Lucio Mayoor Tosi Area C + Zero orizzontale.

AreaC

Una città che fa scivolare l’acqua per i platani fin dentro i polmoni
come inchiostro. La notte fradicia, le cose vere senza colore.
Come stai?
Ero sola. Laggiù i semafori, qua parcheggiate le auto. Avevo pensieri
qualcuno parlava e parlava. Il cuore in affanno.
Le guance dentro la fotografia, di velluto. La città di grafite. Il cuore
dentro la notte fradicia spenta, sul lettino. Un lenzuolino. Altrove.
Qui le auto, le ombre che balzano sui platani. Tu come stai che la città
è morta non si sa per quale spavento.
In centro hanno messo un pendolo. Uno di sinistra dopo l’altro di destra.
Quasi la stessa faccia. Di grafite e lenzuolino.

Il morto ha le dita conficcate nel suolo freddo. Qualcuno gli passa con
la bicicletta sulla faccia.
Laggiù i semafori. La città di grafite, le ombre. Via gli occhiali due spari.
Qualcuno si è perso nell’inchiostro che l’avrebbe tenuto sveglio.
Dentro è una pensilina alle tre di notte dall’altra parte della piazza.
L’insegna.
Che la città è morta. Un cappio di binari sul collo. Parlava e parlava
ma ora è una mummia. La faccia deserta.
Il cuore in affanno. Senza colore i platani e le ombre che balzano sul pendolo.
Quasi la stessa faccia conficcata nel suolo.
Ma tu mi rapirai nella città spenta? L’ho visto nella fotografia. Il colore
dentro le cose. Altrove un lenzuolino, un bicchiere di vino.
Poi, che muoia pure.

 Zero orizzontale


E’ così, quando manca il senso della misura l’intelligenza s’arrotola in un vespaio
d’allegorie piene di rimandi appiccicosi. E tutto dentro lo spazio di un
attimo. Miliardi di attimi, miliardi di sentenze tutte veritiere come dentro un
bazar. La storia andrebbe messa in ordine.
Gemma, che fa la portinaia e che ha il senso della misura, sfida l’intelligenza
di ogni attimo lasciandomi rimproverato sulle orizzontali, verticalmente disunito,
ma ammirato.
Senza princìpi ne’ fine, figurarsi tra il bene e il male, e figurarsi per mezzo
secolo se tutto accade già in un attimo appiccicoso come dentro un bazar.
Gemma l’ha capito che tra un mese non avrò di che pagarmi l’affitto.
Allegorie di portinaie sfidano l’intelligenza senza princìpi. Miliardi di parole
ripetute che riescono a dire ogni cosa e dopotutto restare rimproverati perché
non responsabilidi se’.

Anche quell’altro, il mio vicino di casa che non ha il senso della misura, ma insegna
matematica, dice: poniamo che, e supponiamo anche che i grandi pensatori
siano oche giganti prive di intelligenza spicciola, ma che sappiano vederci
dentro ad un bazar, anche al buio. Questo li salverebbe dalla fame?
Un attestato d’esistenza dovuto a fastidioso singhiozzo proprio mentre lo spazio
senza princìpi si sta sbarazando del vespaio... mettiamo un mattino presto,
tra la camera da letto e la cucina orizzontalmente, che anche l’oca gigante si
dimentichi che s’è alzata a fare dal momento che non c’è lavoro...
Al posto delle verticali ecco la pioggia che pensa a tutto lei distraendo gli atomi
dal senso di fame, e da questo vespaio d’allegorie, copiosamente e con gran
semplicità. Portinaie senza princìpi metteranno in ordine, nero su bianco, ciò
che non è stato detto dalle parole ripetute all’infinito?
Punto e voltare pagina. Titolo: Il senso di fame senza misura nell’epoca appiccicosa
dei rimandi.
Quell’altro, il mio vicino di casa s’ingozza di paté de foie senza sapere che, e
supponendo anche di essere un gran pensatore, sta aspettando il messia.
Verticalmente disunito, ma orizzontalmente determinato a non uscire di casa
prima di aver messo in ordine tutte le parole già dette da sinistra a destra, scrivo
che tra un mese sarà tutto finito, l’intelligenza degli attimi entrerà dallo
spazio tra le fessure. E Gemma: alla peggio mettere barricate per difendersi
dalle proprie malefatte.
Scrivo: basteranno altre prospettive per giungere a nuovo Rinascimento?