Dante MaffiaQuattordici poesie da "Papaciòmme"

1. Quìll'i beseòtte

A pasteccerìe sèmpre chjne
addòre du café me revegliàvede,
u làtte no, a sc' cùma jànche
mplacchièt'e quìll'i bescòtte

ca sàpen'i gòve.

Tùtt'i matìn'a stèssa stòrie

mànge figlie

ca se renfòrzed' a memòrie.
Attùrne gènt' allègre

i vùcca bbòn' e nzalùte

grìded' allu bancòne nu babbà
e na guantìre mmesc' cchète.

QUEI BISCOTTI. La pasticceria sempre piena / l'odore del caffè mi risvegliava, / il latte no, la bianca schiuma / appiccicosa e quei biscotti / che sanno d'uova. / Ogni mattina la stessa storia / mangia figlio / ti si rinforza la memoria. / Intorno gente allegra / di buona bocca e in salute / grida al bancone un babà / e un vassoio assortito.

                   

2. Ma forse mo'

U mùnne di guagnùne
sènza repòs'e cunfìne.

U bbàgne na vòte ògne tànte
nda na vàsche ca pu a stèsse
àgge vìste nti cìneme guèstern.
Pùre ll'àcqu'a stèsse,

a se' eùme virderème. Ma fòrse mo'
sìnghe nu pìcehie ntotarùte.

MA FORSE ADESSO. Il mondo dei ragazzi/ senza tregua e confini. /Il bagno una volta ogni tanto/ in una vasca che poi identica/ l'ho vista nei film western. / Anche l'acqua
identica, / la schiuma verderame. Ma forse adesso/ faccio un po' di confusione.

3. E quànta ggènte

Quìlla sère eu Crìste ntu scùreehe
se vedìde

annavòte èje penzète

c' avì scìse dacchèpe sup'a tèrre.
E quànta ggènte

ca venìde na chèse

se facìd'a crùee, decìd'u  rusàrie.
U Crìste benedicìd'u stèsse

e l' avìs' accattète

allu merchète.

E QUANTA GENTE. Quella sera che il Cristo al buio I si vedeva I a un tratto hai pensato I che fosse ridisceso sulla terra. I E quanta gente I che veniva a casa I si segnava, recitava  il rosario. I Il Cristo benediceva lo stesso I anche se l'avevi acquistato I al mercato.

4. Me gòd'a cùrpe

Su tànte cassarùgue
recàmete du fùche:
nannàccher'e nànne

e tùtte recùte ntu fucuguère.

Quànte mène.

Quànte pagùr'i gùpe mannère.
Jì me gòd' a cùrpe

i tùtte quànte: spìn'e ròse,
da rèllògge guastète

o ncamasciùte.

MI GODO LA COLPA. Sono tante pentole I ricamate dal fuoco: I ave e nonne I e tutte raccolte sulla cappa del camino. // Quante mani. I Quante paure di lupi mannari. I lo
mi godo la colpa I di rutti: spine e rose, I da orologio guasto I o troppo stanco.

                   

5. Sup'u cìglie

Sfianchèt'u 'nzìste 'nzìste
truvè fède nta mancànze
s'abbùffè du merìzze di lelìlle
jèsse dajìnte da fòre

da crèscete di gàngegue.

Còme se pu a nfùsse nnènte derìgge

(ognùn'i cùnt' a ppòste i schèghe nti schèghe
i medecìn'u giurnèghe scunzète

custrètt'a repenzè parùgu'i stèsse)

i fùche da càrne

Oràzzi' e Curiàzzie gùne còntr'a nète
a nze sàpe pe chi pe ccòme.

Tra nùje nu lìbbr'i nùmere

fantàseme mèje vìste - a gattàrelle chiàngede
s' allìffed'e lu sciùlle

dùce pungènte ca sperànze
ve' vìrs'u cìglie di cìghe

e li canzùne di giùven’a sère

se chjchene nda nu ncàstr'i pròve;
accussì na màglie se sfrìjede

vòde pe fforze jèsse cu e sènze:

currezziòne, bùche da pòrte
oh, ma còm'u vìnt'antìche

quìlle ca ghè secrète e galuppìjede

còme strìpetede cercànne monacìll'e nòme
còme s'ingrìfed'arrubbànn'i merìzze

di mìnne tùje tùste còrn'i còste

di mìnne tùje ca dèn'alla vevìnzie

rechèrn'i squàrce sup'i spàlle

da mòrte tra gamìnt' e pretinziùne
(ma tùtte pu ddevèntede fiurìsce
de fasùgue meguenzèn'e peperùsse)
nu strùsce zìnn'i gùrte

pe tène luntène tentazziùne
i partènze (n'ara scìse

vròscede feghèt' i sàngh' e fermète).

