Fabio Franzin, Testi scelti.

da “Pare” (Padre)

Fra i confini dea vita

(In memoria di mio padre Antonio, in benvenuto a mio figlio Jacopo)

‘Sti stanbi zorni de utùno, ora cussì caldi

e ciari, ora cussì covèrti e afosi, cussì caìvosi.

Un zhigo ‘l vent, ieri nòt, e ‘l scuro scuriàr de frasche

contro ‘e finestre fuiscàdhe de l’ospedàl.

E i nidi, pensée: se ghin ‘é, chi ‘o che metarà

un téon sot’i albari? E po’ incòrderse pa‘a prima

volta che ‘l zal dei setenbrini s.ciopà drio ‘e rive

dea Livenza ‘l fa rima co’ quel dee fòjie dee piòpe

piantàdhe longo i só àrdheni. ‘Sti stranbi zorni

de utùno e i fòji del caendàrio che i me casca

stonfi dae man disendo de ‘na vita che la ‘é squasi

drio ‘rivar e de una che, massa sguèlta, ‘a scanpa via.

Co’i stessi làvari che ‘ò basà ‘a front

maeàdha de mé pàre, ‘dèss ‘scolte ‘sti

colpéti lidhièri, ‘sti calcéti cèi, e bei,

pudhàndoi tea panzha piena de mé fémena.

Piove fòjie rosse ‘dèss, tii nizhiòi futignàdhi,

drio i bianchi curidhòi sgrafàdhi dal doeór.

E ‘dèss sò, co’a pì maedéta dee sicurezhe

che quel che me ‘à dat ‘a vita e quel

che da mì la ‘varà no’ i riussirà a incontrarse.

So che mé pàre, nonostante tut el só ben,

no ‘l me ‘assarà far festa pa ‘a nàssita

de mé fiòl, e sò che ‘a nàssita de mé fiòl

no ‘a me ‘assarà piàndher mé pare

come che ‘l meritaràe.

Mi son qua, co’na man strenta

pa’ provàr a tègner duro, e chealtra

vèrta a spetàr, pronta a ninàr.

No so co quàea dee dó èpie possù scriver ‘ste paròe.

Fra i confini della vita

Questi strani giorni d’autunno, ora così caldi / e limpidi, ora così coperti e umidi, così nebbiosi. //Un urlo il vento, ieri notte, e il buio frustare di fronde / contro le finestre appannate dell’ospedale. // E i nidi, pensavo: se ce ne sono chi appronterà / un telone sotto gli alberi? E poi il primo notare / che il giallo dei toupinambùr esploso lungo le sponde / del Livenza rima con quello delle foglie dei pioppi / che ne costeggiano i suoi argini. Questi strani giorni / d’autunno e i fogli del calendario che mi cadono / inzuppati dalle mani dicendo di un arrivo / e di un’altrettanto imminente partenza. / Con le stesse labbra con cui ho baciato la fronte / emaciata di mio padre ora ausculto questi / quasi impercettibili sussulti, questi cari calcetti / appoggiandole sul ventre teso di mia moglie. // Piovono foglie rosse ora, sulle lenzuola stropicciate, / lungo i candidi corridoi istoriati dal dolore. // Adesso so, con la più assoluta e crudele delle certezze / che colui a cui devo la mia vita e colui / a cui io la darò non riusciranno ad incontrarsi. / So che mio padre, nonostante tutto il suo bene, / non mi permetterà di gioire appieno per la nascita / di mio figlio e so che la nascita di mio figlio / non mi permetterà di piangere mio padre come merita. // Io sono qui, con una mano stretta / a cercare di trattenere e l’altra / aperta nel gesto di accogliere, di cullare. // Non so con quale delle due sia riuscito a scrivere queste parole.

da “Mus.cio e roe” (Muschio e spine)

 Trazhe

Calcòssa. Come un muzhigòt

de zhigareta schinzhà

te un portaciche bianco,

te l’unico tavoìn libero,

fora da un cafè: el fil

de fun che ‘ncora se lèva,

sora el filtro macià de rosséto.

