Marco Onofrio su "La fanciulla muta" di Chiara Mutti.

Le liriche raccolte ne "La fanciulla muta" (lepisma, 2012) sono trafitte da lampi di nobiltà letteraria e tendono alla misura del volo transoceanico (che più spesso è traiettoria del viaggio interiore) anche nella più compiuta e perfetta immobilità. non è ambizione consapevole o velleità programmatica – bensì, piuttosto, timbro di un’impronta naturale – questo respiro largo di una poesia che raggiunge, in sé, l’altezza e la luce della classicità. Chiara Mutti ha una voce congeniale al registro “sublime”: insegue l’inesplicabile bellezza del mondo, e ne attraversa i livelli camminando lungo percorsi labirintici di “incanto e paura” (ecco il sublime). una poesia “dolce e forte”, tenera e crudele: un “marmoreo affiorare di gigli”, un “sangue rosso, rappreso ai piedi nudi della gioia”. immagini, queste, ghermite con gli “artigli dell’anima”, che lasciano graffi leggeri ma non per questo meno penetranti: anzi. una poesia siffatta va configurandosi, a certe condizioni, come rito alchemico di ricomposizione delle forze: nasce dal confronto della vita (nella sua irriducibile caparbietà) con la morte ingannatrice, col tempo dell’uomo immerso dentro il vuoto cosmico.
il poeta fissa l’istante “nel divenire eterno”: tenta di “rubare l’immagine all’oblio”, di “fermare l’onda”. al musicista sfugge l’accordo nel silenzio che lo inghiotte: come fermarlo? i corpi “stillano” immagini come emanazioni ectoplasmatiche. ogni cosa libera nel tempo, istante per istante, le sue fotografie. ogni attimo è la foto del mondo donata al cielo. le scene della realtà si perdono, svaniscono, se nessuno le raccoglie: i contorni degli esseri (animati e inanimati) sfumano nel vuoto. affondano nell’invisibile in cui il poeta acconsente di calarsi, fino all’immagine incerata del “senza forma”. il colore del colore, il vuoto del vuoto: l’essenza inconoscibile. per questo Chiara Mutti “nella nebbia” (cioè nell’opacità stanca e confusa del vivere) può dire, col suo sguardo lucido: “ho visto un dio”. sono gli alberi in particolare (forse perché affondano nella linfa della terra con le radici, ma “spolverano il cielo con le cime”) a infondere nel sogno “l’ultimo respiro degli dei” in un mondo ormai disincantato e desacralizzato. Ma la realtà censibile e razionalizzabile non esaurisce tutto ciò che è: la più parte sfugge nell’oblio, nel mistero dell’invisibile. Il mistero deborda dai suoi confini: è un segreto “trattenuto a stento”. il poeta deve essere paziente nell’attendere e abile nel cogliere la subitanea rivelazione. il “perimetro dell’umano cosmo” sfuma così in “sacro cerchio” dove vola, libero, il “respiro verde dell’anima”. e c’è, alla base della poesia di Chiara Mutti, un desiderio e un bisogno di scavo, di ricapitolazione dell’esperienza, che testimonia anche dei suoi interessi antropologici (toccare il fondo, le radici dell’uomo attraverso la cenere e il sangue delle generazioni) e archeologici (le orme stratificate dell’uomo nel tempo: “parole di strati diversi / - lingua di vita / accatastata su vita”). che non esclude, peraltro, lo studio archeologico del sé: la costruzione della persona, le ere geologiche e geometriche assimilate nella propria crescita. “dai sepolcri / della memoria occulti / estraggo (…) una triste sublime / malinconia (…) echi d’infanzia”, per cui “riflessa / nelle lacrime del tempo / mi respiro”. "sunt lacrimae rerum": ecco la predisposizione emotiva che intride la sua visione del mondo, il suo modo profondo di guardare alle cose.

da “La Fanciulla Muta”

Sussurri

Nella nebbia del mattino

ho visto un dio

dipinto dell’arancio

trasognato dei lampioni,

uno sgambettare d’ombre

sedute nell’eclissi.

Riflessa

nelle lacrime del tempo

mi respiro

e dissolvo…

così, come succede ai sogni.

lA FANCIULLA MUTA

Hanno chinato la cima

i cipressi

ad annusare l’odore dei prati

un odore bianco

un nonnulla

un marmoreo affiorare

di gigli

e il silenzio

è un richiamo del cielo

un sorriso stupito

un fantasma

la fanciulla muta.

Come il nascere di un uovo

Il sole smuove la coperta

ancora trema il corpo

che l’anima trattiene a stento

il suo respiro verde

violento

come il nascere di un uovo

che ferisce gli occhi

mette sete

bagna

cerca nel bianco delle mani

i semi aperti.

La primavera sguscia

di sangue in sangue

che si è fatto linfa

catetere di fluido in decomposizione

pronto a rigenerarsi nell’ampolla.

Frode di cieli blu

assassinati nell’infanzia.

