Me dixeivan intelligente

 

 di Chiara Adezati

Me dixeivan intelligente
da figeua tanta bella gente,
oua no son manco segua
de quae segge ancoeu ‘sta oua,
me fio do so che no se vedde
do merlo che za o l’à cantou
un atro caffé me faiò -
pe accapi cose l’è legale
(quarchedun pe piaxei e demua
ne correzzerà a scritua?)

 

Mi dicevano intelligente / da bambina tanta bella gente / ora nemmeno son sicura / quale sia oggi quest'ora / mi fido del sole che non si vede / del merlo che già cantò / un altro caffé mi farò - / per capire cos'é legale / (qualcuno per piacere e per gioco / ne correggerà la scrittura?)

Ballata dei massacrati di Gaza (2009)

 
di Ennio Abate

Questi versi li scrissi nel 2009. Oggi  guardando immagini o video come questo pubblicato su FB ammutolisco.

Daniela Valdiserra

Filmati esclusivi ottenuti da Al Jazeera Arabic mostrano un drone israeliano che prende di mira e uccide civili palestinesi nell'area al-Sika di Khan Younis, nel sud della Striscia di Gaza. Il video mostra chiaramente il drone che insegue giovani civili palestinesi disarmati e li uccide con diversi missili.

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Fratelli umani

Israeliani

nostri ben educati carnefici

per l’amara e breve vita

che lasciammo

nell’unico modo da voi consentito

non incolpatevi.

Ad esploderci

correndo incontro al piombo fuso

che per il futuro suo Bene

regalaste dai cieli a Gaza l’ingrata

fummo noi, da soli.

E voi Europei, brava gente

non affrettatevi.

Aspettate che il lavoro ben fatto

sia ultimato:

mamme e sorelle nostre

debitamente sventrate, i bimbi

fantocci impalliditi,

abbruciati i vecchi come tronchi

secchi,

gli arti troppo svelti dei giovani

divelti.

Alle rovine di Gaza l’ingrata

veniteci dopo

religiosamente silenti

come ad Auschwitz

i turisti  svagati e compunti.

Veniteci dopo e comprate

le reliquie di Gaza l’ingrata: 

i bambolotti insanguinati,

le coperte

da sporcizia escrementi e freddo

solidificate,

eppure intatte, di allora.

E le pietre, le povere fionde, le terribili

armi di distruzione di massa

con cui fingemmo di offendervi

classificatele meticolosamente

in lindi musei della memoria.

Imperdonati, a perire ci avete condotto.

Perdonatevi da soli, se potete.

 (18 gennaio 2009)

Giornata Mondiale della Poesia?

«qui la morta poesì resurga, /o sante Muse» *
ma - pietà! - non nella Giornata della Poesia

*Dante, Purgatorio, Canto I

Pàteme

 

di Ennio Abate

Miezza a terra, a 'Ntessane
       cu nu frustine e nucelle mmane

A parlà cue viecchie cuntadine
      re garofane, ro tiempe, re mandarine.

A stregne nu rinucchie nsanguinate
      cumme si je fosse già nu surdate.

Na quaglje a vierne me purtaje na vote
      mezza morte, ca cape accartucciate.

Pateme ere n'omme antiche.
      Camminave mmiezze all'animale
      e sapeve cummannà
      cu na vvoce e stivale militare.

Pateme ere servatiche.
      Verette na serpe divina
      nge facett'ammore e l'accirette
      l'accuvaje ncopp'o fiche
      nu lampe tutt'abbruciò
     e isse scumparette dint'a notte.

Cheste ccose riche e pateme.
      Sempe l'aggia fatte cchiù crure
      pecché je, ra giovane, vulev'esse crure.

O ddoce e pateme e l'ammare songhe n'ata cosa:
      stanne rint'a storia e na brutta guerre 
      ca facette luntane e mai me raccuntaje.

(da Salernitudine, Ripostes 2003)

Mio padre

In mezzo ai campi, ad Antessano| con un frustino di nocciolo in mano./ A parlare con vecchi contadini | di garofani, del clima, di piante di mandarino. / A stringere un ginocchio insanguinato| come se io fossi già un soldato./ Una volta d’inverno mi portò una quaglia | già moribonda, col capo ripiegato./ Mio padre era un uomo all’antica.| Si muoveva [senza timori] fra gli animali | e sapeva comandare | con una voce da stivali militari. / Mio padre era selvatico. | Vide una serpe divina | ci fece assieme l’amore e l’uccise| la nascose su un fico| e un fulmine bruciò tutto| e lui scomparve in una notte nera. / Queste sono le cose che racconto di mio padre. | L’ho sempre dipinto più crudo| perché io, da giovane, così volevo essere./ Il dolce e l’amaro di mio padre sono altra cosa:| stanno nella storia di una crudele guerra | che lui fece lontano e mai mi raccontò.