O un sbrodegòt de zhiéra za dura

zó daa pinzhéta, te ‘na cesa vòdha,

‘na sera. Intant che dó posti pì in là

mèdha candéa ‘ncora ‘a continua

el ciaro dea só preghiera.

Opura ‘a zhàpega de ‘na scarpa

che par dispèt, par zogo, o par

‘na perdita de caìbrio, un sburtòn,

par senpre ‘a resterà fonda

te ‘na getàdha de ciménto.

PRESENZE.    E za distanze.

Trazhe che calcùn

el ‘assa là, e che a noàntri

ne fa pensàr, imajinàr:

un viso, ‘na storia diversa

daa nostra epùra cussì diversamente

conpagna. El fato de ‘rivàr un fià

dopo, el fato che calcùn’altro

‘rivarà un fià dopo de noantri

 provando a pensàr chi che se ièra.

Tracce

Qualcosa. Come un mozzicone / di sigaretta schiacciato / in un posacenere bianco, / nell’unico tavolino libero, / fuori da un caffè: il filo / di fumo che ancora si libra, / sopra il filtro macchiato di rossetto. // O una colatura di cera rappresa / nel vassoio votivo, in una chiesa vuota, / una sera. Mentre due spazi oltre / mezza candela ancora continua / il chiarore della sua preghiera. // Oppure l’impronta di una scarpa / che per un dispetto, una burla, o per / una perdita d’equilibrio, una spinta, / per sempre rimarrà impressa / in una gettata di cemento. // PRESENZE.  E già distanze. // Tracce che qualcuno / ha abbandonato lì, e che ci / fanno pensare, immaginare: / un viso, una storia diversa / dalla nostra eppure così diversamente / simile. Il fatto di arrivare un attimo / dopo, il fatto che qualcun altro / arriverà  un attimo dopo di noi / tentando di immaginare chi eravamo.

Presèpio. Diaèto

Chea strabenedhéta bona vòjia

che te ciapa de far su ‘l presèpio,

òni àno, e òni àno pì grando,

pì bèl; ‘a cura che te ghe mete,

po’, ‘a passión. Là, cuzhàdha,

par tèra, drio ‘l cantón dea sàea,

tì, cussì maeandàdha, che se ‘o

capìsse, sàtu? quant che te diòl

i dhenòci, dopo, co’ te lèva su...

là, a pontàr el cel pièn de stée

co’e brochéte, tel muro, a pudhàr

tute ‘e piègore tel mus.cio... e po’

el fògo, co’e lucéte che baca soto

‘a carta dee narànzhe...’e scorzhe

del ró.ro pal tét, ‘e stradhèe de jerìn,

el pozh, l’acqua che score te un lèt

de stagnòea, e lù, el Gesù banbìn,

co’i brazhéti vèrti, in fra ‘a pàjia

e un nido de bachéti incrosàdhi...

Pa’ i nevodhéti, lo so, capìsse...

ma tì no’ te capìsse che no’é pì tenpi

e reijión, che mì no’ò pì tenpo de ‘ndar

in zherca del mus.cio che té ocóre,

che no’sò pì ‘ndove ‘ndar a catàrlo...

e che no’ i ghe crede pì, i bòce: l’é

pì ‘l deghèio che i fa su... che dopo

té sacramentéa, a tacàr co’l scòc

‘a carta che i sbrèga pa’ tocàr co’

i déi ‘e stée, a cavàr via dal mus.cio

i sasséti  dee stradhée sbaràdhe,

a méter in pie ‘e statuéte rebaltàdhe...

