CONTRIBUTI Enzo Giarmoleo Una sera al Centro Sociale “COX 18” di Milano

Milano18 dicembre 2010   

“Slam X”  Proposto dalla Casa Editrice “Agenzia X”

Una sera al Centro Sociale “COX 18” di Milano

 

Oggettivamente nessuno avrebbe potuto dire che ad assistere  c'erano solo i familiari o gli amici  dei poeti o solo quelli del centro sociale o solo gli addetti ai lavori. La folla fuoriusciva dallo spazio intorno al palchetto, teatro delle performance musicalpoeticoletterarie, e inondava il cortile dove erano stati allestiti sotto un grande gazebo, banchetti per esporre i libri dell’editoria indipendente. Il flusso umano continuava fino alla Calusca, la Libreria Tempio, dove facilmente si possono trovare - cosa rarissima in Italia - anche libri in lingua originale della City Lights di S. Francisco. Una forza gigantesca, un esempio storico di ripresa della cultura. Mi chiedo quanti giornali abbiano parlato di questo momento magico.

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIA Alberto Accorsi Mode

Buongiorno a tutti,

27 Gennaio, giorno della memoria,ecco una mia poesia:

Mode

Nemesi

l’angoscia che ora stringe le gole

dei legnosi insetti neri

 

Ieri

sciamavano a piccoli gruppi per

le strade bancarie di Sondrio

 

Belle

le loro  ragazze in casual vestite

abiti finto-stracci-lusso la elegante

 

Mimesi

di quelli che tra i sacchi  di spazzatura

sonnecchiano ancora.

SEGNALAZIONE Ombre di tormentosa memoria:testimonianze dai lager di sterminio nazistaalla Biblioteca Valvassori Peroni 26 gennaio ore 18

SEGNALAZIONEL'impegno in poesia oggi giovedì 20 gennaio 2011 ore 21Palazzina Liberty

 

La casa della Poesia

Milano

stagione 2010-11, ciclo poesia e critica

giovedì 20 gennaio 2011 ore 21

L'impegno in poesia oggi

serata a cura di Tomaso Kemeny e Giancarlo Majorino

Dibattito sulle potenzialità della parola poetica di incidere sul reale e sulle modalità di assunzione della realtà nel verso.

Ennio Abate e Quirino Principe si confronteranno su questi temi, leggendo anche propri versi.

• La Casa della Poesia - Milano © 2011
• segreteria@lacasadellapoesia.com

CRITICAGiorgio Linguaglossa Il minimalismo romano-milanese. L'alleanza funesta

Anticipo un paragrafo del libro di Giorgio Linguaglossa "La poesia italiana dal 1945 al 2010" in corso di stampa presso l'editore Edilet di Roma.  Nel parlare di autori affermati come Patrizia Cavalli, Vivian Lamarque, Valentino Zeichen, Valerio Magrelli, Gianni D'Elia, Franco Marcoaldi, Franco Buffoni, il critico romano spezza un conformismo di giudizi favorevoli abbastanza diffuso e pone un serio problema: 

"Siamo così giunti all’ultima soglia del minimalismo, dove il minimalismo sfocia nel qualunquismo, nella crisi della cultura ludico-ironica che è finita nel blog di Raitre, nella cultura che è finita  nel canzonettismo di massa e nel cabaret di massa; dopo di che non resta nulla, c’è una spiaggia bianca e trasparente di conchiglie colorate…  d’ora in avanti si apre una strada tutta in salita: non resta che sperare in un ripensamento generale sullo scadimento e sul discredito cui è pervenuto l’oggetto «poesia»… la poesia diventa un atto di fede nel futuro".

E' un buon motivo per discuterne. [E.A]

