Emilia BanfiAlmeno il lume

Al mio paese si va al cimitero a trovare i morti
la madre e il padre quasi sempre insieme
le lapidi bianche e pulite sui muri con lumi accesi
tutte uguali chi non paga è senza luce.

Indarno da TempoForza e coraggio

Il bambino vizioso

Che gioca a videopoker

Sorseggiando sfizioso

Qualche gas zuccherato

Appartiene al passato

Di un mondo illetterato

Refrattario alle tasse

E quasi non bastasse

Poco sportivo. Adesso

Diete ed allenamenti

Gli riempiranno i giorni

Forse un poco più tetri

Per diventar campione

Sui cinquecento metri.

(29 agosto 2012)

Nota. Questo sonetto non contiene alcun riferimento,  se non casuale, a vicende contemporanee. Esso si ispira alla storia di un tale che scopre che sua moglie e il suo socio fanno l’amore sul divano del suo ufficio. Che fare? Divorziare gli spiaceva, perché in fondo, distrazioni a parte, era tutto sommato una buona moglie. Il socio era fuori causa perché era lui che ci metteva i soldi. E allora? Vendette il divano. (I.d.T.)

Francesca Diano Dante Maffìa o del participio presente

Nel leggere l’Opera di Maffìa, volendo avere una visione d’insieme e iniziando dal principio, si prova innanzitutto sgomento.  E però è uno sgomento felice, perché  ci si affonda immediatamente come in uno di quei piumoni soffici e rigonfi che a premerli con la mano le si gonfiano subito tutt’attorno in uno sbuffo e la mano non la vedi più. Poi però t’accorgi che quella morbidezza in realtà ha dell’inquietante, perché ricorda vagamente le sabbie mobili. Il fatto è che te ne risenti risucchiato e trattenuto.

Roberto Bugliani Da "Versi scortesi" (inediti)

Nel circondario

Il capitalismo della crescita è morto. Il socialismo della crescita, che gli assomiglia come un fratello, ci riflette l’immagine deformata non già del nostro avvenire, bensì del nostro passato. Il marxismo, sebbene continui a essere insostituibile come strumento d’analisi, ha perso il suo valore profetico.

Lo sviluppo delle forze produttive, grazie al quale la classe operaia avrebbe dovuto spezzare le sue catene e instaurare la libertà universale, ha spossessato i lavoratori delle loro ultime parcelle di sovranità, radicalizzato la divisione tra lavoro manuale e intellettuale, distrutto le basi materiali di un potere dei produttori.

La crescita economica, che doveva assicurare l’abbondanza e il benessere a tutti, ha fatto crescere i bisogni più in fretta di quanto potesse soddisfarli, ed è sfociata in un insieme di impasses che non sono soltanto economiche: il capitalismo della crescita è in crisi non solo perché è capitalismo, ma anche perché è della crescita.

Michel Bosquet (André Gorz), Ecologia e libertà (1977).

l’atlante, quando l’impero

ridisegna a proprio profitto le mappe

il conus marmoreus, ma senza la curiosità

dei marines sulle spiagge del pacifico

le gazze, se zampettano intruse

sulla ciottolaia dell’alba incappucciata di rugiada

l’assordante silenzio, che accompagna

il fumigare denso e nero di macerie

Ennio Abate Appunti sul nodo Franco Fortini/Milo De Angelis su Poesia 2.0

Vorrei riprendere su questo nostro blog ( in più spirabil aere spero) la questione che Giorgio Linguglossa ha sollevato sul Poesia 2.0 (qui). Per approfondirla e diradare l’offuscamento ideologico abbondante tra i  commenti letti. Un certo  mio dissenso si rivolge anche a Giorgio, ma so di potermelo permettere. Del resto egli ed altri/e sanno che possono permetterselo con me. Vediamo se ci si intende di più …Mi scuso se negli appunti ci sono refusi e qualche incongruenza, ma ci tengo a pubblicarlo subito. [E.A.]

1.

Ha avuto coraggio Giorgio Linguaglossa a sollevare il nodo  in questione.

E specie in questo momento, in cui Milo De Angelis è presentato come “il più grande poeta vivente italiano” e a Fortini viene negato persino un Meridiano della sua poesia, concesso invece a molti altri.. (Cfr.qui)

2.

