Giovanna Sicari siamo davanti al risultato di quel complesso fenomenico che ha portato alla destrutturazione del linguaggio poetico del tardo Novecento. Nella sua poesia albeggia un’inquietudine per la vocabologia del vocabolario del nuovo linguaggio post-tecnologico, il sospetto che la poesia sia un linguaggio ideologico-totemico, e che quindi anch’essa sia una ideologia che, in quanto tale, vada de-costruita e de-strutturata per poi poterla utilizzare entro una contestura post-carnevalizzata: forma prototipica dei sistemi culturali ad alta trasmissione tecnologica della attuale fase di civiltà mediatica.

Le «poesie-totem», ovvero, le «poesie-rebus», o meglio, le «poesie-mosaico» della Sicari, sono luoghi dove la dissonanza e la cacofonia del mondo convergono e si intorbidano, archetipi del sacro deturpato e del profano de-strutturato. Il luogo post-tecnologico di queste composizioni da Decisioni (1986), Sigillo (1989), fino a Uno stadio del respiro (1995), è il luogo della contaminazione («zona franca» la definisce la Sicari) dei post-tecnofatti linguistici. L’opera uscita postuma Ponte d’ingresso (2003), segnerà un momento di ripiegamento ad una poesia più attenta alla koiné della tradizione.

C’è nella poesia della prima Sicari come un ricordo rimosso, una anamnesi obliata di totem ancestrali. È caduta, l’aura magica del totem primitivo, l’aura magica della matrice simbolistica, è caduta in disuso la procedura dissacratoria delle post-avanguardie ma è rimasta la ilarità sacrale degli scarti linguistici: una vocabologia disperata, divelta dalle fondamenta del denotatum.

La poesia della Sicari promana da sé un paesaggio lessicale crivellato e bombardato. È una testimonianza allarmata dell’antico vaticinio apotropaico di cui si dispossessa il nuovo totem liturgico. È ovvio che qui parliamo di liturgia laica e addirittura disperata per quella assenza del divino di cui questa poesia esibisce la propria carta di identità. Ciò che è visibile all’esterno, ovvero, alla prima lettura, è proprio ciò che si nasconde e che deve restare rimosso, sepolto. Le «parole» di questa poesia sono le tessere semantiche, i vocaboli-denotatum, gli strumenti di un mondo post-tecnologico che ha già superato lo stadio della produzione industriale. Voglio dire che, per contraltare, la Sicari capisce per tempo che i tempi sono cambiati. La poesia della Sicari si offre come una manifattura; malinconia che si nutre della discarica dei reperti segnici ormai non più utilizzabili dalla nuova produzione tecnologico-semiotica. Così, la malinconia dei pezzi di produzione usciti fuori produzione, irradia straniamento nella misura della sua organizzazione formale e strutturale.

Il totem post-tecnologico del discorso poetico di Giovanna Sicari si nutre dello stesso procedimento «fagocitatorio» che regna nel libero mercato della produzione post-tecnologica: costentualizza nel nuovo sistema segnico gli elementi de-contestualizzati dal progresso tecnologico.

Come lo strumento rivela l’essenza della Tecnica soltanto quando s’inceppa e si guasta, come lo strumento è trasparente finché lo si utilizza entro il circuito della produzione di merci, così anche le parole diventano pienamente visibili soltanto quando muoiono, si guastano, diventa infungibili alle esigenze della produzione per il mercato. Analogamente, la «parola poetica» della Sicari attrae, come una calamita, le tessere semantiche che sono state deiettate dalla produzione.

Come veri e propri zombi, soltanto dopo morte le «parole poetiche» della Sicari possono acquistare nuova vita. Così, le configurazioni lessicali della Sicari appaiono abnormi e incongrue perché si “cibano” di tali morti per restituirli alla piena visibilità di una nuova vita, di una nuova dimensione: la dimensione estetica.

