Francesco Dalessandro Da "L'osservatorio"con una nota di Giorgio Linguaglossa

I PARTE – L’OSSERVATORIO

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Un fiume di luci cangianti dal bianco

al rosso defluente alle sette

serali d’una domenica d’ottobre

in cui gli ultimi spiccioli di questa

estate straordinaria per caldo

e dolore si spendono, dal buio

dell’inversa corsia a chi torna – bava

brillante di lumaca più che corso

di luminarie nella notte (persa

l’ora legale) presto caduta, scia

del giorno assolato in cui sonnecchia pronto

al risveglio improvviso il primo freddo –

un fiume sordo-lento defluisce

e pulsa vita nell’opposto verso

nel giro del ramo che si piega

e divarica dal tronco in minori

affluenti, in un delta di quartieri

periferici o stagna nel traffico;

un fiume che nel cupo defluire

non sai ancora cosa reca se altro

dolore – sia graffio o puntura –,

o l’abbandono di un corpo

all’altro nell’enfasi perfetta

del desiderio (e il riposo che il dopo

amore fa sereno, rende necessario);

o forse l’ansia reca nel ritorno

a casa dove in due si è più soli

che soli, cupa smania il desiderio

ardente non cancella il dolore

ma ne cresce l’angoscia e incresce

al cuore, e più che stella splende

sull’antro famelico e l’affama

diana?

  

Giuseppe PedotaDopo il moderno?

Per intensificare il confronto tra il Laboratorio Moltinpoesia e gli amici romani  che hanno cominciato ad intervenire su questo blog,  anticipo stralci consistenti di un saggio di Giuseppe Pedota [Cfr. Nota alla fine]. Rielaborato da appunti sparsi, uscirà presto, per i tipi delle edizioni CFR nella collana di critica curata da Giorgio Linguaglossa. Fu scritto tra il 2005 e il 2010, anno della sua scomparsa. E nelle intenzioni dell’autore doveva contribuire al rilancio della rivista di letteratura «Poiesis», che a Roma tra il 1993 e il 2005 funzionò nella cosiddetta  condizione postmoderna come «una zattera di naufraghi»(Andrej Silkjn). La successiva dissoluzione del gruppo originario (G. Linguaglossa, D. Mafia, G. Stecher, G. Pedota, L. Stace, C. Santese e A. Silkjn) ha impedito la prosecuzione di una riflessione in comune sul tema che Pedota qui affronta: il passaggio dall’epoca dell’impegno, che è durata fino agli anni Settanta del Novecento e teneva  assieme cultura e politica progressista (di sinistra), all’epoca del “disimpegno” o della sfiducia nella necessità o possibilità di un cambiamento della società capitalistica. (Per la precisione «Poiesis» parlava di «Epoca del Tramonto» in un’accezione fortemente heideggeriana).

Leopoldo AttolicoOtto poesie da "La realtà sofferta del comico"

A SBARBARO E UNGARETTI

Un intero tragitto
Montesacro-Porta Pia

nel costipato inverecondo "36"
con l'afrore mefìtiço di cipolla

respiratomi in viso da una donna cannone
ho fatto pensieri liberatori molto vicini

ai profumi colorati dei licheni di Camillo.
Non sono stato mai

tanto

attaccato alla vita

APPARIZIONI

Ad alta voce nella platea "IN" del Barberini:
«Ma che caspita, coglionazzo che sei

dare dieci euro alla lucciola

ma chitticredi, Onassis?»

«Stai calma ché se li rnerita!»
Le lucciole sono scomparse.
Lei è l'ultima

Mario MastrangeloSo' scunusciute

So’ scunusciute ’e ffemmene ca stanno

rint’ ê ccase difronte,

nun se ne sanno ’e ffacce, ’e ggeste, ’e vvoce,

quanno girano svelte

rint’ ê stanze scuiete,

ca stanno llà ’e rimpetto, ma luntane

so’ cchiù d’ ’e scie r’ ’e stelle cumete.