È un grande nodo generazionale ( tra un “padre del ‘68” e quei “Fratelli amorevoli” che ebbero prima a che fare col ’68, poi col il “ritorno al privato” e alla “parola innamorata”), politico e di storia della poesia, che andrebbe indagato al di là dell’aneddotica apologetica che vorrebbe Fortini mentore del giovane De Angelis e poi  maestro superato dall’allievo più giovane e geniale (quasi un ricalco del rapporto tra il giovane Nietzsche e il suo maestro filologo evocato da Fortini in uno scritto di Insistenze…). Ma sollevarlo oggi  in un post, presto invaso da fans più o meno agguerriti di De Angelis, è stato controproducente  e insoddisfacente - credo - per lo stesso proponente. Perché la  sua proposta critica  e ben presto stata affondata e deviata in una sterile diatriba tra fans di De Angelis (molti) e qualche obiettore.

Rita SimonittoProsa, poesia ed altro...

Riprendo il commento di Rita Simonitto (da qui) con quattro sue poesie di accompagnamento e di provocazione alla discussione tra i membri della "scialuppa" dei moltinpoesia. Mi pare un modo di favorire il dialogo già intenso tra alcuni dei commentatori di questo blog. [E.A.]

*… di qualcosa si dovrà pur morire, prima o poi, ed è impensabile che si possa fare affidamento sul suicidio dei poeti*. Così dice Mayoor.
Mi ha fatto venire in mente un commento che, al liceo, ci fece il ns. Prof. di Filosofia, quando ci introdusse allo studio della stessa:

“la filosofia è quella disciplina con la quale e senza la quale, il mondo resta tale e quale”.  Lui sapeva bene che non era così (ce l’aveva più con i filosofi parolai che con la filosofia), ma per noi fu un duro colpo (o, almeno per me, lo fu) circa la messa  in moto di spinte idealizzanti sui cambiamento del mondo che, in realtà, ben poco avevano a che fare con lo studio della filosofia. E così è anche per la poesia: se d’un colpo sparissero i poeti, non sparirebbe certo la poesia e la funzione importante che essa ha nel metterci in contatto con il reale.

Lucio Mayoor Tosi Stasera cucino io

Stasera cucino io. 

Orchestre di ziti africani

su carne umana in povertà tra fontanelle di diamanti

e iniziali d'oro massiccio per sandali posati 

su criniere di leoni acconciate da stilisti italiani

vaporizzate da liquidi anteguerra

ottenuti pazientemente da uve ex contadine.

E frullato di contratti ghiacciati per sempre

di gusto extraterrestre. Dopodiché non si muore più 

e che facciamo? Chi va a prendere lo yacht?

Chi si unisce per un safari in gondola nel deserto?

Anonimo per provaDattilografica torre

questo chicchirichì

di gallo ch'io

distinguo/fioco/fra 

fruscii meccanici di

motori/e questo so-

gno /due fratelli in

cammino sul ciglio

di un burrone/uno che

procede spedito/ed

è subito in basso/al

sicuro,/l'altro inve-

ce barcollante/sul

viscido manto d'erba/

s'aggrappa ad un uli-

vo contorto o altro

albero storto/pian-

tato proprio là/sul-

l'estremo ciglio/

e guarda/l’abisso 

che  così facilmente

(pensa) quasi tutti

normalmente discendo-

no/ e guarda vicinis-

sime/ le sue mani in-

debolite mollare la

presa/ sono momenti

che potrei lasciar per-

dere/ o prendere ap-

pena sul serio/ spun-

ti per una poesia (che

ormai é cosa fatta!)/

e d'una particolare

presentazione gra-

fica/ d'uno scritto-

re impietrito sulla

sua olivetti studio

44/ che, voi lettori

avrete adocchiato già

prima di leggere/-

costruttore di questo

 muro di parole-mat-

toni/ grafica torre/

oh steimberg!/ che

 lo  rinchiuderà

Alberto Scarponi da "parlari di parole. ottanta ottave d’ottone"

Parlare terzo

Historia docet

6.

«Nel tempo dei gran tempi più grandiosi,

quand’eravamo belli forti e buoni,

senza disturbo di facinorosi

(che c’eravamo tolti dai coglioni),

noi esser potevamo anche ambiziosi

di funzionar da primi e da campioni

in tutto, nella storia, la memoria,

l’oratoria, la gloria, la vittoria.

Anonimo per provaQuattro poesie

Quando le case

Quando le case non furono che un nome

composto da due sillabe

e nessun altro significato…

Quando il desiderio di essere e due

e tre, mica centomila, strenuo si arrampicava

sui muri di stanze vuote….

Quando le giustificazioni soddisfacenti

erano quelle del ragno che tesse solo

perché così per lui è giusto…..

Quando atterriti riconoscemmo

che ogni passo del respiro non era che respiro

già più lento, come di fior del vento, colti….