Non è privo di significato che, in generale, tutta la poesia veramente significativa del post-moderno di Maria Marchesi, Maria Rosaria Madonna, Laura Canciani e Giovanna Sicari, sia «cannibalica» fin nelle sue intime fibre, nella misura in cui essa si nutre di «morti» per restituirli alla piena visibilità della loro «nuova» vita.

La poesia algida ed ilare, sacrale e post-sacralizzata del post-moderno, rivela la propria vera natura di discorso testimoniale dell’impotenza del «soggetto» di cui è spia certo impiego dell’iperrealismo disseminato in tutta la produzione della prima Sicari. C’è iperrealismo perché c’è un eccesso di reale.

La poesia della Sicari rivela la melancholia della società della produzione computerizzata del reale.

Così, l’iperreale segue ad un altro iperreale… rendendo l’arte sempre più virtuale e surreale e metareale…

Nota

Giuseppe Pedota:

Giuseppe Pedota è morto il 15 maggio 2010. Era nato nel 1934 a Genzano di Lucania. Esordisce come pittore e scultore, produce opere di architettura, conosce e frequenta poeti e scrittori come Borges e Dino Buzzati, viaggia tra Milano, Cremona e Roma. È un artista inquieto e insofferente del clima di conformismo artistico e politico che vige in Italia negli anni Sessanta e Settanta. La sua pittura ama il gesto stereometrico e i cromatismi ad estesa campitura. Nel campo della poesia, nel 1995 entra a far parte della redazione della rivista romana di letteratura «Poiesis» e assieme agli altri suoi redattori redige e firma sul n. 7 della rivista nel 1995 il «Manifesto della Nuova Poesia Metafisica». Nel 1996 pubblica Equazione d'infinito (Roma, Scettro del Re); nel 1999 pubblica il poema I vincoli dello spazio (Roma, Scettro del Re). Sul numero 22 di «Poiesis» appaiono gli inediti di Lucania lucis e, nel 2005, il numero speciale (n. 32) di «Poiesis» raccoglie i suoi scritti poetici con una scelta di saggi critici sulla sua poesia. Nel 2007 pubblica il saggio La nuova poesia ontologica (Faloppio, LietoColle) - una riflessione sulla poesia di Giorgio Linguaglossa.

[1] R. Barthes Il grado zero della scrittura Lerici, Milano, 1969 p. 15

[2] Giorgio Linguaglossa Appunti critici. La poesia italiana del tardo Novecento tra conformismi e nuove proposte. Roma, Scettro del Re, 2002

[3] G.M. Reale www.lietocolle.com in poesia e critica del 4 .10.2010

Il lungo dibattito su La nuova poesia modernista italiana di Giorgio Linguaglossa, stimolante anche nei suoi filoni polemici accessori (risposta di…a…), al di là della condivisione o meno del discrimen di inclusione/esclusione di determinati autori, mette in primo piano un punto nodale: la validità di un impianto culturale istituzionalizzato che prolifera a latere di piccoli e grandi gruppi editoriali. E non solo, tocca nervi scoperti quali l’essenza e il significato della poesia, il ruolo che riveste nella società odierna e, infine, sfocia nella vexata quaestio della funzione del critico letterario e quella ad esso collegata del canone, che finora è servito ad identificare una civiltà, con un atto di prescrizione e normazione (nel doppio significato di norma e uniformazione, ovvero standardizzazione) dei prodotti culturali ritenuti fondamentali e caratterizzanti, cogenti, per così dire.

Nel mutamento di una società sempre più multiculturale e multirazziale che mette in crisi il concetto di un’identità a senso unico, legata all’identità nazionale, forse ha poco senso parlare di canone in senso tradizionale, quello che connota le varie letterature nazionali, appunto, sulla base di presupposti politico-culturali e principi etici ed estetici un tempo forse autorevoli, oggi meno.