che me vignaràe squasi vòjia de dirte

basta, Mare, ‘àssea star ‘sta poesia,

santa; e varda i nostri paesi, pitòst

varda! che saràe da inpinìr el mus.cio

(mus.cio che ‘sto àno ò vist parfìn

tee scansìe de l’Ipercòp; che i ‘o

vendéa, capissìtu? i vende anca

quel romài! che saràe da inpinìrlo,

chel mus.cio, co ‘e scàtoe dee scarpe

e co quee dee tó medesìne, dee mé ciche,

cussì, a somejiàr tuti ‘sti capanóni, i Centri

Comerciài, che l’é quea, romài, ‘a realtà

che i tó nevodhéti conósse... el tubo dea carta

da cèsso a far ‘e ciminière... i Re Magi

farli ‘rivàr sora ae machinéte de mé fiòl:

al modheìn de un gipón, de ‘na Bièmewu,

de ‘na Mercèdes, altro che camèi...

che ‘l Gesù banbìn no‘l va in tivisión,

tii reàliti, tii tolc-sciò, e ‘lora no’ l’esiste,

capissìtu? no’ l’é un vip, no ‘l conta pì nient...

Vàrdene, Mare: sen qua, mì e tì, tì co’e tó

statuéte, el mus.cio, mì co’e mé pòre paròe,

el diaèto; vàrdene: sen qua a provàr a tègner

fermo un mondo che scanpa via senpre pì

de prèssa, infagotàndoeo de sintimenti,

popoeàndoeo de erba e pastori, de storie

che ‘e sa da fen, da mufa. Fen pròpio da rider!

però, ‘scólteme, Mare: ‘ndarò in zherca

del tó mus.cio anca l’àno prossimo, te ‘o prométe

continuarò a‘ndar in zherca de paròe

vèce, òni dì, pa’a mé poesia, ‘l presèpio

e pa’ i nevodhéti che mé rivarà, anca a mì...

  

Presepe. Dialetto

Quell’irrinunciabile desiderio / che ti prende di allestire il presepe, / ogni anno, e ogni anno più ampio, / più ricco; la cura, minuziosa, in ogni suo dettaglio, / la passione. Lì, accucciata / sui calcagni in un angolo della sala, / tu, così malandata che, lo / capisco, sai? quanto ti dolgano / le ginocchia, poi, mentre ti risollevi... // lì, a fermare il cielo stellato / con le puntine da disegno, nel muro, a sistemare / tutte le pecore nel muschio... e il fuoco, / poi, con le luci intermittenti sotto / un batuffolo di carta delle arance... le cortecce / grinzose del rovere per il tetto, le stradine di ghiaino, / il pozzo, l’acqua che scorre in un letto / di stagnola, e lui, il Gesù bambino, / con le braccine aperte, fra la paglia / e un nido di bastoncini incrociati... // per i nipotini, lo so, capisco... // ma tu non capisci che non è più tempo / che non c’è più sacralità, che io non ho più tempo per andare / a raccogliere il muschio che ti serve, / che non so neppure dove andare a cercarlo, poi!... / e che non ci credono più, i bambini: è più / il disastro che combinano... che poi / sbuffi, a riattaccare con il nastro adesivo / la carta che strappano per toccare le stelle / con le dita, a togliere dal muschio / i sassolini delle stradine sparpagliate, / a mettere in piedi statuine ribaltate... / che mi verrebbe quasi voglia di dirti / basta, mamma, lasciala perdere questa poesia, / sacra; e guarda i nostri paesi, piuttosto // guardali! che sarebbe da riempire tutto il muschio / (muschio che quest’anno ho persino visto / fra gli scaffali dell’Ipercoop; che era / in vendita, capisci? vendono anche quello / ormai! che sarebbe da disseminarlo, / quel muschio, di scatole di scarpe / e di quelle delle tue medicine, delle mie sigarette, / così, a figurare questi distretti di capannoni industriali, di Centri / Commerciali, che sono, ormai, il reale paesaggio / che i tuoi nipotini vivono, conoscono... il tubo della carta / igienica per mimare ciminiere... i Re Magi / farli arrivare su di una di quelle macchinine di mio figlio: / al modellino di un fuoristrada, di una Bmw, / di una Mercedes, altro che cammelli... / che Gesù bambino non appare in tivù, / non va ai reality, ai talk-show, e quindi non esiste, / capisci? non è un vip, non è più nessuno... // Guardaci, mamma: siamo qui, io e te, tu con le tue / statuine, il muschio, io con le mie povere parole, / con il dialetto; guardaci: cerchiamo, strenuamente, di trattenere / a noi un mondo che si allontana a una velocità / impressionante, avvolgendolo di valori, di sentimenti, / popolandolo di erba e pastori, di storie / che odorano di fieno, di muffa. Siamo proprio ridicoli! // però, ascoltami, mamma: andrò a raccogliere / il tuo muschio anche il prossimo anno, te lo prometto // continuerò a raccogliere parole / vecchie, ogni giorno, per la mia poesia, per il presepe / e per i nipotini che arriveranno anche a me...

