Giorgio Linguaglossa Su "Pertiche" di Alberto Cellotto

Alberto Cellotto Pertiche La Vita Felice, Milano, 2012

La sufficiente sostenutezza colloquiale di questa raccolta di Alberto Cellotto è indice di ciò che altrove, sul pianeta Terra, viene stimato essere cosa gradita tra interlocutori che si scambiano convenevoli, fatuità e prolegomeni. Le poesie sono un po’ i prolegomeni a una vera vita che ancora non c’è. E questa raccolta sembra quasi scritta da un poeta che non c’è per un mondo che non c’è, ci parla di una estraniazione dal punto di vista di un estraneo alla vita, ci parla di un mondo che c’è e non c’è. «Pertiche» potrebbe sembrare un titolo eccessivamente generico proprio per quel suo restringere il campo semantico della significazione ad un oggetto di uso quotidiano. Un quotidiano con la consapevolezza che non in esso c’è il salvagente, un quotidiano che non è più l’ancora di salvezza cui anelavano le generazioni di poeti del tardo Novecento.

Il quotidiano è oggi diventato moneta corrente, passa di mano in mano al pari di una moneta, non indica, non significa niente:

…. Io, quelli

che hanno fatto un pezzo di storia

con me, non siamo mai stati giovani:

ci hanno fregato,

hanno bucato una generazione

intera, forse anche due. Siamo

chincaglieria, vecchi che camminano di corsa

rapidamente, gonfiati di cattiveria

per non portare neanche un po’

d’aria dentro un ospedale

di matti dimenticati dal fare

e dal sognare…

La storia (con la iniziale minuscola) è qualcosa che è andato nel dimenticatoio, che è caduta in disuso

assieme alle retorizzazioni, anch’esse finite fuori corso, tutte intere con i loro bagagli sinfonici. Anche la tematizzazione di queste composizioni rivela quel qualcosa di casuale e, insieme, di accessorio, con cui viene edificata (per così dire) la poesia di Cellotto, non più figlia di «occasioni» né nipote di quotidianissime vicende (anch’esse destituite di particolare rilevanza). Si percepisce che c’è come un fondale che è franato dietro queste poesie, il fondale che un tempo aveva nome di «passato», «tradizione», «retorizzazione» etc. – Le mezze frasi di cui è piena questa poesia sono frasi realmente tolte di mezzo dal mezzo, non è più un mezzo parlare, il «balbutire» montaliano.

 Come scrive Adorno: «Dietro la demolizione pseudodemocratica delle formalità, della cortesia vecchio stile e della conversazione ormai inutile e sospetta non del tutto a torto di non essere che pettegolezzo, dietro l'apparente chiarezza e trasparenza dei rapporti umani, che non tollera più nulla di indefinito, si annuncia la pura brutalità. La parola diretta, che senza dilungarsi, senza esitare, senza riflessione, ti dice in faccia come stanno le cose, ha già la forma e il tono del comando che, sotto il fascismo, i muti trasmettono ai muti. La semplicità e oggettività dei rapporti, che elimina ogni orpello ideologico tra gli uomini, è già diventata un'ideologia in funzione della prassi di trattare gli uomini come cose.»*

 Cicatrici

La punta delle bandiere vicino

le fabbriche, la cima ferma dell’albero.

Il rosso sta scendendo, l’aria

rimane all’altezza delle formiche.

Chi se lo immagina un posto

così tra dieci anni, chi prova

a combaciare le diverse

epoche che scantonano dal passato.

Per una volta chiedere ai piedi

come stanno, se c’è una radice

che solleva l’asfalto navigando

nel bitume e pesca l’ossigeno.

Potrebbe essere come il tornare

al mondo, all’angelo

che mi guardava cadere sempre,

alle croste rimaste sulle ferite.

Dopo, lì una pelle sbiancata

poteva solamente spiegarci

che il sangue era quello

che ci tocca davanti,

agli occhi al naso alla bocca.

Pioggia oggi e domani

Adesso piove, è notte

o sera e penso una lamiera

che prende l’acqua, il pelo del fiume

al buio, il sottobosco dove

una goccia non arriva.

Piove solo

fuori, e non è notizia

che vengano giù i cartelli,

coi prezzi urlati, sempre più

bassi, la pioggia è solamente

ricordo di tante piogge in fila,

messe in ordine per sbaglio

nella testa che vuole questo rumore,

questo assaggio di limbo

che è pensare una nuvola, al buio,

e la luna nascosta dietro

che oggi illuminerebbe a stento

i volti, quelli ignoti. E se pioverà

domani, allora, sappiamo già

che viviamo nella terra e solo

in quella avremo la pace.

Simili

Uguale al treno, quando

tanti scendono e poi, soli, si sale.

Al centro della vita

restano i vestiti e le piante

che precedono i pensieri.

Si sostituiscono alle occasioni

le belle strade.

Resta l’obbligo di dare

precedenza agli incroci

tra i volti, sfollare la memoria.

Giurassico

Né io, o questi

spazi miei siamo

un’arca, abbiamo quasi

niente da guidare

verso salvezze. Solo

l’alluvione dei mattini

guardati sopra lo

svincolo ferroviario, il tempo

delle suole e, forse,

per carità sola, aquiloni

sugli alberi.

A un’adolescente

Parla piano per non farsi

capire, dice le cose ma non vuole

lasciarle intendere. A volte parla

da sola per demolire

un tragitto in macchina identico

quasi a mille altri. A. è stata più volte

ripresa: quel bofonchiare da rospa,

lucente per poco,

che nei tratti d’emozione

è acuto e fastidioso, deve

diventare fermo e scuro,

pieno di quella chiarezza

che a volte è più inutile di tutto.

* (Theodor W. Adorno - Minima Moralia / Meditazioni della vita offesa - Einaudi, 1994.)