Resta comunque il fatto di dover scegliere distinguendo, cernere proprio nel senso latino che ha originato il termine critica, nel proliferare di opere e autori, quelle e quelli che varrebbe la pena di annettere a un’ipotetica traditio symbolica o anche, più semplicemente, comprare in edicola e leggere, magari «per diletto», come da dantesca memoria. Vero è che non si tratta di problemi nuovi, essi, non possiamo ignorarlo, si ripresentano immutati ogni volta che cambiano le direttrici culturali, sociali, politiche e scientifico-tecnologiche di un’epoca. Non diversamente da quanto sta accadendo a noi. Voglio dire che la domanda intorno ai testi fondanti una cultura e la questione di chi debba essere preposto a decidere sul loro essere fondanti ( aspetti che rimandano a problemi estetici più generali, quali: cos’è la poesia? qual è la funzione del critico letterario? e ad ulteriori e spesso manichee disquisizioni sugli ismi vari) si ripropongono immutate a scadenze temporali più o meno lunghe. Né l’esercito di poeti o aspiranti tali di oggi appare spropositato rispetto agli eserciti di poeti o aspiranti tali che ci hanno preceduti, basti pensare al prologo dell'Aìtia di Callimaco contro i Telchini o all’epistola 1 del libro II dell’ Epistularum Liber di Orazio, vv.115-117: «quod medicorum est promittunt medici; tractant fabrilia fabri: scribimus indocti doctique poemata passim»; passo ripreso tra virgolette anche da San Gerolamo nelle sue Epistulae, 53, 6-7, con la seguente osservazione: c’è un solo mestiere, quello dello scrittore, che tutti rivendicano allegramente a sé: «scriviamo, sapienti e ignoranti, poesie, senza distinzione».

Non tutto è – giustamente e per fortuna – sopravvissuto; non tutto quello che è sopravvissuto meritava di sopravvivere dall’antichità ai nostri giorni; non tutto quello che della nostra epoca – giustamente? per fortuna? – sopravviverà avrà meritato di farlo. Quanta parte ha avuto nella trasmissione degli autori canonici latini il giudizio di Quintiliano? Quanta quello di Pietro Bembo, e Dante e Petrarca prima di lui, nella nostra letteratura? Quanta Cesari, gli “Amici Pedanti” e Carducci? Quanta Croce, e in tempi più recenti la critica militante? In taluni casi troppa. Di certo un anti-canone, Contini docet, si è comunque imposto: Cecco Angiolieri/Becchina vs Dante Alighieri/Beatrice o Luciano Folgore/La pioggia sul cappello vs Gabriele D’Annunzio /La pioggia nel pineto, per fare un paio di esempi spiccioli. Oggi si ravvisa la necessità non di anti-canoni (che confermano l’egemonia del canone violandone la norma) ma di canoni alternativi ordinati tra loro secondo un tassonomia in cui il valore letterario sia solo uno dei valori possibili. Questo perché sono cambiati i valori con cui si filtra la cultura e, per simbiosi, con cui la cultura filtra i valori. I canali attraverso cui la cultura si diffonde invece si sono moltiplicati e, come l’economia, globalizzati (siti internet, blog, social network, e-mail, ma anche micro, piccola e media editoria), senza intaccare l’autorità dell’impianto accademico- giornalistico-editoriale egemone.

Il letterato blasonato di un tempo, come l’intellettuale di stampo illuminista dell’età moderna, come anche il maître à penser frequentatore della rive gauche, il post-strutturalista barthiano il genealogista foucaultiano, il decostruzionista derridiano, il pensatore rizomatico deleuziano, il postmoderno lyotardiano e, per rientrare nelle nostre contrade, l’intellettuale di sinistra, quello nato dal clima culturale post- bellico, dico, non esiste (esistono) più. Gli eredi (epigoni, emuli, cloni?) in filigrana riflettono i variegati colori del variegato panorama culturale contemporaneo. E non necessariamente è una notazione negativa, quanto una presa d’atto disincantata ( a questo proposito, mi viene da pensare a quanti sviluppi potrebbe avere la distinzione da Dottor Sottile tra disincanto e cinismo…).