Sulo, a ’e barcune, ’e loro veré lasciano

– simbolo ’e vite addó ’e ccose cchiù ìnteme

so’ nzieme palpitante e priggiuniere –

nu filare ’e mutande culurate

a ’o viento come fossero bandiere.

Maria Maddalena MontiLa tendina

In alto, nella vecchia casa

piano  piano  sposti la tendina.

Subito ricade

e  la notte precipita ricordi.

Si spegne la luce nella stanza.

Al buio,

appoggiati al legno del portone

due ragazzi - baci ingordi -.

 Nella lotta,

cadono ripari.

 Poi un riso indifferente,

un’unghia che stride sopra il vetro:

“Mettiamoci alla luce..

la vecchia…la guardona

ci vedrà."

Ma era per quel giovane respiro,

per quel dolce fiato caldo

che stacca il gelo delle ossa.

Dante MaffiaCinque delle "Poesie torinesi"

  

LA DIRIMPETTAIA

Ha il balcone spalancato,

va da un lato all'altro della stanza
(dev'essere forse il salone perché

si vede chiaramente un divano celeste

e una chitarra appesa alla parete di destra).
Ogni tanto qualcuno la chiama

o forse canta a bassa voce: la vedo aprire

e chiudere la bocca come nei film muti.

Penso che se al posto di lei ormai vecchia
(anche se quando la incontro in strada è sempre
elegante e con molto rossetto sulle labbra

e la cipria al punto giusto) ci fosse una ragazza
dai capelli lunghi biondi con le labbra

carnose io starei per ore a godermela. Invece
mi affretto a chiudere per evitare

di diventare un po' lei, d'essere coinvolto

nel ritmo del suo andare e venire per la stanza.

Giorgio Linguaglossa Due poesie da "La Belligeranza del Tramonto"

Giocavano a dadi con i meteci

 Un angelo zoppo ci venne incontro

e disse, senza guardarci: “malediciamo il nome di Dio.”

Eravamo incomprensibili. Stavano tutti al bar

a bere caffè, quando, a mia insaputa, cominciai a zoppicare.

Erano tutti zoppi gli avventori del bar e gobbi.

avevamo la gotta e la gobba ci spuntava dalle spalle.

A quel tempo dall’Albero vennero i bastardi

con le risposte pronte e gonfiarono le vele

e gettarono le ancore.

Io fissavo il loro occhio di vetro…

Paolo Pezzaglia Forse Euridice

Edward Poynter, Orfeo ed Euridice

I

Dal pontile

parte l'ultimo caicco
per l'isola greca.

Razionalità e prudenza
frenano ogni impulso
mentre il sole declina

tra nuvole sempre più grigie
e la tua bellezza,

pallida amica sera,

è immutabile,

come il malessere

della mia anima divisa,

che il traghetto

potrebbe dividere per sempre.

CRITICALeopoldo Attolico - Ennio Abate Sul giudizio di valore

Cranach, Giudizio di Paride

Riprendo  uno dei commenti alla poesia La grande casa immersa tra gli aranci di Giorgio Linguaglossa [qui], quello di Leopoldo Attolico, che offre uno spunto notevole per affrontare lo spinoso tema di come giudicare una poesia o la poesia di un qualsiasi autore. Gli replico con una nota. Ma spero che sia solo l'avvio di una riflessione a più voci. [E.A.]

Leopoldo Attolico:

 

Tentare un giudizio di "valore" su un singolo testo firmato è impresa non da poco , che si tratti di Calogero , di Ripellino o di Linguaglossa come in questo caso .
Io preferirei sempre pronunciarmi su un testo anonimo perché credo che nel "giudicare" la creatività firmata esista sempre una sudditanza o comunque un condizionamento psicologico - inconfessabile ai più - mediato dai connotati pubblici , privati , o riconoscibilmente "storici" dell'interessato . Non credo che il pubblico e il privato ( l'anonimo ) siano irrilevanti - almeno qui nella nostra italietta dell'esserci e dell'apparire ; quando come sappiamo basta apparire a certi livelli editoriali per essere percepiti come vincenti oggetto di sviolinate , buonismo critico ecc. .
Poniamo che Ennio Abate pubblichi in forma anonima una poesia introducendola con " Propongo un testo di un poeta emergente ". Già quell'"emergente" scatenerebbe le riserve mentali di larga parte dei commentatori e delle conseguenti valutazioni critiche ( dopodiché Ennio ci svela che l'autore è - poniamo - Lucio Piccolo ... ).