Il libro di esordio di Patrizia Cavalli Le mie poesie non cambieranno il mondo (1974) segna, con alcuni anni di anticipo, l’inizio del riflusso della cultura del ’68. La poetessa romana mette la parola fine ad ogni tipo di poesia dell’interventismo: alla poesia politica, ideologica, civile, impegnata, ed apre la strada del disimpegno, dello scetticismo «privato» e del ritorno al «quotidiano». L’andamento colloquiale, i toni da canzonetta, più che da canzoniere, il piglio scanzonato e disimpegnato, un certo malizioso cinismo e scetticismo, l’esibizione spregiudicata del «privato», anzi, dell’abitazione privata (nella quale avviene il processo di teatralizzazione dell’io), l’esibizione del certificato anagrafico, del certificato medico, la preferenza per gli oggetti «umili» del quotidiano, l’ironizzazione dell’io lirico, la deterritorializzazione del «pubblico» sono tutti elementi che diventeranno presto paradigmatici (e sinallagmatici) e saranno presi a modello dalla nuova generazione di poetanti. La poesia diventa sempre più «facile», ironica e spiritosa, di conseguenza cresce a dismisura la frequentazione di massa di un certo tipo di epigonismo. In altre parole, Patrizia Cavalli è per Roma quello che Vivian Lamarque è per Milano. Entrambe sono modelli irraggiungibili. Entrambe aprono la sfrenata corsa in discesa del minimalismo romano-milanese. Un minimalismo acritico, disponibile, replicabile e ricaricabile all’infinito da una smisurata schiera di poetesse e poetanti del nuovo «privato» massificato delle società della post-massa. La poesia diventa un genere commestibile, replicabile, riciclabile in pubblico, nei caffé letterari e nei cabaret. D’ora in poi la poesia tenderà a somigliare sempre di più alle filastrocche dei comici di cabaret. L’amore mio è buonissimo è l’opera di esordio di Vivian Lamarque (1978), seguono Teresino (1981), Il signore d’oro (1986), Poesie dando del Lei (1989), Il signore degli spaventati (1993), Una quieta polvere (1996), e il riassuntivo tutte le Poesie 1972-2002 (2003). È subito un successo di pubblico e di critica. È la tipica poesia femminile degli anni Ottanta: finto-amicale, finto-individuale e finto-sociale; dietro questo impalpabile spartito di zucchero filato e banale puoi scorgere, come in filigrana, la durezza e la rozzezza del decennio del pragmatismo e dell’edonismo di massa, il decennio del craxismo, della ristrutturazione industriale e della ricomposizione in chiave conservatrice dei contrasti di classe del decennio precedente. È una poesia facile, buonista, igienica, ironica, colloquiale, finto-sincera, finto-amicale, finto-problematica, finto-delicata, finto-infantile fatta di un’aria sognante, di piccole gioie e piccole vicende familiari: il «privato» da lettino psicanalitico è squadernato sulla pagina senza alcuna ambascia. Un finto infantilismo (accattivante, disarmante e smaccato che mescola furbescamente il tono da fiaba con lo spartito finto-infantile), è diluito come colla appiccicosa un po’ dappertutto con una grande quantità di zucchero filato e un pizzico di tematica «alta» (la «morte»), così da rendere più appetitoso il menù da servire ai gusti di una società letteraria ormai irrimediabilmente massmediatizzata e standardizzata. Poesia che è, ad un tempo, il frutto tipicamente italiano della eterna arcadia che ritorna, come il ritorno del rimosso, nella cultura italiana che, da questo momento, conoscerà un lungo momento di oscuramento e di obnubilamento.

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIA Luisa Colnaghi Italia

Cara Italia, terra di lotte,

dolore, lutti  per l'amore

di unione, per l'ideale di patria,

una stretta di mano

camicie rosse e corona reale,

il vento soffiava

portava  inni di gloria,

trionfava la bandiera tricolore.

Centocinquanta anni, 

fra odio fratricida

e correnti di guerra,

spira un vento debole 

sulla bandiera repubblicana,

tu sei ancora  piccola.

Una scissione vagheggiata con

gonfalone verde, emblema di gesta

antiche - patria non costituita.

Da secoli:

“..nave senza nocchiere in gran tempesta,

non donna di provincie, ma  bordello!” *

Oltre la tempesta  troverai

azzurro il bel cielo italiano.

*(Dante Purg, C. VI)

SEGNALAZIONE Il sito di poesia di Paolo Pezzaglia

Cari amici,
sto "indicizzando" il mio blog: parla di poesia e, ovviamente, stenta ad uscir fuori...
VISITATELO... GRAZIE!
/http://www.paolopezzaglia.altervista.org/
vi ho pubblicato l'ultima mia stramberia neotolemaica...
qualcuno potrebbe trovarla interessante
ditemi cosa ne pensate... con un "post"... se avete tempo...vediamo se funziona
GRAZIE  Paolo Pezzaglia

Vecchia terra stanca e pesante,

con miliardi di umani in inclinata

rotazione nell’etere incorporeo:

quale nome avevi all’inizio del tempo?

Girano nuove primavere, estati,

autunni; poi ci rinchiudono

lunghi, gelidi inverni.