da “Fabrica”

Varda chii operai, varda

come che i se perde via

fra i só pensieri intant che

i se fuma ‘na cica sentàdhi

contro ‘l muro dea fabrica

vàrdii, stràchi e spàzhi,

co’i gins che ‘na volta

i ièra quei boni, e ‘dess

i ‘é sol un pèr de bràghe

màssa curte e taconàdhe

co’ chee camise smarìdhe,

‘e scarpe zhòzhe de còea

o de ojàzh, zhéjie e cavéi

zai de segadùra. I par squasi

dei pajiàzhi scanpàdhi via

da un circo, cussì, ridìcoi

e maincònici come i comici

del cinema mut, e muti i ‘é

anca lori parché ‘a fadìga

ghe ‘à portà via ‘a paròea

vàrdii ‘dèss che i schinzha

‘a cica soto i pie e a testa

bassa i torna dae machine

che spèta ‘ncora i só sèsti

servi; i sogni soeàdhi lontani.

  

Guarda quegli operai, nota / come sono assorti / fra i loro pensieri mentre si / concedono una sigaretta seduti / contro il muro della fabbrica // guardali, stanchi e sporchi, / con i jeans che un tempo / erano alla moda, ed ora / sono solo un paio di brache / troppo corte e rattoppate // con quelle camicie sbiadite, /  le scarpe lerce di colla / o di oliaccio, ciglia e capelli / gialli di segatura. Sembrano quasi / dei clown fuggiti // da un circo, così, ridicoli / e malinconici come i comici / del cinema muto, e muti sono / anche loro perché la fatica / gli ha estirpato la parola // guardali ora mentre schiacciano / la cicca sotto i piedi e a capo / chino ritornano dalle macchine / che attendono ancora i loro atti / servili; i sogni volati altrove.

Un zhigo. E po’l nostro

‘córer verso ‘l compagno

che i ‘é za drio portàr via;

‘na só man infagotàdha

tel traversón nero del capo.

E chea macia de sangue

scuro là, tea segadhura,

come un continente nòvo

te ‘na carta gìografica

del lavoro; cussì de sèst

tea segadhura. ‘E jozhe

perse drio i reparti par

che ‘e segne un sentiero

de doeór. Po’ chel bissi-

bissi bass fra un siénzhio

che pesa. Se va in zherca

dei dó tòchi de déo come

che, altre volte, se zherca

‘l càibro, ‘l bòro o ‘a ciave

da disdòto… Calcùn varda

chea lama colpévoe… Po’

el capo ne ricorda che no’

sen qua pa’ perderse via;

se torna sòchi drio i tòchi

da far, co’i déi che trema.

Un urlo. E poi il nostro / accorrere verso il collega / che già stanno portando via; / una sua mano avvolta / nel grembiule nero del capo. // E quella chiazza di sangue / scura, lì, sulla segatura, / come un continente nuovo / nella carta geografica / del lavoro; così opportunamente // sulla segatura. Le gocce / sparse lungo i reparti sembra / che traccino un sentiero / di dolore. Poi quel brusio / di voci sommesse fra un silenzio // che pesa. Si cercano / due falangi come, / altre volte, si è cercato / il calibro, il pastello di cera o la chiave / da diciotto… Qualcuno guarda // quella lama colpevole… Poi  / il capo ci ricorda che non / siamo qui per perdere tempo; / e mesti ritorniamo ai nostri pezzi / da fare, con le dita tremanti.

