Eugenio Grandinetti Altre poesie sulla natura

Per conoscere  meglio le ricerche che ciascuno dei poeti che ruotano attorno a questo blog ha condotto o va conducendo, pubblico queste altre poesie di Eugenio Grandinetti. Riprendono il tema ispiratore del Savuto (qui) e ampliano, approfondendolo, il suo discorso poetico sulla natura. [E.A.]

Storia naturale

Il cerambice ha zampe che s'afferrano

salde alle pietre,

e lo si può afferrare per le antenne

e tenerlo sospeso con il peso

di un ciottolo tra le zampe.

E' solo un gioco,come è pure un gioco

ucciderlo,tanto

non gli si toglie nient’altro alla sua vita

che lo spazio di un giorno o forse meno.

                 Il nostro attimo

è il battito del cuore:un tempo minimo

ma misurabile.Fuori

di questa misura non ci sono

esseri riconoscibili e individui,

ma vite collettive ed insensibili.

Uccidere un albero o un cerambice

non è uccidere.Possiamo distruggere

questa ragnatela,schiacciare questo ragno

e,dopo un tempo breve,

nell'identico posto un altro ragno,

diverso ma indistinguibile da questo,

tesserà uguale un'altra tela.

E' solo il tempo - il battito del cuore,

il giro del sole nell'arco

del cielo,nel percorso

dello zodiaco,nel circuito

vasto delle galassie - la misura

con cui si riconoscono gli altri esseri

come individui.

               Anche gli altri uomini

visti una sola volta si dimenticano:

non sono persone,sono gente.Le vite,

che si misurano con tempi diversi

dai nostri,sono di esseri

insignificanti.Siamo soli

col battito dei nostri cuori,col sole

che attraversa l'arco del cielo,

che compie il percorso dello zodiaco

con la nostra vita

che è lunga più di quella delle effimere

ma è più breve di quella degli ulivi

che sono altre vite,

anche se sono incomprensibili,

anche se si misurano

con altri attimi,con un diverso

tempo totale.

                Questo ragno non è forse lo stesso

ragno dell'anno scorso

anche se ha fatto il nido nello stesso

posto dell'altro e se io non so distinguerli.
Tutti gli esseri

hanno esistenze effimere,che ognuno

misura però in base alla durata,

breve o lunga che sia,della sua vita.

Questi alberi - queste querce,questi ulivi -              

vedranno altre generazioni.

Forse si chiederanno se questi uomini

sono gli stessi che li piantarono

o se anch'essi hanno vite provvisorie

come i ragni,gli anellidi,i cerambici.

   Gli alberi hanno attimi lughissimi e pause

in cui stagna la vita e non s'accresce.

Guardano indifferenti,da cime alte,svolgersi

vicende d'altre vite brevi.Portano sui rami

nidi di una stagione che si disfano

alle prossime piogge.Ed è diverso

dal nostro il tempo degli alberi.Ha la misura

del variar delle fronde,dell'accrescersi

lento di anelli al tronco,e del respiro

alterno di notte e giorno.Gli alberi

guardano alla nostra vita con sufficienza,

non ci considerano se non come cerambici,

minimi e indistinguibili

come noi consideriamo i microbi

nel loro rapido morire,benchè pure

possano ucciderci.

                        I cerambici

hanno larve che s'annidano

nelle radici degli alberi.Rodono

con mandibole rapide.L'attimo

è lo scatto,non avvertibile

se non dall'effetto,dalle caverne attorte

che scavano nell'albero,

non però come per voler ferire

un nemico : l'albero

non è un nemico,perchè non è un essere

individuo e vivo : è solo

una cosa che non ha un tempo

misurabile,è il cibo

perchè la larva s'accresca,

perchè si faccia immagine,per seguire

un richiamo lontano ed esaurire

in un amplesso breve tutto il tempo

della vita.

Le presenze del bosco

                     I - Il rigogolo

E' volato il rigogolo nel folto

del bosco,s'è nascosto

tra fronda e fronda ed ora non esiste

più se non al nostro ascolto.

E il bosco pare denso di presenze

invisibili e mute che si perdono

nel verde del fogliame,tra le chiazze

cupe del sottobosco.

Estranea è l'ora e più non ha parole

se non desillabate.E' tempo

di disfarsi degli attimi,d'immergersi

tra gli alberi,per essere

nudi di scorie di pensieri,vivere

indifferenti a tutte le vicende

 se non delle stagioni,farsi estranei

alle parole ambigue che s'articolano

provvisorie,che passano

nell'aria o che s'incidono

su foglie che ingialliscono,su pietre

che copre il muschio,che non dicono

se non di brevi contingenze,d'ore

che presto impallidiscono e si perdono

oltre argini alterni di memorie

dove ha voce indistinta la corrente

rapida della fiumara che trascina

oltre la vista brevi fluitazioni

di presenze mutevoli.Immutabile

è solo il canto occulto del rigogolo

tra il folto degli alberi e la voce

indistinta del vento ed il silenzio

di presenze nascoste.

