Fortuna Della Porta, Poesie.

Giorni fuggono a vela dietro il vento,

corni del dolore, pane impastato di ferro

compendio del vortice eterno, pantano ove urla

dispendio di fiato, la mia apocalisse è scontata

Coltivo tempo  al boia, questo mi piange,

arrivo, poi, in mare annegato, fuoco arso,

tinto di funebri drappi, rugiada infernale, -non fatto-

Avvinto nel caos, non domandare. Taci, per carità.

Avvicina un poppante che sugge, avvertilo, questo sì,

 mattina di  lumaca incoscienza, affettuoso 

alabastro la pelle e per lui un raggiro alla porta.     

Vincastro di carbone, ahimè, minatore imminente.

Arcobaleno di sangue e battito del cuore

ameno frullo solo se amante mi bacia in bocca.

***

Esalate, cembali, la madida

nota.

Salvatemi dalla persecuzione

la notte

che strappa identità e sequenza

e s’impadronisce le spoglie

di qualsivoglia fantasma- pensiero.

Siate simili al leone che la foresta

bracca

e in assolo regna la culla-limen.

Approfittate di me.

Innalzate, cembali, un’armatura

al vuoto

che rapisce le vergini in boccio

al desiderio e me come reietta.

Lo chiedo anche al flauto o alla cetra

che parimenti volvono in sonoro

epilettico.

A chiudere le palpebre al buio

come  alba alla frattura

dell’argine

con l’ignea sua stilla di luce.

Non mi protesto innocente:

semplicemente sono.                                                                                    

***

Ah, Poliremo, è ben arduo

il passo al tuo esercito in parata

dai riccioli gialli e il piglio rattenuto

così sovrabbondante nel campo

pigmentato la smisurata pupilla

sotto il grande cielo

irrigidisce lo slancio

lungo i raggi spigliati e

solo la testa sul lungo esile collo

risale la fotosintesi

devota e fiera. Infaticabile

all’orizzonte la tempesta già

affretta gli stormi imminenti

e presto l’occhio del vento

pareggerà la piana da ogni rigoglio:

Coleridge, abbi pietà,

trattienila allo scoglio

tu che sai, dai girasoli d’oro.

***

Accarezzo un acquarello

di areca

su un marezzato arenile

in battimare

o carena

areno

una solare parentesi

nell’area ilare

impareggiabili are

mi apparecchio

da che

nella regale tartarea

parentela lunare

orbicolare

la regina

il mio lare

faretra di nettare

mi carestia

dell’amarena

carente

calcarea

pare

ed io amareggio

del mio speculare  nerastro

rimare

***

                                                                     

Per strade chiuse in un chicco di riso

per strade lasciate dal flutto, inorgogliose

straniere, night in the sockets rounds,

pulsa la notte-vino spillata dietro il sipario

rabbrividisce un pensiero dai capelli taciti

di specchi deformanti la spiga di grano.

Qui in questa strada sporcata da tutti i tempi

da ogni premonizione e da avanzanti futuri

divorati in piccolo grumo da tutti gli istanti

un gatto ronfa e un orfano al muro del pianto

un suono non oltrepassa lo spessore del marmo

per strade gelate per pietre tombali per cento peccati

per strade la notte-agonia si perde sostanza.

Impicca l’avventura all’albero del doppio falso

per strade nude desiderio sanguinolento di carne

e farsi-sfarsi nella lattiginosa acacia. 

***

Dalla Libertà passo alla libertà

ove impossibile il di e il da

ma per quanto scali la elle

uno staffile da lacchè.

Ma se mi cadranno i capelli

la quotidiana decenza

giuro che acquisto un tupè.

***

Gli dei sono fuggiti dal mondo

chi insegue gli dei? In fondo

siamo tutti in errore

mai rasi e velluti -né cuore-

mai lilia speranza o ragione

qui è casa di diavolo o persuasione

di cecità.

Sondo-sconto  me ateo vibrione

di infedeltà.

***

 

Hands grumble on the door

La lucciola sbatte il ciglio all’intrepida luna

e un lemure mangia alle mie coste d’avorio

la cavolaia alla resa del fiore, fardello di

novembre, il velo catatonico della notte

chiuso fra quattro mura, lo sciame dei pensieri

per non vedere- intendere fa finta di niente.

Il sapere discolora a morte linfa di vetro

e  muove in ditirambo smania e amaro vuoto.

Non posso aprire, non riconosco nessuno.

***

I celebrate myself, and sing myself                                                                                       

(Walt Whitman)

Canto il me. Stono l’atletica del me

l’energia originaria. Le mie orecchie

otturate, io nazione del male.

Me male  tara e vento sono muta

prima di morte  e cieca avanti alla

terra. Da celebrare neanche fiore

in perfetta salute, alcuna  voce

di fede. Mio deluso germe  coevo,     

ricordo il dardo scoccato a vuoto

dal  faro-chimera sul mare ora spento.

La Natura non ha da confidarci

che deserto di passato e venturo

e a squarcia gola urla sui ceppi: 

Pape Satàn, pape Satàn aleppe!

***

Ci sono giorni chiusi

dal mio terzo occhio:

fragile tenda, insalda dote i sensi

e all'improvviso viòla di extrasistoli.

Sulla battigia un giglio

e cielo scoppiato al tramonto.

Uno sguardo che mi teneva

così mi sembrava al momento.

Il mondo fermo  -da odalisca-

sull'orologio di ogni campanile.