Ad ogni equinozio i fiori

rinnovano la speranza,

e il sole dello splendido giugno

torna a riscaldare la pelle e

il sale della brezza marina

purifica il respiro!

Confido nel mistero del cielo,

confido nel benefico ciclo delle stagioni,

confido nel mare che rigenera la vita.

LETTURA CONSIGLIATA (da Luciano Roghi) Rafael Alberti Si sbagliava la colomba

Diamo l'originale e la versione (crediamo corretta) della poesia di R. Alberti.

Lasciamo in nota la versione precedente del post criticata.

 SE EQUIVOCÓ LA PALOMA

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba. Por ir al norte, fue al sur. Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba. Creyó que el mar era el cielo; que la noche, la mañana.

Se equivocaba. Que las estrellas, rocío; que la calor; la nevada.

Se equivocaba. Que tu falda era tu blusa; que tu corazón, su casa.

Se equivocaba. (Ella se durmió en la orilla. Tú, en la cumbre de una rama.)

LA COLOMBA SI SBAGLIO'

La colomba si sbagliò
Si sbagliava. Invece di andare al nord, andò al sud, credeva che il grano fosse l'acqua.
Si sbagliava. Credeva che il mare fosse il cielo, che la notte fosse la montagna.
Si sbagliava. Credeva che le stelle  fossero l'alba, che il calore, la nebbia.
Si sbagliava. Credeva che la tua gonna fosse la tua camicia; che il tuo cuore, fosse casa sua.
Si sbagliava. ( Essa si adormentò a riva. Tu, in punta a un ramo.) 
                                                        

 Nota.

Ma si sbagliò la colomba ma si sbagliava.
Cercava il nord ma era il sud,
pensò che il grano era l'acqua.
Ma si sbagliava.

Pensò che il mare era il cielo
e la notte la mattina.
Ma si sbagliava.
Vedeva stelle e la rugiada,
aveva caldo c' era la neve e si sbagliava
perchè credeva...

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIA Raffaele Ciccarone Un cane

un cane
di cane il fardello
postumo a svuotamento
non menzionabile
per stomaci o stili
ostili civili, civici fini
lasciato incusto - dito
dito indicante lubidrio
da evitare altrimenti
pronto per essere pestato
non tanto per offesa
a decoro, ma per evitare
insozzamenti o altri impedimenti
sporcare sembrava un gioco
da ridere, ancor più
se la rideva il padrone del cane
che abbaiava, latrava
girando intorno a pali
alberi raspando terreno
forse arrabbiato col padrone

DISCUSSIONE Ennio Abate @ Leonardo Terzo: Bellezza non censurarmi!

Non sono un patito della Bellezza né in poesia (mi pare di averlo chiarito nella discussione con Tomaso Kemeny) né nella vita.

E perciò che i versi di Cronaca di performer siano  brutti per te o per altri m’importa poco. Di più m’importa che un parere improvvisato o un giudizio convinto da parte tua o di altri lettori di questo blog venga argomentato. E tu non l’hai fatto. Anzi ti surriscaldi fino a dire una falsità: «la bruttezza dei versi [di Ennio] è un’irrisione e un insulto alle drammatiche condizioni che si vorrebbero evidenziare». (Spiega, per favore, dov’è l’irrisione o l’insulto in Cronaca di performer). In più insinui il sospetto che il mio (permetti che ce l’abbia anch’io, vero?) «narcisismo poetico» stia sempre all’erta ed approfitti di ogni pretesto «per mettere in mostra la propria presunta creatività impegnata». Ahimé!

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIALucio Mayoor TosiSenza titolo

Berlusconi è morto.  In Alasca gli Aleuti si fanno un bicchierino

filosofando nel bagliore del ghiaccio. 

E' morto mentre le streghe nella piazza sfogliavano libri di cucina medioevale. 

Il cane del mio vicino era triste nel suo cappottino nuovo. Ma lo sai?  

E' morto Berlusconi. Fischiano gli aerei giocattolo nel cielo guerreggiante

le ballerine TV sono alte una spanna e mezzo.  Piove. Tira fuori il crem caramel.

Berlusconi è morto. Mia zia tiene la carne in ghiacciaia, quando fa il brodo 

di solito pensa a certe piazzole d'erba sulle Dolomiti e a quando ci andava 

con lo zio, in camporella. 

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIA Ennio Abate Cronaca di performer

In Tunisia molti in piazza.

«Il capo dello Stato tunisino, Ben Ali,

 è un ex ufficiale di polizia; e a quanto pare

sua moglie, Leila Trabelsi, che gioca

un ruolo importante nell´ombra,

ha un passato di parrucchiera»:  

oggi  Ben Jelloun su «La Repubblica».