Fluttuiamo tra doxa ed episteme in fatto di critica letteraria; rolliamo tra spinte globalizzanti e localismi di ritorno in tema di correnti, linee e fronti poetico- culturali; ci giostriamo con la leggerezza di saltimbanchi tra scarto e norma; ondeggiamo tra un dogmatismo che ci porta ad affermare il valore assoluto della poesia e un nichilismo che tende a relativizzarlo del tutto.

Dunque? La poesia è morta, uccisa da una schiera di critici ibridati, mescidati e camaleontici? Né l’uno né l’altro, credo. Fare poesia, diffonderla, tramandarla è un’esigenza ineludibile. Non è un eidos esistente in sé come ideale perfetto ed eterno: la poesia è il poeta, è il lettore, è l’età che la esprime. A volte sfolgora, altre si incunea, serpeggia, infiacchisce. A volte fonda le acropoli, altre abita le torri d’avorio come pure le rovine, altre ancore le latrine di corti dorate. Non ogni età ha un grande poeta, di certo ha il più grande poeta che riesce a esprimere. Ogni età ha i poeti e i critici che merita. Ceteri omnes longe sequentur. Anche la nostra ha i propri, ma per saperlo ci vorrà lo sguardo a posteriori, lo sguardo sulla longue durée.

Leopoldo AttolicoOtto poesie da "La realtà sofferta del comico"

2012-01-14T10:25:00.000+01:00

A SBARBARO E UNGARETTI

Un intero tragitto
Montesacro-Porta Pia

nel costipato inverecondo "36"
con l'afrore mefìtiço di cipolla

respiratomi in viso da una donna cannone
ho fatto pensieri liberatori molto vicini

ai profumi colorati dei licheni di Camillo.
Non sono stato mai

tanto

attaccato alla vita

APPARIZIONI

Ad alta voce nella platea "IN" del Barberini:
«Ma che caspita, coglionazzo che sei

dare dieci euro alla lucciola

ma chitticredi, Onassis?»

«Stai calma ché se li rnerita!»
Le lucciole sono scomparse.
Lei è l'ultima

SI SALVI CHI PUÒ

poi

solidale al rollio del cervello
mi misi a tavolino

Fui quella che si vuole del violino
una nota cangiante

una parola

prima ancora che lo sfiori l'archetto
e ne dica la fuga

il vento

di banderuola

1 Aprile 1963

ALLEGRIA!

( ... ) verrebbe proprio voglia

di prendersi un po' di ferie dalla storia,
dalle responsabilità;

portare alle estreme conseguenze
il senso della privacy: darsi morti

E allora

un modo per dirsi addio

potrebbe essere quello di tornare
una sera di prim' estate, al tocco

in una Via della Pilotta deserta,
nella sua luce ametista rincontrare

la matura guagliona mille lire mezz' ora
di trent'anni prima,

dirle ancora

in punta di febbre e di scirocco

«Hai del fuoco bambina?»
per risentirla stormire
«Sei così ragazzino moré
sai non è mica un gioco

GLI ANNI

Un colore nel cielo mi accompagna.
Passano gli anni.

La gamma si allarga.

Li tengo in una bando li era
elimino i doppioni

ho un colore per ogni bisogna:
sto organizzando la vecchiaia?

Un buco nell' ozono mi accompagna.
Passano gli anni.

Il buco si allarga.

Oltre il buco gli occhi diacaustici di Fulco Pratesi;
poi quelli dell'Avvocato in teschio bianco

tra il melico e il famelico

stupefacente-mente accesi

RICORDO DI UNA STELLA SU UNA PAGINA

ad Aldo Nostro

La cima del cipresso

dall' altra parte del palazzo
dice di no, e continua:

"Così non va! Dà una sterzata alla tua vita"

par che dica
"[adesso è già passato!"

Ma a un dipresso ... ecco rispuntare il cipresso di

Rio Bo

E la vita perbacco, la mia vita?

Incantata di fronte ad una stella di carta

LA MUSICA È FINITA

Amo tanto la musica d'attesa

della dettatura telefonica telegrammi
(Il cigno di Saint Saéns è afrodisiaco)

che senza aver bisogno di fare nessun telegramma
compongo il 186 e mi metto in ascolto

(tanto prima di un quarto d'ora non rispondono)

Da questa trance di nuance

mi riscuote sempre una voce di lavativo
chiaramente irritato dalla mia insistenza:
«Prontoool Dica dica!»

