Gianni Iasimone, da "Chiavi storte".

-1 Gelo nell’anima

Fiocchi pazzi girano e scendono tutt’intorno

che precipita con essi alla velocità del saccheggio,

della bugia di chi ormai ti volge le spalle.

Compresi noi futuri barboni che, nonostante il tempo

e il vento che ringhia come un frustrato, reggiamo il passo

piuttosto bene, sul ghiaccio ai margini della crisi.

Più tosti che prima ma con ossa e carne a pezzi

dei giorni nostri e altri a venirci incontro

dentro con una coperta calda.

Un pugno di terra feconda,

una parola che non sia

trappola sotto la candida neve.

-25 Questo tempo disumano

Con la voce roca

l’ultimo pastore raccoglie le pecore

sparse sul bordo del burrone.

Compresi i cani che fiutano

le stelle più remote che il cielo

rovescia con i suoi pallidi colori

sulle mani della terra.

Non una scia, una belante

scusa, alla tenebrosa

legge del macello.

-28 Dis-senso

La colata di cemento continua

sulle ultime forme di senso,

ma bisogna proteggersi

dalla sabbia negli occhi,

resistere al deserto che avanza.

Come le zone indistinte

dalla rassegnazione ancora non vinte,

tra il nuovo parcheggio

e il piazzale in disuso,

tra l’autostrada che si allarga

e la ferrovia veloce che incalza.

Il marciapiede non transitabile

e la pista ciclabile per le stelle

intermittente.

Resistere come una cicoria,

una farfalla e altre promettenti

piccole forme di vita, insieme

alla sabbia portata dal vento,

nel mondo ristretto, rifatto dentro

la smisurata circonferenza

dell’ultima replicante rotatoria.

Non servono occhiali,

tantomeno scafandri,

bastano esili ciglia.

-30 Chiavi

Nell’antro della notte

un asino sperduto

quel carattere che segna

sempre carico di fuoco

per aprire un varco

uno sterrato sentiero.

E le porte chiuse.

Il ferro penetra nel legno.

Ancora un tentativo

un altro giro nella toppa

e il ritmo schiude

e il tempo di una volta

se la chiave

è quella giusta.

-35 Martirio d’estate

Le querce non volano con le foglie,

hanno scelto il mulo per scendere

dai pendii dell’infanzia in fiamme.

E il cerbone tra i rovi sibilando,

con il merlo e la merla disperati

per i loro pulcini inermi,

non fugge dalla sua muta.

Anche la tartaruga più non corre,

sa che della sua carne non resterà

che immortale vento fra la corazza.

E la cenere salita al cielo

con milioni di barbagli

già scende in forma di calco

di stelle sulla terra.

-42 Esposizione

Come un vecchio ulivo deportato in laguna

resisto agli attacchi della nordica salsedine

condensando l’esilio in nodi di luna.

E la bora più che lo scirocco o grecale

mi scompiglia la chioma - scarne branche

del tronco ritorto sull’ampliata statale -

come mani fra i capelli non di olio unti,

ma di nuovi pidocchi - noti sfruttatori

finto trasparenti - di catrame bisunti.

Senza più radici né nome al secolo

noto, in piena luce su giusto pendio,

solo, in vaso, poca terra e senza scolo.

Neanche un ramarro, un piccolo sasso,

le stagioni passano e non mi adatto,

non muto, come uno strano tasso.

E ogni giorno una foglia abbandono

così esposto all’orgia dei clacson - ai fanali -

ma non è il gelido vento che non perdono.

-50

Eccomi qua.

Da solo.

Di fronte al tempo

del dolore puro.

Gioia? Sì.

Pure sprazzi di autentica felicità.

No! Prego, troppa luce no.

-114 Non mangio non bevo non dormo

Tengh na fame na sete nu suonn

Si m passassi na manu p ncuoll

M passass a fame a sete o suonn[1]

Mi disse - il delirio

di un profeta dimenticato

o il delirio di un saggio,

finito fra i ruderi sul litorale

o già all’indice in oriente

nel mondo prossimo presente?

No, il delirio di un matto

che non mangia non beve non dorme

anzi, di un contadino disturbato,

pazzo tornitore schizzato

che non fa a botte col suo io.

Che sfotte il sonno della convenienza

del calcolo del dire e non dire

o tutto quanto insieme al tempo

dei lupi della finanza

non vita mia, solo loro -

sempre dell’altro

da sé.

E così io dico

ciò che non so dire

o non so che dico

vedo e so di vedere

ma non so che vedo

cosciente o non cosciente

lucido o non lucido

me stesso o non me.

Semmai so perché scrivo

oltre a saper di scrivere

ma non so che scrivo.

Aveva un senso prima

di farlo e ora?

Adesso? Poi?

Cerco che cosa?

Cerco? Ricerco

il senso nello scrivere

la storia - la mia?

O di chi sento vicino

pur lontano dalle mie mani incerte

dai miei occhi stanchi sempre più.

O del sangue vivo

ancora versato

per verità a tempo

di chi nasconde

la nuda verità,

- nascosta - appunto,

non per pudore.

Non so dove.

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[1] Scioglilingua della mia infanzia: Ho una fame una sete un sonno / Se mi facessi una carezza / Mi passerebbe la fame la sete il sonno.

*GIANNI IASIMONE, classe 1958, e nato a Pietravairano, un piccolo centro dell’Altocasertano.

Laurea in DAMS all’Università di Bologna e master in Poesia Contemporanea presso l’Università di Urbino.

Poeta, performer, attore, regista, studioso di tradizioni popolari, fotografo, autore di video e testi teatrali.

Sue poesie e interventi sono apparsi su varie riviste come: “Hyria”, “Opposizioni”, “Mongolfiera”, Poiesis”, “Tratti”, “Alchimie” e in alcune antologie tra le quali: Bologna e i suoi poeti, curata da G. Centi e C. Castelli, Bologna, 1991.

Ha pubblicato una raccolta di versi: La memoria facile, Piacenza, 1991, e nel 2005 il “poema metà-fisico” Il mondo che credevo, Mobydick editore, (finalista Premio Pascoli 2006 e 2° posto Premio internazionale di Poesia Città di Marineo-Palermo). Recente l’uscita del libro di poesie Chiavi storte, Mobydick, 2012.

Nel 2002, per i tipi di Caramanica Editore, ha pubblicato il saggio critico: Conta nu cuntu! Il racconto orale come strumento creativo e comunicativo.

A partire dagli anni Ottanta ha realizzato varie performances poetiche itineranti ed ha letto i suoi versi in diverse piazze e teatri.

Come attore, ha partecipato a numerosi spettacoli teatrali, realizzandone molti come regista e autore.

Attivo come operatore culturale, è uno dei fondatori dell’associazione Microcosmus (www.microcosmus.org) di Rimini, dove attualmente vive e lavora.