E aggiunge: «Tutto funziona secondo

la sua volontà: il commercio estero

è prospero, i turisti affluiscono in massa».

Ma «il 17 dicembre [noi qui preparativi

per natale e capodanno] «un ambulante

ventiseienne si è cosparso di benzina

per immolarsi sulla pubblica piazza

di Sidi Bouzid, una cittadina nella zona

centrale del Paese».

In questo blog qualcuno s’è chiesto:

« Come giudicare l’opera-performance

di Marina Abramovic che si fa colpire

con schiaffi e altro dagli spettatori?».

Aggiungiamo un’altra domanda:

e come la performance dell’ambulante

tunisino o dei «poliziotti [che]

avevano confiscato arbitrariamente

la sua carretta di frutta e verdura»?

In Tunisia molti in piazza:

«quattro i morti: due suicidi

e due manifestanti uccisi 
da colpi di arma da fuoco».

Qui moltinpoesia e moltintelevisione.

Per ora.

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIAEugenio GrandinettiIl nemico

   

Il lavoro che avevano trovato

era quello di fare il poliziotto

o il militare:Li armarono

di mitra o manganello e li mandarono

a fonteggiare quelli che chiamarono

 “il nemico”E andarono

in Iraq,in Afganistan,in Yugoslavia

a portare la pace,ma ammazzando,

come in qualsiasi guerra,i loro simili;

oppure li mandarono nelle strade

a fronteggiare altri uomini che come loro

cercavano un lavoro o che chiedevano

di vivere col frutto del lavoro,

o quelli ancora                                                                                                                      

che chiedevano per i loro figli

un futuro migliore. E dissero loro

che quelli erano gente spregevole

che non amava l’ordine,che rifiutava

di ubbidire ai governi ed ai padroni,

legittimi entrambi,ed era giusto

colpirli coi manganelli ed arrestarli.

E non si può dire che non fossero

anche loro figli di quel popolo

che protestava,ma pure

dovevano mantenerlo il posto fisso

e,in caso che morissero,l’onore

di un funerale solenne,alla presenza

delle alte cariche della chiesa e dello stato,

e di esser considerati eroi e non sospetti,

come invece avveniva agli operai,

di essere loro i soli responsabili

dell’incidente in cui erano morti.

                                         

CONTRIBUTI Ennio Abate "Memoriré" di Marco Ceriani Quattro poesie e una nota

Da Memoriré

Ne parleranno alla LIBRERIA POPOLARE DI VIA TADINO 18 lunedì 10 gennaio alle ore  18: Ennio Abate, Paolo Giovannetti, Marina Massenz e Patrizia Valduga. Sarà presente l'autore. 

Pag. 28

Ora occhio al sicariante

che se va menando pacche

sulle spalle in bolgia è avante

di chi viaggia certe lacche

che viaggiammo mercé il drastico

apoftegma della morte

quando stira l’egro elastico

da un conscio asilo a inconsce porte –

Ora occhio in più a quel killer

che ti biffa anche la firma

come un Goethe a neve o Schiller

nei rigiri dello scisma

della manna soprannumeraria all’ilio

s’è dall’ilio in giù la taglia

se da cinta in su va il villo

di un tatuaggio in fé canaglia...

Pag. 30

Prestami il tuo anello divorzile

– l’allodola fa all’allodolessa –

nel campo del fieno minorile

che ha uno zoccolo con un’unghia fessa!

Prestaci il tuo anello per le nozze

– dice la folla strabica dei grilli –

nel campo del granturco che commosse

il vento con il suo dondolo di spilli.

ARCHIVIOdi Microfono Aperto 2009Masquedi Giuseppe Beppe Provenzale

F. Goya, La sepoltura della sardina, ovvero quando finisce il carnevale e comincia la quaresima

                 

                 

 Masque

Sulla panchina dell’anima

sei fermo in                                                               

sguardo diritto e occhi che perdono luce

La maschera morte danza la tua vita e   

t’invita a due

Ma non è il tuo passo.

Senza tempo né tempi           bacia, sussurra, t’accarezza e non dice

sei tu la tua morte.

Spenti i colori reali      

e la luce trionfante                                               ora

accendi le tinte

all'altra metà trasparente al nero.                                             

E’ finito il rosso, l’oro, il presepe e il Natale

il bianco, le tuberose e i veli.