«Grazie buon uomo, non serve più.
La musica è finita

E RICOMPONGO IL NUMERO

Mario MastrangeloSo' scunusciute

2012-01-12T13:49:00.003+01:00

So’ scunusciute ’e ffemmene ca stanno

rint’ ê ccase difronte,

nun se ne sanno ’e ffacce, ’e ggeste, ’e vvoce,

quanno girano svelte

rint’ ê stanze scuiete,

ca stanno llà ’e rimpetto, ma luntane

so’ cchiù d’ ’e scie r’ ’e stelle cumete.

Sulo, a ’e barcune, ’e loro veré lasciano

– simbolo ’e vite addó ’e ccose cchiù ìnteme

so’ nzieme palpitante e priggiuniere –

nu filare ’e mutande culurate

a ’o viento come fossero bandiere.

Sono sconosciute

Son sconosciute le donne che stanno

nelle case di fronte,

non se ne sanno visi, gesti, voci,

quando girano svelte

nelle stanze irrequiete,

che stanno dirimpetto, ma lontane

sono più delle scie delle comete.

Solo, ai balconi, lasciano vedere

di loro, come simbolo di vite

dove le cose più segrete sono

insieme palpitanti e prigioniere,

un filo colorato di mutande

al vento come fossero bandiere.

Mario Mastrangelo (da Nisciuna voce, 2011, Raffaelli, Rimini)

Maria Maddalena MontiLa tendina

2012-01-11T12:10:00.001+01:00

In alto, nella vecchia casa

piano piano sposti la tendina.

Subito ricade

e la notte precipita ricordi.

Si spegne la luce nella stanza.

Al buio,

appoggiati al legno del portone

due ragazzi - baci ingordi -.

Nella lotta,

cadono ripari.

Poi un riso indifferente,

un’unghia che stride sopra il vetro:

“Mettiamoci alla luce..

la vecchia…la guardona

ci vedrà."

Ma era per quel giovane respiro,

per quel dolce fiato caldo

che stacca il gelo delle ossa.

Dante MaffiaCinque delle "Poesie torinesi"

2012-01-10T10:53:00.002+01:00

LA DIRIMPETTAIA

Ha il balcone spalancato,

va da un lato all'altro della stanza
(dev'essere forse il salone perché

si vede chiaramente un divano celeste

e una chitarra appesa alla parete di destra).
Ogni tanto qualcuno la chiama

o forse canta a bassa voce: la vedo aprire

e chiudere la bocca come nei film muti.

Penso che se al posto di lei ormai vecchia
(anche se quando la incontro in strada è sempre
elegante e con molto rossetto sulle labbra

e la cipria al punto giusto) ci fosse una ragazza
dai capelli lunghi biondi con le labbra

carnose io starei per ore a godermela. Invece
mi affretto a chiudere per evitare

di diventare un po' lei, d'essere coinvolto

nel ritmo del suo andare e venire per la stanza.

Non abbiamo niente in comune. Forse lei
non ha mai letto un libro, non è stata mai
a un concerto, a una corri da spagnola;
non ha mai viaggiato in aereo, visitato

il Museo Egizio, eppure la mia vita si specchia
ogni giorno nel suo antro -nel suo spazio-

e mi condiziona. Dico sempre che di lei
non m'importa proprio nulla, e invece

è sempre davanti, la vivo rifiutando la,

ne sento le grinfie, l'affanno, mi appartiene
e mi uccide, mi porge le mani.

Non so se sia la nostra muta intesa a darmi

il calore di un'angoscia che mi preme sul torace.

Prima o poi andrò a bussare alla sua porta
magari per chiederle se conosceva mia madre,
se beve vino rosso e se in vacanza

va al mare o in montagna. La storia è lì,
la nostra storia di sempre. lo vigilo: oggi
ha dato l'acqua alle ortensie,

ha tolto la polvere al lampadario.