Compiere qualsiasi ora

non è la notte

neppure la morte

solo un intervallo d'extracorpo

una nota sola biscrepata

per volare

dove toccai

come potrebbe  essere sospesi.

(da: Diario di minima quiete, ed. LietoColle 2005)

***

La Terra di tutte le terre sulagna e carnale

sdraiata al sole

ammuinata dai venti

olim ospitava ligustri e agavi.

Con la fronte imperlata di neve

volgeva ‘n cielo l’azzurrità dello sguardo.

Ma nella quietudine delle notti abbrunate

dall’imo impietroso dei monti

invocava un amante dalle labbra madide.

Da ogni crepa alluceva un lamento

abbrusiato come un torrente

desuliato come pelle arida.

Al davanzale dell’ovest una volta

la Luna ricolse il suo pianto

e le stelle sorelle, accumpagnate da Venere,

sul far del mattino sciallarono dai setati capelli

dorate gocce di acquazza.

Le forre allora si cummigliarono

di un mare spumiglioso

e la Terra si maritò con un compagno pescoso

di pesci ballerini

onde stormenti e scabre fantasmagorie di flutti

in un arco d’amore di baci e di spruzzi.

Che frenesia d’azzurri!

La Terra di tutte le terre trovò pace

nella rorezza dell’acqua

in quel tempo, quando ancora il mare cantava

e sulla sagliuta il sole si fermava tremulianno a mirare.

Mare, igitur nati in tua liquitidate:

omnia ex te veniunt,

speculum coeli paterque dell’orbe terraqueo.

In quel tempo il piccolo pesce s’affacciò alla rena

e germogliò dall’aluccia

un arto camminante.

-Vai piccolino, vieni nel mondo-

Pure la Terra di tutte le Terre dal cuore di fiamma

accolse la vita sotto il lume dell’emisfero nord.

Sulla neve il sole addisegnò un prato alle greggi

folgorò le corolle dei fiori

tinse di turchino i corsi d’acqua e il mare di smeraldo.

Sole, che l’aria coi raggi ragguizzi

permotore zelante

tu che spargi e accapizzi

arazzi aurei

pizzi luccicosi e delizie azzurrose

grazie per la tua lucentezza indiata

l’esistente rezza terragna

Tu che cotidie zavorri

nello zoccolare del cuore

tale contentezza oculorum

che l’anima s’impazza affatturata.

Sole, che il cuozzo d’acqua

rincalzi quasi adamante di nastri e di sprazzi

che spazzi le latèbre notturne

e i bozzoli dei fiori anche in semenza

sullo stelo in fragranza innalzi

spezza quest’aria fetida

elimina piccozze belligeranti e furbizie

disuguaglianze e tristezze

dalla strozza malezzevole del tempo

slega le corazze viziose e pungenti

ut semper et ubique regnat amor

 il pozzo della terra ammelato di ambrosia

ubi bibendum un sorso di rucezza fraterna

e pur anco uno schizzo salvifico

di conoscenza e pazzia

a ramazzare la via.

(a Flavio Gioia)

Il mare brama gli sguardi sconfinati

e soprattutto le bocche,

le abboccolate bocche,

-vocche aperte, pummarole callose-

che neanche sanno quanto si stennuleja il mare

ma si dissanguano le guance a tragittarlo.

Quelle bocche schiumate col sangue, gonfiate dal tormento

bocche dell’ardimento umano,

bocche tenaci nell’oltrepassare le proprie barricate.

Quelle bocche di parole tonne tonne come un bacio

turbolenti come ruglio o abbagliore

in lotta con l’ignoto

–vocche sempre pronte a canoscere

melograni sgranati, lengua che trase e jesce-

hanno segnato strade d’acqua

intrecciato le dita ai continenti.

E prima ancora delle traversate

un intrepidus Flavio,

se pur mai nato,

dalla parlatura acconcia,

fluido, non sciancato,

‘o ffuoco tra i denti

nu tantillo austero con la spada e col saio

protendendosi innanzi al mare di Amalfi,

capelli alla risacca, cuore gettato ai vènti cardinali,

infilò sulla rotta un ago magnetico

affinché la stella polare sbrilluccicasse ai naviganti etiam nel sole.

(da: Gramaglie e Frattaglie, ed. LietoColle, 2011)

* Fortuna Della Porta

Ha pubblicato in versi:  Rosso di sera,  Il Calamaio -2003- Diario di minima quiete LietoColle -2005- Io confesso  Lepisma –2006- Mulinare di mari e di muri  LietoColle, 2008. La sonnolenza delle cose  LietoColle, 2010. Gramaglie e Frattaglie  LietoColle, 2011. Metafisica dello zero  LietoColle, 2012

Un poemetto di circa 1000 versi; Canto Primo, è apparso sul n. 28/29 del periodico letterario Poiesis nel 2003 diretto da Giorgio Linguaglossa.

Molti i testi in antologie, tra le quali  William Shakespeare, I sonetti, patrocinata dall’università di Berlino. In prosa: Scacco al re è opera teatrale per le edizioni Carta e Penna, 2006; i racconti: Ritratti, Oèdipus edizioni, 2007; e-book:  Labirinti, e-book, kultvirtualpress, 2007; La casa di Gaia, La Recherche, 2012

Scrive articoli su periodici letterari sia cartacei sia on line.

www.fortunadellaporta.it

fortunadellaporta@virgilio.it