Cristina AlziatiOtto poesie da "Come non piangenti"

*

A mio padre

Ti sei lavato, hai indossato abiti intatti,

poi la mente mi slitta ad ogni passo.

Non ho voluto vederti, di certo

ti avranno sdraiato.

Solo vorrei sapere, oppure è un sogno,

che non fu angoscia la tua meticolosa

cura - i documenti posati sulla panca

la sedia che portasti nel giardino, il nodo -

ma un qualche imperscrutabile, ma lieve,

stato. Tutto è con te, segreto.

Forse a spartirne il peso io serbo,

dell' atto tuo, l'altro versante - il tonfo

della sedia sulla pietra, e la tua assenza

e il dondolio, che cullo, lento, lentissimo

del corpo sotto il pergolato.

Suggerimento di lettura per commentatori di blog

Un amico mi ha segnalato il sito di minima Et moralia, che conoscevo di sfuggita. Sono andato a visitarlo e con sorpresa  ho trovato questo intervento di Anna Maria Ortese, di cui copio l'inizio. E' una lettura che suggerisco indistintamente a tutti i commentatori che si affacciano su questo blog. [E.A.] 

Non c’è forse, dopo l’Italia, un altro Paese al mondo dove ciascun abitante abbia come massima ambizione lo scrivere, e ce n’è pochi altri dove quel che ciascuno scrive – pura smania di dilettante o regolarissima professione – scivoli, per così dire, sull’ attenzione dell’ altro, come la pioggia su un vetro. Ma scivola è un’ espressione in]dulgente: inquieta, offende, avvilisce, si vorrebbe dire. Ogni abitante-scrittore se ne sta sul suo manoscritto come il bambino, a tavola, col mento nella sua scodella, sogguardando la scodella, cioè il manoscritto, dell’ altro: e se quello è più colmo, sono occhiatacce, lacrime… si sente parlare del tale, del tal altro che ha pubblicato o sta per pubblicare un nuovo libro. Subito, chi ha questa italianissima passione dello scrivere, o dello scrivere ha fatto il suo mestiere, si precipita a vedere di che si tratta, e in che cosa il rivale si mostri inferiore a quel che se ne dice, o si temi.

Se il sospetto, la paura, si rivelano infondati, è un sollievo tinteggiato di nobile comprensione: «Un buon libro… Hai letto l’ultimo libro di T.? Certo potrebbe far meglio… L’ho sfogliato appena – e me ne dispiace – ma non ho mai il tempo di leggere…». Ed è vero: perché se appena alle prime pagine il rivale appare quel che si desidera – un mediocre – cessato l’ allarme, la sua modesta fatica non interessa più. Quando già alle prime pagine, invece, lo scrittore-lettore si rende conto di trovarsi di frontea un’ autentica novità e forza, il colpo che ne riceve è così brusco che, lì per lì, non riesce a fiatare, e se ne sta zitto e disfatto nel suo angolo. Di continuare non se ne parla, prova una specie di nausea. In un secondo momento, però, scoppia la reazione: si tratta di un’ opera indegna, una vera truffa letteraria, «ma dove andiamoa finire di questo passo… vedrai che a quello gli danno un premio…», e così via. E il premio qualche volta arriva, e allora è un dolore, un lutto generale, e si cominciano a scrivere articoli abilissimi dove si parla perfino del primissimo elzeviro dello studente di Caltagirone, o si elevano entusiastiche lodi all’ingegno di V., che, novantenne, ha ristampato l’intera mole delle sue opere, insipide e pesanti come patate: e solo si tace il nome del vero colpevole, l’ultimo arrivato, che nonè stato al gioco d’infilare le parole l’una dopo l’altra, semplicemente, ma ha «adoperato» la parola, l’ha mortificata mettendola al servizio di alcuni interessi.

