Itzik Manger, Tre poesie.

In singolare coincidenza con la poesia-riflessione di Donato Salzarulo su una visita ad Auschwitz, Giorgio Linguaglossa propone queste poesie  in lingua yjddisch di  Itzik Manger che fanno intravvedere sentimenti delicatissimi (si veda "Re David e Avishag ") e  premonizioni terribili ( "e in ginocchio cadrete con terrore –"). [E.A.] 

Traduzione dallo yiddish di Ariel Rathaus, Edizione fuori commercio n. 176, 300 copie numerate a cura dell’editore Carucci (1983). Nota finale di Giorgio Linguaglossa.

Amore

Agili cervi su nevosi monti,

corna d’argento impigliate nella luna

e con cui la luna è generosa.

Mia madre li protegge. Va con loro.

Perché i lupi nei boschi non ne fiutino l’odore,

spegne le loro impronte sulla neve.

Mia madre è morta ormai da molti anni,

ma il suo amore vaga nello spazio

a braccia spalancate con il vento.

Ella addormenta l’ansia delle strade,

toglie il malocchio ai piccoli conigli

e chiama «figli» gli esili lombrichi.

L’amore non la lascia riposare nella tomba.

Ecco che apre il libro di preghiere alla luce delle stelle

e parla e parla a Dio, perché l’ascolti.

Le sue lacrime brillano nel sogno…

Re David e Avishag

Il re sfoglia il suo piccolo salterio

(la mezzanotte è profonda),

fuori di lì davanti alla sua porta

un militare è di ronda.

E il re mormora: «Gran Dio,

io lo so che Tu sei qui,

in ogni istante dentro questo mio

minuscolo salterio e dentro me».

Poi si alza – per oggi ne ha abbastanza

di conversare con l’Onnipotente,

e allora come un’ombra lentamente

si trascina a letto.

Avishàg dorme, lieve è il suo respiro.

E ascoltala – è addormentata e parla,

e dal suo sogno esala una fragranza

di pecore e di gregge.

Fragranza di pineta e di ruscello,

e di una grossa luna di campagna,

e d’un pio vecchio tiglio che protegge

la casa della mamma.

E di languore e di malinconia,

di un ricordo struggente che lontano

la porta del salterio del sovrano

a un canto che appartiene solo a lei.

E il re pensa: «Strana cosa –

giace qui con solo la camicia,

è qui così vicina che la tocco,

ed è così lontana e misteriosa.

Poi  china il suo vecchio capo bianco

e bacia la campagna dentro di lei

e bacia il vecchio tiglio che protegge

la porta della mamma.

E ritorna con passo muto e stanco

al suo tavolo. Poi una lisciatina

alla barba. Ed un gemito in sordina,

e una scorsa al suo piccolo salterio.

Io il trovatore

Io il trovatore, il vento e la sgualdrina,

presso lampioni oscuri salutiamo

con rossi fazzoletti: Adieu,

o nostra malasorte, nostra stella!

Andiamo via per non tornare più,

prima ancora che il grano sia maturo

e che i fiori muoiano appassiti.

Io il trovatore, il vento e la sgualdrina,

partorimmo in cantina la bellezza.

Ora sfiniti e stanchi delle stelle

e del canto, e del nostro proprio corpo,

ce ne andiamo alle mute e scure porte,

prima ancora che il grano sia maturo

e l’avena matura per il taglio.

E forse in bianche notti di settembre

come pallide icone silenziose

negli angoli, non viste e solitarie,

con battiti di meste dita a voi

ricorderemo che a noi sfiorì la vita,

prima che il grano fosse già maturo

e l’avena matura per il taglio.

E ascolterete la parola muta

sedendo assorti, cupi, come assenti,

e su di voi s’incendieranno stelle

e in ginocchio cadrete con terrore –

per quelli, per quelli, tutti quelli

le cui vite languirono sfiorendo,

prima ancora che il grano fosse già maturo

e l’avena matura per il taglio.

* Itzik Manger (1901-1969) è fra le figura di maggior spicco nella poesia yiddish del tardo Novecento. L’opera di questo autore è varia e composita, richiama alla mente i temi classici del «pittoresco» e ormai scomparso mondo ebraico dell’Europa orientale, dall’altro si riconnette a storie bibliche rivissute con ironico e sognante disincanto e immerse in un’atmosfera di popolaresca quotidianità filtrate da una sensibilità tratta dalla cultura poetica più progredita d’Europa; spesso infine, rinvia a materiali lirici più intimistici e personali di un mondo lirico scomparso che rivelano, pur conservando strutture e ritmi tradizionali, una istintiva vocazione al canto puro. È ovvio che la «bellezza» di cui si parla nella terza lirica è qualcosa che è per sempre tramontata nelle condizioni spirituali dell’Europa in cui fu scritta questa lirica delicatissima e appesa all’aquilone di un sogno.

(Giorgio Linguaglossa)