Marta l’à quarantatrè àni.

Da vintizhinque ‘a grata

cornìse co’a carta de véro,

el tanpón, ‘a ghe russa via

‘a vernìse dura dae curve

del ‘egno; e ghe ‘à restà

come un segno tee man:

carézhe che sgrafa, e onge

curte, da òn. I só bèi cavéi

biondi e bocoeósi i ‘é ‘dèss

un grop de spaghi stopósi

che nissùna peruchièra pòl

pì tornàr rizhàr. Co’a cata

‘e só care amighe maestre

o segretarie, ghe par che

‘e sie tant pì zóvene de ea,

‘a ghe invidia chee onge

cussì rosse e longhe, i cavéi

lissi e luminosi, chii déi

ben curàdhi, co’ i sii pàra

drio ‘e rece, i recìni. Le

varda e spess ‘a pensa

al só destìn: tuta ‘na vita

persa a gratàr, a gratarse

via dal corpo ‘a beézha.

  

Marta ha quarantatre anni. / Da venticinque / leviga cornici col tampone, / la carta abrasiva, con questi umili strumenti frega / la vernice dura nelle modanature // del legno; e le è rimasto / come un segno nelle mani: / carezze che graffiano, e unghie / tozze, da uomo. I suoi bei capelli / biondi e ondulati sono ormai // un groviglio di spaghi stopposi / che nessuna parrucchiera potrà / più rimodellare. Quando incontra / le sue coetanee, maestre / o segretarie, le trova // tanto più giovani, / le invidia quelle unghie / così rosse e lunghe, i capelli / lisci e luminosi, quelle dita / ben curate, quando se li scostano // dietro le orecchie, gli orecchini. Le / osserva e spesso pensa / al suo destino: tutta una vita / persa a grattare, a grattarsi via dal corpo la bellezza.

da “Siénzhio e orazhión” (Silenzio e preghiera)

Pan e paròe

(Come si mangia un pane

                                                                                                                                                     non invocano il Nome)

Bibbia, Salmi, libro primo, 14[1]

Pan e paròe

l’é sempre stat ‘l mé past,

‘a mé eucarestia; senpre

l’é stat carestia de schèi

tee mé scassèe, caro Dio

tì te ‘o sa, e te sa che mai

te ‘ò domandà un calcòssa

de pì, che senpre quel che

te me ‘à dat ‘l me ‘à bastà

ma ‘e paròe che conzha

chee dó fete de pan le ‘é

senpre ‘e mie, quee che

ghe ‘ò sgrafà via dal jazh,

dal siénzhio, e ‘a fame che

me cresse drento la ‘é quea

dee tue, de una soea, inmanco.

Fàme savér se te son caro,

se te me tièn de cont, fàea

anca tì ‘a tó part, saràe ora

no, no’ te par? Fàme ‘rivar

zo ‘na pàrticoea de pase,

‘na vose fata sol de un rajo

de ciaro; son qua co’e man

vèrte che la spète, al scuro,

co’e fete de chel pan. Za duro.

Pane e parole

Pane e parole // sono sempre state il mio pasto, / la mia eucaristia; sempre / è stata carestia di lusso / nella mia vita, caro Dio // tu lo sai, e sai che mai / ti ho chiesto qualcosa / in più, che sempre ciò che / mi hai donato mi è bastato // ma le parole che farciscono / quelle due fette di pane sono / ancora una volta  le mie, quelle che / ho graffiato via dal ghiaccio, // dal silenzio, e la fame che / mi cresce dentro è quella / delle tue, di una sola, almeno. / Fammi sapere se ti sono caro, // se ti sono importante, falla / anche tu la tua parte, sarebbe ora / no, non ti sembra? Mandami / giù una particola di pace, // una voce fatta solo di un raggio / di luce; sono qui, fermo, con le mani / aperte che la attendo, al buio, / con le fette di quel pane. Ormai raffermo.

da “Co’e man monche” (Con le mani mozzate)

Prova ‘ndarghe ‘dèss, prova

- magari parché te sì de nòvo

in zherca de un lavoro – farte

un giro drio i capanóni, ‘torno

‘sti labirinti de stradhèe drete

e ‘ste muréte… da videozògo.

