COMMENTI Quando la poesia si fa del bene. Un reading trasformato in spettacolo:MILANOICTUS di Dome Bulfaro

Commento di Giuseppe Beppe Provenzale

I reading sono superati, la Poesia ha bisogno d'altro. I disattenti sono avvertiti: da oggi si può ritornare ad ascoltare i poeti senza stramazzare strusciando il fondoschiena su una poltrona o semplicemente disertando i luoghi dove gli irriducibili si contano sempre meno numerosi e sempre meno motivati. Questa settima a Milano é successo qualcosa. Qualcosa di corale tra le migliori teste pensanti della cultura italiana (Fondazione Arbor, Mille Gru, SpazioStudio) e un testo (già reading) del poeta (qui anche performer) Dome Bulfaro, collaborato da uno staff di eccellenti.

MILANOICTUS
di Dome Bulfaro

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E' stato necessario accostarsi piano, smettere il ruolo di spettatore e lasciarsi trasportare da poesia fatta testo teatrale (riduttivo). W. Shakespeare, D. Bulfaro.

MilanoIctus, Teatro Filodrammatici, 31 ottobre 2010.

Ictus è I-c-h-t-h-ù-s, in greco antico “pesce”, acrostico di “Gesù Cristo figlio di Dio Salvatore”; ictus è anche la “mandorla”, area d’incontro di due archi di cerchio che sottintendono e uniscono il divino di cielo e terra.

Ictus è il momento che arriva cortocircuito a chiunque d’ogninatura.

Arriva. Prima o pòi arriva l’evènto, che innésca il canone inverso, la necrósi lattea, l’amarsi per estrème unzioni; l’evènto in cui le proroghe all’epidemia del bacio non sono più ammésse, gli alibi cascano come teste. Arriva per tutti: anche il primario d’ospedale che tutti cura, prima o poi è spintonato alla resa dei conti, deve stabilire cosa sia veramente primario, al di là di sé, per se stésso. …

Arriva, prima o poi: l’ictus terminale, quéllo che elettrizza, l’ictus che, come fosse l’acqua una lama sacrificale, ti battézza.

Ambrogio Colombo riceve il secondo battesimo

L’ictus arriva a Milano sotto forma di crollo del suo Duomo, simbolo d’ogni cosa. Colpisce – uno per tutti – anche Ambrogio Colombo primario d’ospedale, e lo guarisce. O forse l’ammala di più con pensieri contro. Questa la trama. Necessaria in un testo denso di profondità esplorate da coloro che non sono disattenti. Versi alti transitano frasi e parole a versi ancora più densi di linguaggio alto. Togliendo la trama, l’opera resta. Tutti i pensieri permangono in una silloge profonda, metafisica ed evviva! mai post-modern.

La pioggia verrà col bastone

Il bastone ecciterà l’applauso delle ali

Ogni colpo d’ali sarà un tuono con l’erezione.

Poi la frenata di brutto

Gli artigli fucsia; sul ricamo di Candoglia

La presa sicura del piccione, atterrato lassù

…

Saldato ai capelli

Da lassù tubava in occhiate lampo tutta Milano

Segue l’elenco di parte di ciò che merita un ictus cittadino, l’augurio, la speranza 
(forse senza speranza) di chi ama profondamente la sua Città:

il traffico con le teste e basta se non

qualche cappello, tétte in terracotta con le paraboliche in piazza …

quésta città - riflettéva l’occhio coi nèrvi -

è inequivocabilménte il bersaglio legittimo per il culo dei piccioni

se ci osservassimo col culo dei piccioni sul Duomo

avrèmmo méno psicanalisti un po’ méno di tutto

soprattutto méno gusci di uomo sparsi per i marciapiedi

L’ictus comincia con un breve crac, scambiato per polvere-forfora sulla spalla, prosegue 
più crac:

… la fiamma tra i capelli, c’è una crepa tra i capelli

e il cielo, c’è un ponteggio che nei ginocchi traballa

…tutti gli occhi gettati in alto

dell’uomo che eri…le braccia a squadra

Già l’uomo che eri, il duomo che eri, la milano che eri. Il rimpianto.

Nelle navate i piloni Cristo succede?! Gridano i santi ritratti nelle edicole

Del duomo che impaura Milano dichiarati in errore! Errore! In piazza

Tutti i volti increduli a cui crolla la facciata, dentiere, sgomente, un dibattito d’0ltre tre secoli

Accade, accade

“Strage di falconi

piramidi e gattoni

macerie indifferenziate

sante sfacciate

a contar pioggia

smog

lifting

saliscendi e Piazza affari

pettegolezzi sui preti

Cosa resterà di questa città “eterna”?

Ona camisa adoss e l’altra al foss.    (da strage a foss, sintesi di G.B.P. con parole originali di D.B.)

Accade e rovina

Il crocifisso che balbetta ad ogni domanda

Tutte le non risposte; sospese da secoli; catalogate negli interstizi;

… un uomo sènza umiltà schiacciato da oltre quattro mètri di Mariae Nascenti

in rame a mordènte dorato mio figlio sarà così

come io sono: un fracco d’ossa

cadute male in terra?

Male in terra?

L’ictus del duomo e del primario è avvenuto e trasla pensieri e dogliezze all’appena 
come s’era prima:

prima del padre èri un uomo alto, crésta rampante, un braccio

sólo portava quattro bórse zéppe di spesa, il soffitto della góla

non ti deflagrava e gl’archi acuti non si conficcavano al suòlo;

prima del padre èri una verticale con planimetrie infinite

e un alzato rigoglióso di pose statuarie cói cròlli nel pène

il pène sèmpre nelle mani a oscurare il cuòre, non èri

prónto alle tue macèrie, alla tua voce sótto

le macèrie che domanda daccapo tu chi sei?…

Il Duomo di Milano è frantumato

Il tèmpo di quéll’uomo è tramontato

Correte lo spettacolo inizia ora

Nell’ora che l’incanto ‘pare finito.