ALTRO TRASLOCO IN VIA PAOLI

È impensabile che la tromba squilli
alle tre del mattino, eppure

è accaduto. Da sola si è messa

a suonare. Quelli del piano di sopra
sono scesi gridando e preoccupati;

io ho aperto la porta serafico, non sentivo
il baccano. Anche il ragazzo down

è arrivato di corsa con la madre in vestaglia
domandando con gli occhi, domandando

se una qualche lussuria, che so, l'anarchia
delle note si fosse scatenata.

Ridendo ho chiuso in faccia la porta,
ridendo sono andato in bagno.

Mi ricorderò sempre dei loro occhi
smarriti e con un cerchio rosso attorno,
tristi quel tanto che basta a far oscillare
le certezze, a cadere nella botola

dei tanti sussurri insignificanti.

MI MERAVIGLIAI

Perché vi meravigliate che mi meravigliai
del disordine trovato per le scale

dei palazzi signorili. Torino nella mia infanzia
era la culla dell' ordine e della ricchezza

e presentarsi a me con quella schifezza

di bidoni consunti, di giornali vecchi

su cui c'erano vistose cacche di topi

mi fece male. E poi, senza ascensore,

che uno in ascensore può fare

mille cose proibite, mette disagio.

Duecentomila al mese. E sei fortunato

perché qui c'è l'acqua corrente e lo scaldabagno,
anche il bidet. Ma lo capii dopo anni

cos' era il bidet. Dapprima ci piantai

basilico e prezzemolo; mi sembrava un così
buffo oggetto che spesso pensai

di prendere un gatto per farcelo dormire.
Insomma, pensai tante cose.

Ma mi fece male vedere disordine e schifezze.

E chiamai a raccolta le moltitudini dei meridionali
per una sommossa. Vogliamo una Torino

linda come la vetrina del caffè di Piazza Castello.
Altrimenti ce ne andiamo, svuotiamo case e fabbriche.

e chi s'è visto s'è visto.

All'arrivo dei questurini dal cielo caddero cammelli
e motociclette Ducati. Tra le molte facce di culo
vidi che s'erano infiltrati bande di milanesi

che avevano l'aria di bolscevichi avvinazzati.

ALLE MOLINETTE

Mi fece molta impressione quel giorno che avevo mal di denti,
gonfio vestito come un barbone

andai al pronto soccorso e mi fecero aspettare
una vita. Nel cortile c'erano cani arrabbiati

che bivaccavano, qualcuno gli aveva buttato un osso
e la danza dei ringhi era così voluminosa

che mi ritrassi, mi toccai le caviglie, non si sa mai
che per aria possa arrivare una zannata.

Sparvieri immondi scesero a contendere la mercanzia
e qualche buona signora vestita di tutto punto
s'inchinò alla luce d'un lampadario dimenticato.

Il giornalaio svettava da un corridoio all'altro;

passò un ex della Juve molto distinto.

Poi una bella ragazza s'arrampicò su un'antenna
gridando che l'arrestassero pure, tanto

lei non aveva nulla da perdere. Nei singhiozzi
vi lessi il mio mal di denti. Estirparono

quelli del giudizio. Fuori la neve aveva un aspetto
mortuario. Ma nessuno che s'accorgesse del mio disagio,
del mio calvario. Una sferzata di vento

s'era seduta sulla panchina che distratta

mi guardava con rancore.

Continuò a cadere altra neve con malumore.

VIA NOVARA

Via Novara l 'ho percorsa in fretta
su una vecchia Lambretta
smarmittata per oltre un mese.

Mi fermavo sempre allo stesso
caffè, pisciavo in un piccolo
slargo alberato, dicevo sempre

le stesse parole. Erano così buffe
le persone incontrate in quella
fabbrichetta dove lavorai,

che mi pareva di entrare ogni volta

in una chiesa sconsacrata dove la preghiera
era fatta di polveri sottili, di scarichi,

di stracci luridi di grasso, d'una puzza

che non ho mai dimenticato.