A stèlle ca cùde spìjede
u viàgge no nfernìscede.

A pussibeletè nu pìcchie pòvere
jèrene sùgue gùc'i cammesànte
cùcche avveghenète startagliòne

e nu mùre cumpàtt'i sugueddète grèce
antìche che venìne ...

Jè ca nti recòrde u cammegùute
fe' prepùtenze e garofanìjede,
s'allàrghede se fède ascenziòne
se fèrrnede pruprie sop'u cìglie
di mìte.

SULLA SOGLIA. Sfiancata l'insistenza I trovare fede nell' assenza I abbuffarsi del profumo dei lillà I essere dentro e fuori I dalla crescita degli angeli. Il Come se poi fosse facile organizzare I (i ruoli infiniti le scale nelle scale I le medicine e i giornali sgualciti I mediazioni dalle frasi fatte) I i fuochi della carne I gli Orazi e i Curiazi a fronteggiarsi I non si sa per chi e per che cosa. // Tra noi cifre insormontabili I inediti enigmi - il gattino si commuove I fa le fusa e la catastrofe I dolce eccitante che si spera I volga verso estremità di cieli I e le canzoni goliardiche la sera I si piegano in un incastro di prove; I così una maglia si smaglia I recrimina la sua integrità: I correzioni, la toppa I oh però come il vento antico I quello dei gran segreti come galoppa I come strepita evocando
numi e nomi I come s'arriccia rubando gli aromi I del tuo seno teso come colline I del tuo seno che innaffia la vita I ricami di ferite sul dorso I della morte tra lamenti e pretese I (ma tutto si risolve in inflorescenze I di fagioli melanzane e peperoni) I un piccolo rimario ortolano I per tenere lontano tentazioni I di partenze (un'altra sosta I brucia languori estasi). // La cometa spia I il viaggio interminabile. // La possibilità scarsa I erano solo fuochi fatui I cuculi avvelenati gechi I e un muro compatto gli opliti I che avanzavano ... I Sarà che nei ricordi il marcio I fa prepotenze e si sente garofano, I s'allarga si fa ascensione I s'arresta proprio sulla soglia I dei miti.

6. Scìghete

I guagnùne no nnu sàpene

a nnu sàpede mànch'u ciùcce,
mànch'ù cìghe vàsc'e ciùte.

Se te vìnede nu magànne
vèstet' i ròse frìche gùce
addùve jè jè,

fèje sbàglie a cchiù non pòzze,
sfrìje u sìnze jèttete ncùlle
scìghete fèje

a tegatrìst'i pantamìmme,
e pu cchiù mmègli'i prìme
o n'àute, rirennèlla nòve.

Làrte da cettè jèd'u quatrìvie,
tu arrìvece, pìgli' addùve vùje tu.

DlLÀNlATI. I ragazzi non lo sanno I non lo sa neanche il somaro, I nemmeno il cielo basso e scemo. I Se ti viene un malanno I vestiti di rosa ruba luce I dove puoi, I fa' errori a più non posso, I vanifica (sfriggi) il senso, affidati a te I dilàniati recita I la pantomima, I e poi ritorna migliore di prima I o un'altra, rondine nuova. /I Larte della città è il quadrivio, I tu raggiungilo, poi và dove ti pare.

7. Nvlte

A nànne accussì, a màmme pùre.
Tu, no nte fè mìtt'u jùve (èja ve'
pietè i tìje) , rùpp'u nnùrre vizzejùse,
rùppe tùtte quìlle ch'è rrumèse

di tàsse du care, stràzze

i ghenzùgue vìcchie

- sùgue quìlle ca pènzese
bbùn' e necessàrie -

i mìnze penzìre sùne càrcere.
Jèttete ntu mo'; ohi sceròcche
ohi sabbùrche ohi nnìntre gùpe

ca se' càmene e su parùgue tagliète

ca còme pedùcchie stène quète ntu fùnne
e dìcene jè mo' jè mo' u dòppe

e nvèce u dòppe

a ntènede rijemùngegue.

INVITO. Come la nonna, anche la madre. / Tu, non farti aggiogare (devi avere' pietà di te), rompere il nodo vizioso,/ rompere tutto ciò che è rimasto/ del servizio di caffè, strappa 'le vecchie lenzuola/ - segui ciò che ritieni/ utile e necessario - /le idee tagliate sono carcere. / Affidati al presente; oh scirocco/ oh sepolcro oh nel profondo lupi/ che
ululano e sono parole mozze / che come pidocchi s'annidano nel profondo/ e ripetono che il vero presente è dopo/ e invece il dopo/ non ha giunture e appigli.