Prova a vardàr tute chee tasse

de bancài rebaltàdhi, de nàili

verdi che sèra su scarti, ròba

che no’ va via, rùi o machine

da salvàr daa rùdhene, prova;

biìci, o motrice parchejàdhi

drio ‘e paeàdhe, fra ‘e spine

dee righe come mostri morti,

ribandonàdhi dae commesse[2],

dai autisti; e sinti, come che

se ‘a snasa, te l’aria ‘sta crisi,

e come che ‘a se disegna, po’,

te ‘sti liòghi. ‘E carte che core

tel ‘sfalto, no’ le ‘é pì i schèi

che ‘à cronpà anca l’ànema;

tase ‘e vose che comandéa:

tel siénzhio che resta se passa

come in mèdho ai rovinàzhi.

  

Prova ad andarci ora, prova / - magari perché sei di nuovo / in cerca di un lavoro – a farti / un giro lungo i capannoni, intorno // a questi labirinti di stradine dritte / e perimetri murarî… da videogame. / Prova a osservare tutte quelle pile / di bancali rovesciate, di teli // verdi ad avvolgere scarti, prodotti / non più richiesti, rulli o macchinari / da proteggere dalla ruggine, prova; / bilici, o motrici parcheggiate // lungo il recinto, fra le lische / delle righe come mostri morti, / abbandonati dalle commesse, / dagli autisti; e senti come // si avverte, nell’aria, questa crisi, / e come si disegna, poi, / in questi luoghi. Le cartacce che corrono / sull’asfalto, non sono più i soldi // che comprarono anche l’anima; / tacciono le voci che impartivano gli ordini: / nel silenzio che rimane si cammina / come sopra alle macerie.  

Incùo el mé fiòl pì pìcoeo

l’é ‘rivà daa só camaréta

co’ un pòche de machinete

rote in man, rodhèe e tòchi

de plastica che ghe caschéa

fra ‘e piastrèe del pavimento

- ‘a só voséta prima de lù, là,

drio ‘l coridòio – “papà, se

non riesci a trovare lavoro

in una fabbrica potresti fare

il meccanico che aggiusta le

macchine intanto incomincia

a giustare le ruote di queste

mie che sono rotte”. E ‘lora

méterme là co’ un cazhavidhe

cèo e ‘a pazhienza che no’ò

mai bbu, a provàr, ‘na rodhéa

cavàdha de qua e una ‘tacàdha

de ‘à, a tornàr a far córer chee

machinete. Chissà se ‘l destìn

varà ‘a stessa pazhienza, co’

mì, se ghe sarà un calcùn bon

de tornàrme invidhàr i sèsti,

tee man, parché ‘e pòsse tornàr

a córer anca lore… pa’l pan.

Oggi il mio figlio più piccolo / è arrivato dalla sua cameretta / con un mucchietto di macchinine / rotte fra le mani, ruote e pezzi // di plastica che gli cadevano / sulle piastrelle del pavimento / - la sua vocina prima di lui, lì, / lungo il corridoio – “ papà, se / non riesci a trovare lavoro // in una fabbrica potresti fare / il meccanico che aggiusta le / macchine intanto incomincia / ad aggiustare le ruote di queste // mie che sono rotte”. E allora / mettermi lì con un cacciavite / da orologiaio e la pazienza che non ho / mai avuto, a cercare, una ruota // tolta di qua e una fissata / di là, a tornare a far correre quelle / macchinine. Chissà se il destino / avrà la stessa pazienza, con // me, se ci sarà qualcuno capace / di riavvitarmi i gesti, / nelle mani, affinché possano ritornare / a correre, anch’esse… per il pane.

da “Margini e rive”