[L'intervento completo di Anna Maria Ortese si legge QUI]

Anonimo (?) irlandeseMay the road rise up to meet you

Faccio miei – e ve li inoltro - questi auguri di autore irlandese a me ignoto:  può darsi che siano scritti anche nelle scatole dei famosi cioccolatini di Dublino, i preferiti di Joyce (ma lui non avrebbe mai scritto una cosa simile...): attendo eventualmente il commento chiarificatore di Provenzale, se non è ripartito per il Far West...

Paolo Pezzaglia

May the road rise up to meet you

May the wind be ever at your back

May the sun shine warm upon your face and

The rain fall softly on your fields and

Until we meet again

May God hold you in the hollow of his hand

Giulio StocchiIl debito sovrano

Il cielo è alto

Sulla proda del fosso il cane

Annusa nel vento

Cicale sospese

Hanno ripreso il canto

Eco larga luce lenta

Nel riflesso dell’acqua

Elusiva un’ala

Lieve disegna

L’arabesco la scia

Al pesce e va via

Marcella CorsiL'anima, dirne in poesia

non che non si possa ma ora come ora (ruberie
giochi perversi fiscali evasioni furberie) mi ruberebbe
quasi l’anima un bell’ all'anima de' li mortacci tua
(e de' tu' nonno) e seguitando
sarei disposta a vendere l’anima al diavolo per poche
parole nette dirette precise che cercano e offrono
che non si fanno scudo né per sé strumento
che in danno anzi di sé siano capaci di dire e pre-
sentire (all'anima
delle parole potrebbe dire l’autore
dei troppi versi dove si mostrano animelle pietose
del tutto o quasi di sé prese che non riescono a bucare)

MoltinpoesiaDialetto terra del rimorso?

Sul dialetto in poesia oggi

Una discussione del 2009 con un inserto del 2004

Il dialetto - questa è la mia ipotesi - è forse la nostra terra del rimorso, come diceva Ernesto De Martino del mondo contadino che in Italia  verso gli anni Cinquanta si stava avviando alla sua apocalisse (quella indotta dalla modernizzazione industriale). Il post di Giorgio Linguaglossa «Lingua delle maschere» (o lingua delle nacchere?)[qui] ha riproposto la controversa questione della funzione del dialetto nella poesia contemporanea. Ed ha suscitato una vivace discussione. Segno che l’argomento  ha ancora risonanze profonde in quanti  sono legati al dialetto sia da questioni biografiche e storiche e sia da un investimento che potrebbe dirsi mitico. A riprova di quest’attenzione pubblico i documenti di precedenti riflessioni  del 2009 e del 2004. Le faccio precedere da questi due video trovati su You Tube.  Con le loro immagini  in b/n, pulite e drammatiche,  restituiscono una piccola sensazione dello spessore arcaico che si cela  in alcune  pieghe della nostra discussione oscillante tra  nostalgia e  realismo. [E.A.]

Giorgio LinguaglossaLa grande casa immersa tra gli aranci

G. Zannini

La grande casa immersa tra gli aranci.
Un vento freddo la percorre a ritroso.

Nel cofanetto, i gioielli di mia madre, il bocchino d'avorio,

le lettere avvolte in un nastro azzurro, il quaderno viola dove è scritto
                                                                                            [ il destino.

Sullo stipite del tempo, l'algida immortalità dell'angelo:

"Vivete in casa e la casa non crollerà."

Alberto AccorsiOrfica

Ogni  parola è una pala 
che scava: 

Barciuldin 
Filos 
Cicin 

E io mi avvicino timido 
con il mio rametto 
in mano 

Victor Cavallo (Vittorio Vitolo)Ce n'ho abbastanza

ce n'ho abbastanza per comprarmi una bottiglia di vodka

un chilo di arance un amburg il pane tondo una birra

un pacchetto di marlboro.

E poi mangio l'amburg col pane tondo tostato e

bevo la birra e fumo la marlboro e poi spremo due

arance con la vodka.