POETI PAVONI DI TUTTO IL MONDO, FRAMMENTATEVI!

di Ennio Abate 

«Oggi la sua [della poesia ] complessità crescente e le sue criptiche, imprevedibili e disseminate tradizioni, ne fanno una straordinaria e incomprensibile coda di pavone che sempre meno esperti riescono a apprezzare, perché la tradizione non è più unica e condivisa, ma segmentata sempre più»

(Tommaso Di Dio)

Ma perché, dai! Se è dagli anni 70 -
quando Berardinelli vide «l’astro esploso»
cadde da cavallo e si pentì passando poi al Foglio -
che si ciancia di «tradizioni moltiplicate
esponenzialmente, multimedializzate e ibridate,
in modo talmente vertiginoso e acritico che
nessuno può più pretendere di avere la Poesia»,

perché, perché
i poeti dovrebbero « compiere uno sforzo
di ritorno al testo, di stare sui testi»?

Che s’intestardiscano invece
nella «implacabile lotta per la vita».
Che abbandonino gli ermi colli
(se ci sono mai stati) e bivacchino tutti i giorni
«su social network, YouTube, smartphone ecc.».

Gettino la «carne umana e sociale»
della tramortita Poesia, se ancora respira
in questo Pozzo Nero di Liquami Mondiali.

Che i pavoni del cortile A
soddisfatti come assassini inconsapevoli
ruotino «la fenomenale bellezza delle loro ampie code»
e gridino ai pavoni del cortile B: narcisisti!
E quelli dal cortile B echeggino insistenti: narcisisti !
a quelli del cortile D. E via seguitando ...

Che ciascuno sia frammento e continui a frammentarsi,
fondi clan, idioletti e micro-comunità.

Così, morta la Poesia, se ne farà finalmente un’altra.

Nota

Mio commento a Il fraintendimento del reale
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Secol superbo e sciocco,
Che il calle insino allora
Dal risorto pensier segnato innanti
Abbandonasti, e volti addietro i passi,
Del ritornar ti vanti,
E proceder il chiami.

Giacomo Leopardi, LA GINESTRA, O FIORE DEL DESERTO

 

Riordinadiario 2005. Foto di gruppo con riviste

 

di Ennio Abate

Sempre nella logica del Riordinadario, e cioè della ricostruzione del mio percorso (in questo caso in poesia), ripubblico l'editoriale da me scritto nel 2005 per il numero 4 della rivista Il Monte Analogo. Lascio  ad eventuali lettori - vecchi o giovani ancora interessati al lavoro poetico - il compito di stabilire  il valore del metodo critico da me allora seguito e le analogie o differenze con  il dibattito sulla poesia oggi in corso nelle varie "bolle" accademiche o sui social.

Il numero zero

 

di Cristiana Fischer

Per leggere l'articolo clicca QUI

Trasite, trasite, bell’i figliole

 

Lettura di Carlo Aurucci

di Ennio Abate


Trasite, trasite, bell’i figliole
anche si fore schiocca o sole.

Ca rint’, all’ombre ve sta a ‘spittà
nu prevete scure pe ve cunfessà.

Isse sule sape cumme se fa
ognie angustie voste a cunsulà.

Vuie mididate e tremanne priate
cumm’a cannele appen’ appicciate

e roppe, mente liénte va ron Vicienze
l’aneme voste è cumme o‘ncienze

ca saglie ‘nciele; e nun dat’e aurienze
a chi male ve vò e male e vui penze.

Ccà simme a creme e na cumunità
e chi scioscia viente nun ve po’ stutà.

Entrate, entrate, belle ragazze/ anche se fuori splende il sole. // Ché, dentro, nell’ombra vi attende/ un prete scuro per confessarvi.// Lui soltanto sa come si fa/ a consolare ogni vostra pena. // Voi meditate e, tremando, pregate/ come [foste] candele appena accese. // E dopo, mentre lento va via don Vincenzo/ l’anima vostra è come incenso // che sale in cielo: e non date ascolto / a chi vi vuol male e di voi pensa male. // Qua siamo la crema [il meglio] della comunità / e chi soffia vento non vi può spegnere.

(1975/2024)