8. Anne jèrede chèsa meje

Se me chiàmen'a ddìce
ann'aspècche, ccunfèsse:

avère putùte cangè u mùnne.
Ma tutt'i jùrne

ànne jèred'a chèsa mèje.
Venìn'i vòce d'abbàsce,
venìd' a vòce du mère
fiurì na fecàrre

u cocolacò se frecàvede
sciàbbugue e pestògue.

NON ERA CASA MIA. Se sarò chiamato a rapporto / senza esitazione, confesserò:  avrei potuto cambiare il mondo. / Ma tutti i giorni' non era casa mia. / Arrivavano le voci di sotto, / giungeva la voce del mare / fioriva un fico /la gazza rubava / sciabole e pistole.

9. U rizzamìnte du vìnt'i mère

Vùglie scrìve na poguesìje
ch'àdda jèsse da primavère:

no, a ngnè na sfìd’a cu prìme a scrìtte,

jè ch'ògne vòte ch'arrìvede

me sìnghe n'àute,

tènghe cchiù vòglie i campè
e rièsch'a vvìde

i còse gàute e pùre quìlle

ncucugliète nta gòbbe di ceramìghe.
Jì, pu, de primavère

ccumènz'a ne capìsce,

su cchiù i cinquant' e tùtte
m'ène vìsti ripigliè u pàsse
da fermìcugu'e du liòne.

Nu sturdemìnte: i fràsche vìrde mbriàchene
e quìllu merìzze ch' acchiànede da tèrre

fè sguìnge sguìng'i gàtte ca sìntene

sup'u pìgh'u rizzamìnte

di vìnt'i mère.

IL DIGRIGNARE DELLA BREZZA. Voglio scrivere una poesia I dedicata alla primavera: I no, non è una sfida a chi mi ha preceduto, I è che sempre al suo arrivo I mi sento un altro, I ho più voglia di campare I e riesco a vedere / le cose in alto e anche quelle /,appollaiate sotto la gobba delle tegole. I lo, poi, di primavere I comincio a intendermene, I sono più
di cinquanta e tutte I mi hanno visto riprendere il passo I della formica e del leone. I Uno  stordimento: le foglie verdi ubriacano I e quell' odore che sale dalla terra I fa contorcere i gatti che sentono I sul pelo il digrignare I della brezza.

10. Sìnghe ghèreve murènne

Tànte tìmpe è passète. Tu sìn'a stèsse:
gùcchie mène capìlle còre.

Cu sàped'a nn'èdda prumìtte,

u dòppe ghè cchiù gàspede du mère,
ghed' a mòrte.

Se me pàrlese jè vìnte, e se pèrdede;
se me tòcchese jed'u sànghe jè pàcce.
Te cèrche mi chiànte,

mi frùsce, nti pàsse sparpagliète.
Sìn'u bbèn'e sì nnènte, na mbrièca,
vùgli'u mère ntu còre, u desèrte,
tànte grìde, pu a mòrte du mùnne.
Ca sàpe cchiù a strète, cchiù ll'òre.
Fòrse Ròme m'àgge sunnète.

Sènza tìje jè mutìje, ghèreva mùrenne.

SONO ERBA CHE MUORE. Tanto tempo è passato. Tu sei intatta: I occhi mani capelli cuore. I Luomo saggio non deve promettere, I il futuro ha più insidie del mare, I ha la morte. I Se mi parli è vento, e si perde; I se mi tocchi il sangue impazzisce. I Ti cerco nelle piante, I nei rumori, nei passi sparsi. I Sei amore e sei niente, una cicura, I voglio il mare
nel cuore, il deserto, I tante grida, poi la morte del mondo. I Non ricordo più la strada, più l'ora. I Forse Roma è un mio sogno. I Senza te sono afono, erba che muore.

11. A stòrie arrubbète

Ohimmène, a ntròve cchiù
a stòrià mèje,

s'àne frechèt'i saracìne,
è rumàste nta cantìne
a se fè cìte?

O mpàreche chè nge sùne
stòrie pe nesciùn'e tùtte
sìme scegàzz'i na sère,
segliùzz'i nìve,

rùit'i primavère.

LA STORIA RUBATA. Ohimè, non trovo più I la mia storia, I se la sono fregata i saraceni, I è rimasta in cantina I a farsi aceto? / O forse non ci sono I storie per nessuno e tutti I siamo spiffero di una sera, I singhiozzo di neve, / brusio della primavera.

12. E jì vuguìje jèsse

Quànne ntu magazzìne Mazzàrie
se facìn'i pìre segnùre,
s'arruvetàvede ll'àrie,

u merìzze ruppìd'i mùre.