E poi esco e incontro la più grande figa della mia

vita con gli occhi verdi e le ciglia nere e la bocca

rossa e le mani nervose e decidiamo cazzo di non

fare nessun film di non scrivere nessuna stronzata di non recitare

nessuna cagata e di non andare in campagna

e di non occuparci della casa né della merda né dei

capelli né dei comunisti.

Segnalazione Sul sito de "L'OSPITE INGRATO"

27 dicembre 2011

Brodskij legge Miłosz: “Figlio d'Europa” (1946). 

Quattro versioni a confronto 

Sara Martinelli, Magdalena Rasmus

scrittura/lettura

CLICCA QUI

I versi di Miłosz, nati dalle ceneri disperse di una civiltà, non cantano tanto l’offesa e il dolore, ma ci sussurrano «il senso di colpa di coloro che sono rimasti tra i vivi», e in virtù della loro poesia, ci insegnano «a porci in relazione con questa colpa». Una colpa avvertita, pare, da Brodskij stesso, e che si rivela ancora nelle parole pronunciate nell’atto di ricevere il Nobel, quando il poeta ricorda tutti coloro ai quali quell’onore non è spettato, con riferimento ai nomi della letteratura russa (Mandel’štam, Pasternak, Cvetaeva, Achmatova) falcidiati – fisicamente o artisticamente – in un secolo “carnivoro” come è stato il XX. Lo stato d’animo del sopravvissuto traspare costantemente anche dai suoi versi, per esempio nella lunga ninnananna al figlio rimasto in patria, Kolybel’naja Treskogo Mysa (Ninnananna di Cape Cod), dove leggiamo: «cтранно думать, что выжил, но это случилось»14(È strano pensare che sono sopravvissuto. Ma questo è accaduto). Ma l’ingiustizia e l’orrore subìti non indulgono mai a un facile compianto né ad alcun tipo di autocommiserazione, secondo quella lezione impartita dall’arte che Brodskij e Miłosz apprendono dai loro predecessori classici, così

[…] ciò che il poeta enuncia è una versione spaventosamente asciutta dello stoicismo, che non ignora la realtà, per quanto assurda e orribile possa essere, ma la accetta come una nuova regola che la persona deve assumere senza rinunciare ad alcuno dei suoi valori, già ampiamente compromessi.

Felice AccameNuovi fatturanti e vecchie libidini

Olindo Guerrini, noto con gli pseudonimi di «Lorenzo Stecchetti», «Argia Sbolenfi», «Marco Balossardi»,«Giovanni Dareni», «Pulinera», «Bepi» e «Mercutio» (1845 - 1916)

Oggi sono stato alla Libreria Odadrek di Milano,  vero e quasi unico covo carbonaro contro il mercantilismo culturale nella città della  Grande Finanza trionfante su Tremonti e Monti vari, e Felice Accame, che insieme a Carlo Oliva conduce quasi tutte le domeniche  a Radio popolare la trasmissione La caccia. Caccia all'ideologico quotidiano (informazioni qui), mi ha segnalato questo suo dotto e irriverente testo. Bersaglia soprattutto  gli psicanalisti, ma anche  una certa tipologia di poeti. E, perciò, lo riprendo su questo blog anche per il preciso riferimento alla notizia polemicamente commentata mesi fa in Miss Poesia e Miss Pecunia (qui). (Tra parentesi. Pare che la Casa della Cultura - o Cucchi stesso?-  abbia rinunciato all'incestuoso matrimonio tra le due miss). [E.A.]

Rifugiatosi a Bruxelles, il rivoluzionario Giuseppe Ferrari scrisse I filosofi salariati, un’opera in cui accusa i filosofi francesi in particolare e i filosofi in genere di essere pronti a cambiare filosofia a seconda di chi sale al potere. Anni dopo, il poeta Olindo Guerrini, in arte Lorenzo Stecchetti, gli dedicò una poesia:

 

 

I FILOSOFI SALARIATI

 

Or non più tra le rabbie e le contese

Povera e nuda va filosofia,

Ma fa la ruota a scuola e per la via,

Tira la paga e noi facciam le spese.