Verde giallo e primavera.

Un grigio

sperato perla e madre,

dipinge rigido

lo stupore fermato bianco.

Andarsene.

Addormentarsi partendo.

Tempie battete, cuore fermati.

Nessuna tromba arpe e flauti

né cori di mille.

Ma

un raggiungibile mi moll maggiore nel cuore

e un silenzio clessidra di pace sopra un campo

di grano

Torri e fichi, grilli, idilli, e profumo del mosto addio

Andarsene

via dalla finta innocenza meridiana, poggiato                                  amato

nel profondo dello scavo

profondo

della terra sotto terra

                                      

Da dietro la finestra dell’anima e

dal rinato grigio,

i pensieri della perdita

aprano ora il tuo passaggio.                                    

Ora

ora sia azzurro e contento il giorno

che l’insospettato dio

ti viene incontro

Prati verdi reggano il tuo passo,

una mano che non tocca se vacilli.

Canzoni e versi                                                    ora 

comprendano con me la tua tristezza

scolpita nel  marmo

ARCHIVIO Ennio AbateAppunti, commenti rapidi, frecciate.In occasione del MICROFONO APERTO Casa della poesia 8 ottobre 2009

Rovistando tra i testi arrivati mi permetto alcune osservazioni. Sono appunti, commenti telegrafici a volte frecciate. Non faccio esempi né nomi. Ma potrei in altro ambito (ad es. nel Laboraotrio MOLTINPOESIA o a tu per tu) argomentare e approfondire.

Distinguerei i testi letti rispetto alla distanza maggiore o minore dal vissuto  da cui provengono e al lavorio più controllato o meno controllato fatto sul linguaggio, le immagini, il pensiero che trasmettono.

CONTRIBUTI Lucio Mayoor Tosi Falsi d'autore

Scrivere alla maniera d'altri è facile, e poi s'impara. Forse è più difficile quando non si sa di farlo.
Questi falsi li ho scritti per gioco e sono dedicati all'inverno:

Montale 

Dove se ne vanno i respiri chiari

nella ghiacciaia li assale l'ansia di adesso

non primavere mancate, ma  un solo meriggio

di stentate prove a rilasciar le spalle

che t'amo inverno e t'aspettavo ignaro. 

Leopardi

Nell'infinito silenzio il pensier s'arresta 

e quivi respiro l'eterna stagione, quella

che le bianche notti di dentro ravviva

Ungaretti

mi apro all'inverno

Pavese

Viene l'inverno, la terra fuori

sfuma levandosi chiara

per il cuore che nevicando 

al tuo volto somiglia. 

Dante

respirando vo incontrando l'inverno

mentre dentro cresce il gelo insicuro 

è ancora sorpresa che neve d'intorno

mi salga dentro chiara tanto e pura. 

Majorino

La neve era lì e noi poco distanti

nei cappotti pensierosi sul da farsi 

pensavamo caldi  è l'inverno di sempre

meno male che non è freddo abbastanza

e vinceremo anche quest'anno sull'idiota

di turno che torna regolare a natale

rinascendo un istante ma poi passa

ci penserà l'amsa a distribuire coccarde. 

Aiku

Tutto è neve

il gelido inverno

respiro

QUARTO DIALOGO SULLA BELLEZZA TRA TOMASO KEMENY ED ENNIO ABATE

 I precedenti dialoghi tra Kemeny e Linguaglossa
assieme ad altri interventi si trovano sul sito della Lietocolle libri
a questo indirizzo:

http://www.lietocolle.info/it/a_proposito_della_bellezza_dialogo_tra_t_kemeny_e_g_linguaglossa.html

SULLA BELLEZZA E OLTRE

Ennio Abate a Tomaso Kemeny  e Giorgio Linguaglossa

            1.

            Mi spiace dover criticare  così frontalmente questo scritto [Cfr.DISCUSSIONE Tomaso Kemeny e Giorgio Linguaglossa a proposito della bellezza in questo blog]

di Tomaso Kemeny. Perché ho avuto modo di conoscerlo di persona alla Casa della Poesia di Milano, ne ho stima e riconosco autenticità e forza al suo sentire. Non mi piacciono i polveroni né dare spettacolo del mio dissenso. Convinto però che esprimerlo abbia un senso e possa giovare al dibattito in corso e in accordo con lui, lo rendo ora pubblico,  affiancando questo mio scritto agli interventi di Giorgio Linguaglossa e alla replica dello stesso Kemeny.