Pur'i rerennìlle nu pìcchie
s'accettàvene ncamète, a ddòre
trasì nti penzìre, nti rìcchie,

se mettìd'àllu poste du còre.

E jì vuguìje jèss'i pìre,
u merìzze, i penzìre.

E IO VOLEVO ESSERE. Quando nei magazzini di Mazzario I maturavano le pere signore, I s'intorbidiva l'aria, I il profumo rompeva i muri.// Anche le rondini un poco I zittivano vogliose, l'odore I entrava nei pensieri nelle orecchie, I si metteva al posto del cuore. //
E io volevo essere le pere, I il profumo, i pensieri.

13. I rùspe cannarùte

Dòppe menzannòtt'i rùspe se revìgliene
e jìssene du fùsse pe se gòd'u frìsche;
quìsse, almène, jèren'i credènze,

ma Gujìgge u pallunère

avì vìste, cchiù i na vòte,
ammucciànnese ncucuglièt'arrìr'i cèrze,

i se frechè ffèll'i lùne.

Campàven'accussì quìlli maghedìtte?
Gujìgge a nnu decì cchiù

mànch'àllu vìnte pa gnèsse dìtte pàcce:
quànne sentìd'u frùsce da vèste

du monachìlle, fìghe fìghe àllu remòre
jìde nzìn'all'àrie

e che vedìde: cu curtìlle e ccètte,
gauzànnese sup'i sciàngh'i rìre,
cchiappàven' a cùde da lùne

e tagliàvene: a vùcche ggè grapùte
pe gliùtte ...

I ROSPI GOLOSI. Dopo mezzanotte i rospi si svegliano I ed escono dal fosso per godersi il fresco; I queste, almeno, erano le credenze, I ma Luigi il bugiardo I li aveva visti, più d'una volta, I nascondendosi come un'allodola dietro le querce, / rubare fette di luna. I Campavano così quei maledetti? I Luigi non lo raccontava più I nemmeno al vento per non essere chiamato pazzo: I quando sentiva il fruscio della veste I del monachello

(annunciatore), rasente rasente al rumore I andava fino all'aia I e che cosa vedeva: con
coltelli e accette, I sollevandosi sulle zampe di dietro, I acchiappavano la coda della luna
I e tagliavano: la bocca già aperta I per inghiottire ...

14. U jùrne che mùre

Tu fegùrese u jùrne che mùre
nu tùbb’i gàcqua rùtte

u mbrèce ntu cèsse nta cucìne,
u gàsse còrn'a na vìpere

u cìghe da càmere sciuIlète.
Cu vède e cu vìnede,

giravìte cucchière chiève nglèse
e la càsce appuggète

sup' a nu tavulìne

i cannèghe appeccechète.
Jì cìtte ca me rnìcch'a rìre,
Il' amìce che se fèn'a crùce,

a vecìne che sènz'i se fè vìde
se mìtte ntu pìtte

i cucchiarìne du servìzzie d'argìnte.

IL GIORNO CHE MORIRÒ. Ti immagini il giorno che morirò/un tubo d'acqua rotto/ il lago nel cesso nella cucina, /il gas come una vipera/ il tetto

della stanza crollato. / Chi va e viene, / giraviri, cazzuole, chiavi inglesi/ e la bara appoggiata / sopra un tavolino / le candele accese. / lo zitto che mi metto a ridere, / gli amici che si fanno il segno della croce, / la vicina senza farsi scoprire / si mette nel petto / i cucchiaini del servizio  d'argento.

* Papaciòmme, Spaventapasseri 

Le poesie sono state scelte da Papaciòmme  di Dante Maffia, Marsilio, Venezia 2000

* Dante  Maffia (1946), poeta, narratore, saggista e critico letterario, vive a Roma.

È nato in Calabria. Ha scritto opere tradotte in molte lingue.

Fu scoperto nel  1974 da Aldo Palazzeschi, il quale firmò la prefazione 

della sua prima raccolta di poesie, Il leone non mangia l'erba. 

A lungo si è dedicato alla ricerca e all'insegnamento 

nell'ambito della cattedra di letteratura italiana del prof. Luigi Reina, 

presso l'Università di Salerno.

Ha fondato riviste letterarie come "Il Policordo", diretto "Polimnia"

e pubblicato   undici volumi di poesia, quattro di narrativa e altrettanti di saggistica.

E' anche curatore di opere classiche( Tasso, Campanella, Goldoni, De Sanctis, Carcano).

Per non dirottare l'attenzione dei lettori del blog Moltinpoesia,

 limito al minimo la nota biobibliografica di questo autore.

Notizie dettagliate sui suoi lavori si trovano facilmente sul Web.[E.A.]