 

Se regnano la forca e il crimenlese

Di San Tomaso fa l’apologia,

Se torna in alto la democrazia

Inneggia alla repubblica francese.

 

Ah, panciuta camorra di ruffiani

Che della verità strame vi fate.

Ogni giorno che splende ha il suo domani

 

A rivederci, maschere pagate,

A rivederci, illustri mangiapani,

A rivederci sulle barricate!

Gianmario LuciniBuon anno con fantasia sovversiva

  

Fosse per me, li farei scoppiare

in un sol botto - e dove dico io -

quei petardi che le cagnare

umane corrotte dal sentire

intruppato del ventennio deflagrano

già ora nel silenzio della notte:

tutti insieme e con un solo schianto

a spazzare gli avanzi di promesse,

sorrisi cattivi a trentadue denti

dei parassiti in giacca e cravatta,

insieme ai ladri, ai servi cretini,

e alle prostitute di regime.

Passato il buonismo erga omnes, dovere alla memoria di chi ci insegnò ad amare anche i nemici, io torno al vecchio peccato della satira amara, che mi cresce dentro cattive fantasie, che confesso pur senza invocare assoluzione.

Un Buon Anno e ogni bene a tutte le eccezioni.

Gianmario

Enzo Giarmoleo"Scatti" di Leonard Freed e Parole di Lawrence Ferlinghetti

Il pittore, lo scultore … c’è anche il poeta che, pur non potendo cambiare il paesaggio, l’andatura delle persone, delle cose, delle architetture, ha più tempo per osservare, ha sicuramente qualche minuto in più di un semplice scatto.  Il tempo gli permette di speculare sulle immagini che può rivedere in momenti successivi, anche se non sono mai le stesse ma è “avvantaggiato” rispetto al fotografo.  Può cambiare gli “scatti” delle parole a tavolino o anche in movimento su un bloc note.  Nella poesia “I vecchi italiani morenti” di Lawrence Ferlinghetti, le parole diventano immagini fluide, frutto di attente osservazioni: i dettagli somatici, gli atteggiamenti dei personaggi in azione, addirittura le forme, l’antropologia delle mani, la foggia degli indumenti, la forma degli orologi – quasi si sente il suono della campana, l’andatura pesante dei piccioni, sembra di vederli.  La parola che descrive diventa immagine senza soluzione di continuità tra fotografia e poesia. 

Quella cosa in Lombardia (Fortini-Carpi)

CriticaAlessandro Ettore CimòLa poesia, ahimè, non è morta!

Non conosco di persona Alessandro Ettore Cimò, autore del saggio che qui pubblico.  Di lui , però, avevo letto su un sito di teoria politica «Ventiquattro tesi per un Conflitto Poetico Totale»  e, nel lontano gennaio 2011, gli avevo replicato con un dettagliato «Commento alle tesi di Alessandro Ettore Cimò». La nostra discussione riprende ora con questa messa a punto delle sue precedenti tesi, intitolata in modo significativo e paradossale, La poesia, ahimè, non è morta!  

Nel presentarla, avverto i moltinpoesia che si tratta di uno scritto teorico non di agevole lettura  e che tocca una questione - l’ambivalenza del rapporto tra poesia (o cultura) e potere - che oggi sembra per pochi, mentre fino agli anni Settanta è stato in primo piano nel dibattito culturale italiano in tutta l’area della «poesia critica» (Pasolini, Fortini, Leonetti, Volponi, Majorino, ecc.), più o meno influenzata da Marx. Chi vuole può benissimo saltare.  

SegnalazioneQuestionario di poesiaa cura di Mario Fresasul sito de L'Arca felice

 

Tabea Nineo: Contesa (2011)

Sul sito de L'Arca Felice (qui) Mario Fresa (qui) sta pubblicando le risposte di vari poeti a dieci domande fisse da lui preparate. Queste sono le mie. Quelle degli altri si possono leggere scorrendo all'indietro e cliccando poi in basso a destra su 'post più vecchi' . [E.A.]

