Giorgio LinguaglossaSu "Per tre lune" di Elisabetta Maltese

Elisabetta Maltese Per tre lune La Vita Felice, Milano, 2012

Parlare di un libro di poesia significa in qualche modo parlare della questione della Lingua, ma parlare di una questione linguistica è un modo di parlare della Questione Nazionale. Ora, chiediamoci: qual è oggi la questione nazionale? Qual è l'interrogativo fondamentale che la Nazione pone alla Lingua? C'è un interrogativo? Ecco, io rispondo che NO, oggi, nelle mutate condizioni del Dopo il Moderno la questione della lingua non si pone più, o almeno, non si pone più nei termini con cui l'ha posta Pasolini, oggi non si può più parlare di «omologazione» televisiva dei linguaggi; di fatto, i linguaggi televisivi si sono aperti a tutti i linguaggi, bassi e non bassi: da tele Maria alle emittenti di spogliarelli, dalle emittenti di insulti show ai talkshow non c'è distinzione: l'alto viene conglobato nel basso, il destro con il sinistro. E questa indistinzione, questa simmetria del disordine è un dato di fatto dei linguaggi televisivi del Dopo il Moderno. Simmetria del disordine peraltro che ha attecchito anche i linguaggi poetici odierni.

Dirò di più: oggi parlare di una emergenza della lingua e di una questione della lingua è un modo imbonitorio per non parlare dei problemi che linguistici non sono ma che sono reali: l'impoverimento di larghe fasce sociali, la perdita di una, due e forse tre generazioni di giovani che non entreranno mai nel mondo del lavoro. Oggi i problemi sono scottanti e reali, la RECESSIONE ci ha portati all'improvviso di fronte al MURO BIANCO dei problemi reali. Altro che Oblio dell'Essere! Qui l'Essere ci sta di fronte con il suo crudo e nudo postulato di «verità» nuda e cruda.

Il problema della Lingua e del linguaggio poetico è altra cosa. Direi, per farla breve, che il linguaggio poetico è un «traduttore», un «traghettatore», un «riduttore» dei veri (reali) problemi in un'altra dimensione, che è quella della «sfera dell'arte» (se mi si passa l'espressione).

E qui il problema si pone in un altro modo: che tipo di riduttore? che tipo di traghettatore? che tipo di traduttore? E per tradurre che cosa? E per chi?...

E qui i problemi si ampliano e si moltiplicano...

In questo suo libro di esordio Elisabetta Maltese parte da un punto fermo, indubitabile: «Io sono il mio pronome / precursore in-attivo in attesa». L’«io» quindi come apparizione di un «pronome», una entità linguistica tra altre entità linguistiche, indicatore di un’altra cosa, segnalatore di un altro reale, di una cosa che vive tra le altre cose in un’altra dimensione, non più gassosa come quella della Lingua ma dura, rocciosa, pesante come quella misteriosa del «reale». E il libro sarebbe stato davvero interessante se l’autrice avesse indirizzato la sua indagine su questa problematica, ma il fatto che il discorso poetico della Maltese abbia poi sviato dall’assunto di partenza della scomparsa dell’io è indicativo di una difficoltà oggettiva di porre quel problema al di là dei termini puramente linguistici e stilistici per la mancanza di un retroterra stilistico sottostante.

La poesia della Maltese resta come impigliata entro le maglie che la significazione modellizzata della poesia femminile ha indotto nell’indotto, come se avesse smarrito il contatto con le strutture di senso soggiacenti nel linguaggio naturale; di qui la modellizzazione sonoro-ritmica della sua poesia simile a una colonna sonora e la frequente assenza di una punteggiatura che funga da guida e da argine alla fluidificazione della significazione. Cosicché la significazione si dilata in significanze autoreferenziali, contestualizzate in ritmi sonori con prevalenza assoluta dell’acustica sulla grammatica, della fonetica sulla fonemica, della fotosintesi sulla chimica della materia, e così via, alla ricerca di una omogeneizzazione stilistica che non si dà per legato testamentario o per magia.

Giorgio Linguaglossa

Endecasillabi

Io scrivo per legittima difesa

sono in piazza e lo striscione è di rosso

rabbia per chi non può persino inchiostro

il suo diritto e il mio dovere urgente

grido a rigo di voce sulla carta

di donne figli uomini e di animali

fatti minimi storie da sfatare

che non mi basta il dire o ragionare

è troppo poco – fa vergogna – e allora

conto le mie sillabe come note

di un notturno ne seguo l’incombenza

il suo eseguirlo adagio come posso

restituisco alla mia fortuna il volto

in ombra a rendere più sopportabile

del giorno il piccolo da trasformare.

Carta vince pietra

C’è una misura sottile uno spazio

fra le parole quasi un punto e virgola

volubile come nuvola a marzo

incerto come respiro di donna

in resa o amore. È distanza difficile

da misurare e a guardarla il sorriso

si finge sasso bianco e scintillio

di sguardo, confuso. Eppure

chiude il cerchio delle dita intrecciate

prima del dopo libero di andare.

e si rinasce si rinasce sempre

ché carta vince pietra lo sappiamo

da bambine

Vuoti a restare

Mi necessita morire, di tanto

in-tanto una non esistenza giova

un vuoto dove riporre le cose

un ciclico ricambio cellulare

ché nata femmina educata madre

mi permetta di partorirmi donna

dichiarando vita. Tu che sei nato

uomo (ti prego) cerca di capirmi

Autocombustione

Io sono il mio pronome

un precursore in-attivo in attesa

della pausa all’attimo precedente

la paura che non teme la paura

ma mi scava – sono la stanza dove

la parola muore prima di essere

abitata. In costante mutamento

mi riduco per seminare l’acqua

piantando le mie scorie sulla carta.

Del più e del meno

Se davvero vogliamo chiacchierare

di presenza e di assenza

dobbiamo prima fissare i confini

scegliere il taglio di sguardo, se può

essere verticale

in cerca di risposte sul valore

oppure orizzontale a superare

prospettiche distanze.

Dimmi se vuoi parlare di cellule

di termodinamica

del nulla si distrugge

o improvvisiamo dai parliamo ad occhio

del come io ti sento se mi avvicini

la sedia attaccata alla mia a sfiorarci

gambe labbra in un incrocio di assaggi.

Non basta in questo adesso?

Limoni

Non mi resta che andare.

Prima devo avvicinare le costole

fiocando ogni battito da sipario

(ultimo) sguardo

e intrecciata a una biscroma sarò

nota. Se torno sarà per posare

limoni gialli sul tavolo.