[Da Poesie torinesi, Lepisma, Roma 2011]

* Dante Maffia (1946), poeta, narratore, saggista e critico letterario, vive a Roma.

È nato in Calabria. Ha scritto opere tradotte in molte lingue.

Fu scoperto nel 1974 da Aldo Palazzeschi, il quale firmò la prefazione

della sua prima raccolta di poesie, Il leone non mangia l'erba.

A lungo si è dedicato alla ricerca e all'insegnamento

nell'ambito della cattedra di letteratura italiana del prof. Luigi Reina,

presso l'Università di Salerno.

Ha fondato riviste letterarie come "Il Policordo", diretto "Polimnia"

e pubblicato undici volumi di poesia, quattro di narrativa e altrettanti di saggistica.

E' anche curatore di opere classiche( Tasso, Campanella, Goldoni, De Sanctis, Carcano).

Per non dirottare l'attenzione dei lettori del blog Moltinpoesia,

limito al minimo la nota biobibliografica di questo autore.

Notizie dettagliate sui suoi lavori si trovano facilmente sul Web.[E.A.]

Giorgio Linguaglossa Due poesie da "La Belligeranza del Tramonto"

2012-01-10T09:42:00.001+01:00

Giocavano a dadi con i meteci

Un angelo zoppo ci venne incontro

e disse, senza guardarci: “malediciamo il nome di Dio.”

Eravamo incomprensibili. Stavano tutti al bar

a bere caffè, quando, a mia insaputa, cominciai a zoppicare.

Erano tutti zoppi gli avventori del bar e gobbi.

avevamo la gotta e la gobba ci spuntava dalle spalle.

A quel tempo dall’Albero vennero i bastardi

con le risposte pronte e gonfiarono le vele

e gettarono le ancore.

Io fissavo il loro occhio di vetro…

Giocavano a dadi con i meteci e a morra con gli iloti,

se la spassavano con le troiane,

ma anche quelle presero a zoppicare oscenamente.

A quel tempo facevo l’infiltrato e la spia,

passavo informazioni ai persiani in cambio di talleri d’oro

e poi riferivo ai bastardi le notizie sottratte

alle carovane di spezie e di porpora che attraversavano il deserto.

Io a quel tempo me la spassavo nella Suburra,

tiravo con l’arco al bersaglio e giocavo a morra con i bastardi.

Un angelo gobbo ci venne incontro

e disse, senza guardarci: “dimenticatevi il nome di Dio.”

Flamurt, schiavo della trireme romana

Flamurt, schiavo della trireme romana

ha fatto carriera, ora è sguattero della nave ammiraglia

e barbiere privato del proconsole,

detta gli auspici e scioglie gli indizi. Si dice

che il suo consiglio sia molto apprezzato dal console.

Flamurt, liberaci dal dubbio,

scioglici dal male che ci sovrasta

gli indizi sono sinistri, intona i sistri, i pifferi,

recaci il lenimento dei tuoi frizzi e dei tuoi lazzi,

le ballerine dell’Opera caffè e le mutandine da sexy shop,

dacci oggi la gozzoviglia quotidiana

rimetti a noi i nostri debiti come noi

li rimettiamo ai nostri debitori.

Sbrigati Flamurt, il mostro che verrà

ci libererà dal dubbio

e dalla compulsione della copula.

Ora, Flamurt, schiavo della trireme romana,

abita il piano alto dell’Hotel, una suite di lusso

con tanto di pornostar per le sue delizie,

ed io sono il suo sguattero, il fedele e devoto sguattero

e spio i suoi amplessi come dalle forche caudine

e bramo, impotente, la sua zoccola.

“Non c’è nulla di nuovo sotto il sole.

Io e la mia ombra non parliamo la stessa lingua” – afferma Flamurt.

Deicida ed omicida il suo eloquio lo rivela

per quello che è: un lacché, un sordido lacché.

[Da La Belligeranza del Tramonto , LietoColle, Faloppio (CO) 2006