Mario Fresa

     Questionario di poesia (26)

Ennio Abate

Qual è il segreto progetto a cui tende la tua scrittura?

In una poesia del ’92-’93, quasi in tema, avevo dichiarato: «La mia scrittura scriptura / non è progettabile / interrompibile è pienamente / da voi dal freddo / da familiari e amici».[1] E perciò il pensiero che la mia scrittura (poetica) possa essere stata “a progetto”, segreto per giunta, mi ha fatto subito sorridere. Riflettendoci, però, devo dire che nelle raccolte pubblicate tardi e fortunosamente,[2] un progetto s’è delineato: narrare in  forme “lirico-epiche” la mia esperienza dentro l’immigratorio italiano; cioè dentro la vicenda storica dell’immigrazione, che mi ha spostato, assieme a tanti, dal Sud Italia contadino-artigianale al Nord metropolitano-industriale negli anni ’60-’70 del Novecento. In un primo momento prevedevo una ricomposizione di tre conglomerati di  episodi, luoghi e persone: una sorta di trilogia lineare, progressiva, ascendente, “simil-dantesca”. Ne pubblicai un’anticipazione nel 1989, intitolandola Salernitudine/Immigratorio/Samizdat. Successivamente, complesse ragioni, che sarebbe lungo spiegare, mi convinsero a spezzare quella linearità fin troppo ascensionale. Ho, quindi, trattato e pubblicato pezzo per pezzo ciascun blocco, riordinato la materia attorno a personaggi-maschere (Samizdat e/o prof Samizdat; Vulisse); e continuato, in parallelo, a scandagliarla, oltre che in poesia, anche in prosa e in forme grafico-pittoriche. Al momento (alla fine?) ho dato più risalto a Immigratorio[3], che non considero più sezione della primitiva “trilogia”, ma  simbolo riepilogativo della biografia e della storia “fondative” della mia scrittura.

Lucio Mayoor TosiNatale

Mario Mastrangelo mi ha inviato un ottimo commento critico per la poesia di Natale che vi ho letto ieri.Trovo interessante questa alleanza tra critica e poesia, e se possibile mi piacerebbe metterli entrambi sul blog come hai fatto per la poesia "I rapaci" di Flavio Villani. Grazie. Ancora tanti auguri.

A natale spuntano le margherite

le mucche svizzere suonano coi loro batacchi

come fa il cucchiaino su questa tazza.

Fuori c'è un sole che spacca, preparo la borsa

per la piscina scandinava, mi trucco

mi specchio e ascolto le parole del TG.

La voglia di morire non sta negli ospedali

viene prima, viene a vent'anni anche se oggi

si vive più a lungo,  più a lungo con la voglia

di morire. 

Flavio VillaniI Rapacicon un commentodi Leonardo Terzo

I rapaci s’alzano in volo
Poco prima dell’alba
Silenziosi volteggiano
In alto
Oltre i cirri più ostili
In cerca di prede
Acuminati incidono il ghiaccio
Sottile
E mentre feriscono il cielo
Attendono il momento propizio
(Proprio il momento più giusto)
Per fare ciò che i rapaci
più amano al mondo

Laboratorio MOLTINPOESIA

« Cenai con un piccolo pezzo di focaccia,
ma bevvi avidamente un'anfora di vino;
ora l'amata cetra tocco con dolcezza
e canto amore alla mia tenera fanciulla. »

(Anacreonte, traduzione di Salvatore Quasimodo)

per un saluto e uno scambio di auguri
c’incontriamo a Milano

venerdì 23 dicembre alle ore 17

nella sala Dopolavoro Ferroviario sottopasso via Tonale/Pergolesi Stazione Centrale 

(si consiglia di entrare nel sottopasso dalla parte di via Tonale  tenendo il lato sinistra)

Portate una poesia da leggere

[L’incontro-festicciola è aperto a tutti i simpatizzanti]

Di seguito qui sotto un'infornata di poesie natalizie  composte o suggerite da amici e amiche. Altre potete aggiungerne voi stessi negli spazi commenti.