Eppure tra tanta strage di persone opere e cose qualcosa sopravvive: un albero.

L’albero degli stracci, così chiamarono  

da quel dì il Candelabro Trivulzio, la sola radice ancora in pièdi del Duomo stavano appesi

poveracci, smorzà, alcuni inforcati in più punti altri piegati a portafoglio

sul véntre, tutti con vesti e carni

strappate, su rami pizzà

spezzati dagli urti

dei corpi umani volati

dai parapetti, in piazza sui ginocchi

uomini a belare come caprétti

accanto ai propri simili incaprettati

dalla morte, ognuno còlto in posizione di sorpresa

tutti stòrti, disseminati per il lastricato, come a scriver col sangue una légge:

anche il branco di lupi più famelico, se sterminato, pare un grégge.

L’occhio partecipe umano cede ruolo alle mille sculture imperturbabili; quelle

di San Filippo e di due Telamoni osservano

distaccate, le anime smembrate

in frantumi raccattarsi

nella disperazione dei brandelli, a pezzi riattaccarsi:

là una donna, mezza infognata

gambe all’aria, dissepolta si strappa la faccia; più in là un braccio

inerte, sbuca da una valanga di calcinacci; e da un crepaccio di detriti ròtola

decapitato come nel bombardamento del quarantatré, il testone di Giobbe ròtola faccia

a faccia con un ragazzo paralizzato

ancora semivivo, che sbiancando, sfiato a sfiato, rantola a Giobbe: (frontale) “io pietrifico

col tuo medésimo sguardo attònito, come te spiro con un motivo inaudito nei nostri volti ormai scolpito idèntico.”

Straziata

una bambina rigata supplica la ninna nanna

al corpo spaccato della nonna, col capo sulla spalla, poggiato lì ormai come una cosa:

Ugìn bell

so fradèll

urègia bela

sua surèla

gesa di fraa

campanin da sunà[1].

La pregava con l’indice toccava gli occhi, le orécchie, la bocca, il naso, da piccina aveva imparato così 
a prèndere cosciènza delle sue porte, chiuse distorte, dei suoi cinque corpi

E la donna già fuoruscita di sède, osservava la sua guaina, sgónfia, abbandonata, divelta, e la sua nipotina 
che sfiatava in loop sènza poter più aprire, poterle cantare ugìn bell

E’ il primo dolore, quello innocente che non parte dalle proprie cose, quello che perde luce 
dagli occhi e che il tempo – amico solo in queste occasioni – medica.

Per primo un bambino li indicò e si vide

di lontano uno stórmo di stélle

trivellare il buiofóndo con proiettili d’aurora,

man mano che s’avvicinarono più accecanti

si fecero gli spari fino a che gli occhi,

col paralume delle mani, s’adeguarono

al bruciore e dalle fessure si scórsero figure

di luce, sollevar da terra i corpi spènti

con un amore che solo potrèbbero

le madri coi loro neonati dormiènti.

Dopo il dolore il rimpianto, e, prima di uno scatto d’orgoglio, il desiderio di speranza che diventa manifesto:

Ictus come recupero dello spirito di Milano

lo spirito popolare che da secoli anima il Duomo.

Ictus come primordiale inno battesimale

Ictus come l’evento della tua resurrezione

Ictus come rinascita imparando dall’ultimo

figlio meneghino, il piccione, che Comune

tuba e sbandiera in alto l’evento umano 

dell’ennesima Rinascente Milano.

Questo il testo sintetizzato è al limite del racconto e dentro la coscienza di chi è interessato al viaggio e non al solo acquisto del biglietto. Testo  inserito primo co-protagonista di quattro:

Una splendida voce solista (Lorenzo Pierobon) ha articolato suoni privati di parole, sintesi tra musicalità orientali, occidentali e atmosfera ebraica in vigilia di morte. Suo controcanto a canone Francesco Marelli, qui cantastorie in milanese, saggio, didattico e in chiave sonora del miglior De André. Gli otto (anche giovanissimi) batteristi del Danno Compound e la sapiente direzione di Massimiliano Varotto (co-autore delle musiche insieme a Francesco Marelli) hanno fatto parlare i loro strumenti e li hanno accordati - grazie ai piani sonori di Andrea Diana  - alle equilibrate sonorità dei protagonisti . La regia di Enrico Roveris ne ha rifinito i gesti sino a citare la Sinfonia degli Addii di Haydn, con l’uscita di scena di uno strumento alla volta, ma senza candele spente. “Rifinita” è un aggettivo insufficiente e come tutti gli aggettivi non ha una connotazione universale. Enrico Roveris ha usato più logos che praxis per rendere fluida e densa la rappresentazione (riduttivo!), priva di incertezze e sbavature,  già ricca d’appunti, annotazioni congrue al testo e alle vibrazioni di ogni parola. Ha fatto recitare anche i tace in una scala di personali agogiche dall’alto gradiente emotivo. Dome Bulfaro ha drammatizzato con profonda partecipazione il suo lungo coinvolgente testo poetico; densità sorprendente e presenza scenica hanno completato un corpus narrativo d’elevata tensione costante. Un evento raro, forse irripetibile.

Giuseppe Beppe Provenzale

p.s. in corsivo il testo originale di Dome Bulfaro

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[1] Occhio bello/suo fratello/orecchia bella/sua sorella/chiesa di frati/campanile da suonare.