Rita Simonitto e Giorgio MannacioUn tema, due mondi, due stili

 Rita Simonitto e Giorgio Mannacio hanno scovato tra le carte due loro poesie convergenti su un tema quasi classico: l'usignolo. Ne è uscito  per il momento questo duetto di versi che, seguito da una prima riflessione di Rita, sottopongo all'attenzione dei visitatori del blog, nella speranza che altri intervengano. Anche questo è un modo solo in apparenza occasionale e "privato" di interrogarsi sul senso della poesia   che facciamo. Giorgio per il momento aggiunge che il suo usignolo ha a che fare con la predica agli uccelli di San Francesco. [E.A.]

Rita Simonitto
La morte e l’usignolo

Difficile è morire quando l’usignolo canta
e a nota fa seguire nota con selvaggia
maestria strenuamente imbricando
il passato al futuro.

E la notturna selva risponde a quella sfida
offrendo il ventre ombroso a inarcata schiena:
così note diverse intrecceranno altre
analoghe illusioni di continuità del tempo.

Come è difficile sciogliere gli amplessi
che la speranza adombra di continuità:
ed è solo un inchiostro di china
che scarabocchio/segno spazi differenti unisce.

(18.12.2009) 

Giorgio Mannacio

L’usignolo di cui parla la luna

L’usignolo di cui parla la luna

-incoerente e tardivo –

non la colomba bianca , non l’ulivo

specchieranno le lame iridescenti

degli acquitrini.

Qui c’era una città. Sciamavano sorridenti

per le strade i bambini.

Quanti gorghi nei tribunali, sui teatri;

inghiottiti gli scanni,

marciscono le maschere. Una spoglia

- una di tante – torna a galleggiare.

Ecco la sua natura e la fortuna

per l’usignolo di cui parla la luna.

Milano, marzo/ aprile 2012

Rita Simonitto a Giorgio Mannacio

[…]Alla tua domanda “sono usignoli  eguali o diversi?”  replicherei: “quanti usignoli hanno cantato dalle pagine di poesie e racconti?”. Tanti. Keats, Coleridge, Wordsworth, Wilde, Andersen, per citare solo quelli che mi vengono subito in mente: ognuno di essi ha portato sulla scena il ‘suo’ particolare usignolo, facendone una singolarità e non una “usignolinità”, una successione di usignoli, come noi non siamo una successione di uomini ‘in generale’ bensì individui con quel sentire specifico che fa di ognuno di noi un ‘singolo’.

L’usignolo, di cui io parlo (tento di parlare) nella mia poesia, è un usignolo mefistofelico, perché sembra prometterti l’eternità attraverso il suo modo di cantare; nel suo gorgheggio presente si allacciano, in modo sensuale e orgasmico, passato e futuro. E la ‘selva’, ossia la selvaggia natura umana, viene irretita da quel godimento che sembra senza fine, che annulla i confini del tempo. La parte femminile, inarcando la schiena, si offre a questa sfida, sedotta anch’essa dall’estasi narcotizzante.

Morire per entrare nell’immortalità?

Ma il trillo dell’usignolo richiama anche alla vita, alla forza vitale…

Così, mortalità e immortalità sono contigue, separate da un esile segno di china: su questo sottilissimo crinale noi stiamo, facili a scivolare da una parte o dall’altra.

Ma dobbiamo fare attenzione alle illusioni.

Questa è la storia del mio usignolo.

L’usignolo della tua poesia, a differenza del mio che, “romanticamente”, si fa ancora portatore di un discorso sugli interrogativi umani, è un usignolo ‘moderno’, “incoerente e tardivo”; è fuori posto

in un luogo che è un non-luogo per lui.

Centrale, nella tua poesia, è la città in disfacimento, osservata dall’occhio disincantato della luna (che corrisponderebbe all’occhio del poeta).

Non sono serviti i segni di pace (colomba e ulivo). Così non servono nemmeno le illusioni romantiche di cui la letteratura sull’usignolo è stata portatrice.

A questo punto, l’usignolo canta per sé, come peraltro ha sempre fatto: non ha nulla di che spartire

con un mondo siffatto.

E’ dunque il poeta-usignolo che si interroga sul senso del suo canto, oggi.

Quale città, se ci sarà ancora una città, saprà accogliere il suo canto?

Sono, quindi, due punti di osservazione diversi, che utilizzano lo sguardo sul reale in modo diverso.

Possono convergere verso una prospettiva unificante? E come? Mi piacerebbe tanto poterlo pensare.