Spleen

E del perché

della domanda, sempre

quella, che non ha risposta

porto nelle mie palme

il vuoto universale

contorto ramo secco

ancora assorbo

l’umidità del sangue

versato sulla terra

e ancora mi rivolto

nella cenere che il fuoco

ha condannato al rogo

Uomo sacro,

cranio,

nascosto simulacro

che il mio viso offusca,

porti, nell’orbita scoperta

del mio essere di ossa

- in estremo gesto -

la risposta.

Nin-tu

(Dea sumera Nin-hursanga, detta anche Nin-tu(r): la Signora della Nascita. In origine chiamata Ki, la Terra, era considerata la madre di tutti gli esseri viventi.)

Sorella MadreTerra
infausta nelle mie mani
lasciasti il dono

dissipato
alfine come topi in massa

nell’innato istinto

correremo giù dalla tua rupe

ciechi come falene
rese cieche dalla luce
folli come scimmie
rese folli dalla prigionia
gravidi come cagne
sciuperemo il seme

prosciugheremo il mare
e il miracolo dei pesci
non si ripeterà
la spiga brucerà l’asfalto
landa di nessuno.

Solo ci sarà dato

il respiro degli eroi

che seppero cantarti
benevola e terribile
vulcano d’Islanda
lapilli e cenere
l’incanto e la paura
l’inesplicabile bellezza

tanto che ingrata torno
a consegnarti un intimo vagito.

Mi lascio attraversare

Mi lascio attraversare

verbo che scivola

si ferma

ristagna

si allarga

mi lascio penetrare

voce

che non è verso

poesia

che non è parola

ma anima

e vita

di vite vissute

mi lascio plasmare

divento terra

e lo sputo di dio.

Occhi di cane

Aiuola

sudicia

di sporco cittadino

di carte e croste

unte

di nerosmog

preservativi consumati

di non amore

un lillacino petalo

di ciclamino

spunta

un po’ di sbieco

la bellezza

occhi di cane

mi si accuccia affianco

e sorride

alla caparbietà della vita.

TELESHOW

Sto sul moto dell’indifferenza e ascolto

ho imparato a non ferirmi ai rovi

con il vento dell’autunno che scompiglia,

rabbiosa a ricoprirmi

mentre il sangue mi colava sul colletto

del dolore

dell’orgoglio lacero

del figlio ucciso

femmina per parto

cassa di risonanza

rovesciata

grido muto

ristrozzato in gola

gazza ladra che soffoca i pulcini

una piuma in un palmo

nell’altra il guanto.

Non sporcarsi le mani,

questo è importante.

Pigiare un tasto

serve

urge

cambiare canale

non sapere

non vedere

non capire

basta!

La rivoluzione è altrove

e poi non serve

e poi non cambia

e poi domani

la giustizia non sarà mica una manciata di parole

voglio bruciare, al rogo

questo foglio figlio

dell’indifferenza.

Te Deum per San Valentino

Non fatene una scatola di cioccolatini

di quel che resta:

sembianze scolorite di animali vivi;

i petali hanno smesso di contare

i loro fiori - e la tempesta…

la tempesta esala,

a stento, un lamento di marea.

La tua immagine

rifrange sulla spiaggia

con lo stesso umore

monotono di terra

ed io mi avvolgo, brulicando,

nel giardino dei gerani calpestati

sussurro

tra labbra di zolle e crochi

il seme posseduto

di corteccia

e della pioggia, il nome.

Batuffoli di luna

Sdraiata sulle mie ginocchia

aperte a risucchiare il mondo

come lava di caldera

brucio

le ceneri del grande giorno.

C’è stato un tempo

in cui gli occhi

erano specchio di marea salata,

rigurgito di piuma.

C’è stato un tempo

in cui batuffoli di luna erano seno e latte,

ora sono oro

colato nel mio letto.

E mi seduco

di gigli sparpagliati sulla fossa

nessuna ombra segue il passo

nessuna ora suona.

Ma tu sei il tempo che c’è stato

respiri i fianchi e il ritmo della danza

e perdi il sonno,

le ore e il nettare di dio.

Io mi rinasco uccello

e piombo sulla culla dell’ignaro sonno,

ombra,

che osa fissare il cielo.

Biancoenero

Copro la distanza dei chilometri

col biancoenero di un’immagine

dal finestrino chiuso

nulla si concede in questa calca

di umori d’uomini affrettati

verso la conquista dell’arrivo.

Non un volto, non un gesto…

mi appartiene

pure di questa umanità

trattengo l’assoluto

lì dove s’accalca,

volto le pagine dell’astio

nell’indugio.

Ho desiderato

un’altro spazio

al di là dell’ultima fermata.

Forse ti ho vinto sul tempo

forse, il tuo posto vuoto,

mi ha permesso di esistere.

L’abbandono

Prima che il solco

germogliasse la mia vita

prima,

prima del tempo.

Il treno che non presi

tacque il suo urlo di partenza.

Mossi la mano in segno di saluto

per sempre, sulla porta.

* Chiara Mutti è nata il 3/1/1964 a Roma, lavora presso l’Archivio

fotografico della Galleria nazionale d’arte moderna di Roma.

E’ appassionata di fotografia, letteratura, archeologia e antropologia.

“La fanciulla muta” è la sua prima raccolta di poesie.