               II -Pan

Il bosco non ha memoria e vive

senza vicende memorabili.Rinnova

foglie che cadono,alberi che cadono,

si popola d'animali,li nasconde

nel cavo dei tronchi,tra le fronde

opache,nelle buche

scavate nel terreno,tra gli argini

della fiumara.

E il Tutto ha solo un alito ed assimila

ogni essere inconsapevole

di Vita e di Morte.Vivere

è solo metamorfosi.

                      III - Il tempo del bosco

Il bosco non ha tempo e non ha attese :

è saturnio e continuo.Vive

senza consapevolezza d'attimi,

di catastrofi.Non assomma

a questa sofferenza di ora la memoria

e il timore.Non si chiede

il perchè della vita.Vive

nel respiro dell'aria,nella linfa

d'acque uranie e d'umori sotterranei.

IV - L'acqua

            

La nostra vita sgocciola per attimi

dalla parete di una grotta,al chiuso,

dove non giunge il sole e non evaporano

le gocce passate e sempre restano

in basso macchia scura e in alto segno

viscido di nuove gocce che s'addensano.

Vivere

era fuori dal chiuso,era percorrere

greti scabri di ciottoli,pareti

di rocce pensili,argini di carici,

era sentire a volo la libellula

come un fremito breve,era risplendere

al sole e non avere

memoria della notte,era riflettere

ombre di ontani e salici per acque

sempre nuove ed immemori.O era farsi

bosco,avere mormorii da fronda a fronda

come una sola voce,non caotico

sovrapporsi di voci estranee e dissone

nel chiuso di un solo essere.

                   V- Il limite ultimo

Ha mille voci l'anima,che portano

parole di mille vite

vissute insieme o forse non vissute

se non nell'antro della mente,dove

gli attimi che sono stati ora ristagnano,

e il senso che si cerca offusca questo

torbido raddensamento di vapori.

Fuori il vento che s'agita disperde

le nebbie rade del mattino e l'aria

ha trasparenze liquide che portano

gli sguardi ad appagarsi e a farsi esausti

a un limite ultimo.

         Il bosco e il sole

                         I

Il sole elude gli argini discontinui

degli alberi,penetra

nel bosco,a chiazze,e porta

indizi mutevoli che il vento

altera di continuo.Gli occhi vanno

nel sottobosco,incerti,ove s'occultano

tra le ombre i fiori stenti,le esili

tracce d'altre presenze,le vite

fragili che si tendono a una luce decidua.
I passi incespicano

per roveti nascosti,per streppaie

d'altri alberi che furono,che ora restano

memorie cave e ostacoli

di formiche e nidi di necrofori

dorati e dita

di cortinari cinerei,d'agarici

dai gambi esili,di polipori

squamosi e informi : anamorfosi

di marcescenze opache ove germogliano

attese di farsi alberi ed ostacoli

al sole e cortine diafane,per escludere

gli occhi dal cielo.

                    II

Passa d'anima ad anima una pena

diversa,

di disgregarsi informe oppure accrescersi

a fatica,entro limiti

di membrane che escludono,perchè siano

l'una dall'altra estranea

tutte le forme della vita,ed isolate

e ostili,in lotta

reciproca,per avere

rami più alti verso il sole,

radici più profonde per accrescersi

di marcescenze sommerse,per essere

uniche ed indiscusse e sole.

                 III

Ma l'ombra è dubbia che figura immagini

nuove d'inganni antichi in cui s'impigliano

pensieri vaghi. Gli occhi

non sanno più leggere gli indizi

della luce: Vanno

vaghi per ombre vaghe a cui modella

contorni ambigui il vento.E non sappiamo

cosa sia vero : se l'ombra

sempre mutevole o le foglie

decidue ad ogni autunno o il bosco ceduo

oppure l'insistenza dello sguardo

fino a che il sole duri e non si chiudano

stanche le palpebre.

             Addentrarsi nel bosco

  margini del bosco,dove le ombre

hanno immagini ambigue e hanno parole

di fronde d’aria,alterne si richiamano

voci per ritrovarsi.Ci allontanano

i labirinti d’alberi,e speranze

di funghi nascosti sotto i cespi

del cisto o in mezzo all’erica.

I funghi vivono nel silenzio

di cose morte ed è possibile

trovarli solo in solitudine,ma occorre

rivisitare luoghi da tempo noti

con occhi attenti a indizi lievi e mani

che sappiano frugare

tra foglie d’altri autunni e magari

scomporre equilibri precari e affrontare

pericoli di pungersi coi ricci

delle castagne,coi rovi

striscianti che s’occultano

e poi magari non trovarne.

Ed inoltrarsi allora dove il bosco

è più folto e non c’è traccia

di sentieri che guidino al ritorno

ed impaniarsi per alberi ed ombre

uniformi e non trovare immagini

se non forse soltanto di memorie

saprofite e non sentire

se non parole d’eco che ritornano

da fondi oscuri,oscure,

e più non ritrovare la radura

da dove forse voci ci richiamano

per ritrovarci.