Ai casoeàri

ad Andrea Zanzotto

Morosi de l'erba, 'ven vissù tea pianura

misurando i passi fra un foss e 'na scuìna,

co'i òci spersi, là in fondo, ae montagne,

tee rece 'na capa che ssisa onde conpagne

ae zhope de tèra nera te un canp 'pena arà

arà via anca 'a tèra dae nostre canpagne pa'

inpiantàr botéghe, capanóni; 'dèss 'i tó ossari

caro Andrea, i 'é tuti 'sti caseoàri, 'sti casoni

coeònici che cròea a tòchi, rossi, fra ortìghe

e ignoranza, fra Mercedes e un diaéto che no'

vòl pì 'ver 'e paròe creanza, buazha, che l'à

arà via sorìsi e vaeóri co'a fadhìga, che 'l conta

caìo i só schèi tignùdhi sconti aa fémena

e al fisco che, cussì zharpìo, tradìo, i 'o voràe

insegnà parfìn tee scùoe. Rivolgersi ai casolari

con il più disperato rispetto. Mì, incùò, pers

te 'sta pianura strenta fra 'l griso dei autlet

e dee fabriche, fra 'sto verdo strangoeà, fae

el mé sòito peegrinàjo 'torno 'ste pière rosse

e 'sti tre travi in crose, me ferme a pregàr

fra 'e ortìghe alte come desgràzhie, 'scolte

'e vose morte de chi savéa de ver un cuòr

passàr come sói rosa fra 'e fòjie dee piòpe,

preghe pa'a tèra te un diaéto che fae rima

co' rispèto, e spere sol che l'erba lo vòpie.

Ai casolari

Fidanzati dell'erba, abbiamo vissuto nella pianura / misurando i passi fra un fosso e uno scolatoio, / con lo sguardo sognante, là in fondo, alle montagne, / nelle orecchie la conchiglia che mormora onde così simili / alle zolle di terra scura di un campo appena arato // arata via anche la terra dalle nostre campagne per / piantare centri commerciali, industrie; ora i tuoi ossari / caro Andrea, sono tutti questi casolari, questi casoni / colonici che crollano a pezzi, rosacei, fra ortiche / e ignoranza, fra Mercedes e un dialetto che non // vuole più possedere le parole accoglienza, letame, che ha / arato via sorrisi e valori insieme alla fatica, che conta / avido i suoi soldi nascosti alla moglie / e al fisco che, così troncato, tradito, lo vorrebbero / persino insegnato nelle scuole. Rivolgersi ai casolari // con il più disperato rispetto. Io, oggi, vagando / per questa pianura soffocata fra il grigiore degli outlet / e delle fabbriche, fra questo verde strangolato, compio / il mio consueto pellegrinaggio intorno a questi mattoni rossastri / e queste tre travi in croce, mi soffermo a pregare // fra le ortiche alte come disgrazie, ascolto / le morte voci di chi seppe di possedere un cuore / passare come voli rosacei fra le foglie dei pioppi, / prego per la terra in un dialetto che faccia rima / con rispetto, e spero soltanto che l'erba lo accolga.

* NOTE BIO-BIBLIOGRAFICHE

Fabio Franzin è nato nel 1963 a Milano. Vive a Motta di Livenza, in provincia di Treviso.

Ha pubblicato le seguenti opere di poesia

Il groviglio delle virgole, Stamperia dell’arancio, 2005

Pare (padre) Helvetia, 2006

Mus.cio e roe (Muschio e spine), Le voci della luna, 2007

Fabrica, Atelier, 2009

Rosario de siénzhi (Rosario di silenzi – Rožni venec iz tišine) Postaja Topolove, 2010, edizione trilingue con traduzione in sloveno di Marko Kravos Siénzhio e orazhión (Silenzio e preghiera) Edizioni Prioritarie, 2010

Co’e man monche (Con le mani mozzate) Le voci della luna, 2011

Canti dell’offesa, Il Vicolo, 2011

Margini e rive, Città Nuova, 2012.

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[1] Da “I salmi”, Einaudi, 1967, traduzione di Guido Ceronetti.

[2] Qui intese, naturalmente, come ordinativi.