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIAMatteo Bonsante Tre poesie

 

La mia tristezza (seme alato)
è nell’aria. Nello scirocco.
Tra carrubi distratti e fichidindia.
.................................
Spesso c’è un richiamo
nel tranquillo oscillare della sera.
Impossibile trovare il guado infinitesimo
- la chiusa ha fatto colare il sangue,
la fronte si ferma in controluce.
...................................
Antichi specchi
nelle stanze.
Pieni di vento.
*
Sopra il carrubo
il nido degli astri.
....................

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIAPaolo PezzagliaCompatta spiaggia

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Usiamo ancora

una ferma umiltà

contro l’arroganza.

 

Che cada su se stessa,

come l’onda

col suo tonfo

sulla compatta spiaggia.

 

(Ai ripetuti assalti

ci opponiamo

solo un poco cedendo).

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIAMario MastrangeloA che ce serve

A che ce serve ca tu tutto guarde

e vire ‘e nuje ogni sbaglio e peccato,

pure si fatto rint’ ê nascundiglie

r’ ‘o scuro cchiù prufunno e scunfinato?

Ca ‘e penziere segrete ce ‘nduvine

pure si l’accuvammo

r’ ‘o silenzio pesante

sott’ a l’ammasso,

ca l’uocchio tuojo,  curtiello celeste,

tutt’ ‘e bisbiglie ‘e st’ànema trapassa?

Si t’hê ‘mparato a una a una ‘e ppéne

ca ‘o chiarore  r’ ‘e juorne

a nnuje fa truvà annanze,

mentre tu te ne staje sulo e te spiécchie

rint’ ô lluntano ‘e tutt’ ‘e lluntananze,

e saje a mmente ‘e vvie r’ ‘o chianto amaro

ca ce scavano ‘e ffacce,

pecché nun curre, ce viene vicino

e ce stringe cu fforza rint’ ê bbracce?

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIAIl porto dei mondiGaetano Kao Provenzale

ERO

Ero s'immerge nel consueto trance di mistica estrapolazione
lentamente l'ali sue si piegano d'iridescenti flessuosi fasci di cromosuoni mercuriali
riempendosi
di raggiante pura
incontenibile luce
si muove la creatura e con le sue ali segue

Le pance della mutabonda scintillante sinusoide
costituiscono e dissolvono l'ali post-umane
nelle insostenibili folate delle proteiformi correnti d'atavica luce germinale

Quando si domanda dove siano l'ali sue
queste ricompaiono

Ero gioviale governante della barcabarocca
a vela senz'acqua
o
con immensità d'oceano tutt'intorno...

(da Il Porto dei Mondi, inedito)

DIZIONARIETTO MOLTINPOESIAPiccola storia di un seme di NatalePatrizia Gioia

Arrivo da un "vuoto", voi lo chiamate "morte".

Ogni cosa è in me in difesa e contemporaneamente in attesa.

Come dire, ho paura di tutto e di tutti, eppure tutto e tutti mi penetrano.

Lascio che ogni cosa si deponga in me come neve.

Io sono il seme che, aspettato, aspetta.

Qualche volta arriva qualcuno violento, che fa male dentro.

Qualche altra volta una mano amorevole mi accarezza,

ed io accolgo, non respingo, fiducioso e pauroso.

Un giorno ho sentito una parola strana,

ha toccato in me qualcosa che non ha nome,

so solo che mi muove.

Una parola che risuona, che ammorbidisce la mia scorza.

Una parola che illumina davanti e dietro la porta.

E’ bello e strano ogni volta.

E una parola mi accompagna all’altra in ascolto in danza.

E diventa perla di collana, filare d’alberi sul fiume

nome di mortali e di immortali

canzone di gioia e di dolore senza separazione.

E a poco a poco la buccia si è sbucciata

una foglietta è sbucata, poi un’altra e un’altra ancora.

Nulla è alto, nulla è basso, nulla è giusto, nulla è sbagliato.

Non c’e nemmeno un dentro e un fuori.

Tutto è musica e io voglio capirla, voglio sentirla, voglio amarla, voglio suonarla.

E così è, e così è stato.

Tutto quello che so è che posso, è che danzo. 

Dire è troppo alto, troppo basso, troppo tardi, troppo presto,

è non volere essere seme.

E rifiutare il dono è spezzare l’armonia che ci fa insieme.

Questa è la mia storia.

Da non imparare a memoria, però può aiutare.

E dato che sono nato a Natale, sono un buon seme augurale.

Ricordati però, sono da annaffiare!