Marcella Corsi8 marzo in versi.Antonia Pozzi (Milano 1912-1938)

Mi è stato chiesto di comporre un ricordo di Antonia Pozzi (quest’anno è il centenario della nascita)  attraverso la selezione di alcune sue poesie. Lo faccio volentieri.

La sua scrittura in versi – e la sua vita – attestano quanto per uno spirito libero in un corpo di donna fosse difficile tollerare le limitazioni culturali, storiche direi, a tale esigenza di piena espressione di sé in relazione con il mondo. Non mi sembra un caso che Antonia si sia uccisa, a 26 anni, dopo che le era stato impedito di vivere il suo primo grande amore, senza che alla sua produzione in versi fosse stato dato riconoscimento di pubblicazione, in una atmosfera socio-culturale resa invivibile dalle leggi razziali appena promulgate. Pur nelle inevitabili differenze storiche, l’attualità di questa “giovinezza che non trova scampo” mi sembra evidente.

Spirito vivo e acuta sensibilità. Una percezione  della natura insieme drammatica e consolatrice. La poesia, specchio di onestà interiore, le è necessaria, le fa in un certo senso ‘prendere peso’, in una relazione forse non facile ma comunque sempre possibile:

Oh, tu bene mi pesi

l’anima, poesia:

tu sai se io manco e mi perdo,

tu che allora ti neghi

e taci.

[…]

Questi versi sono i primi della poesia intitolata Preghiera alla poesia, a p. 191 del volume edito da Garzanti (gli elefanti poesia) nel 2001 (ristampa 2004), curato da Alessandra Cenni e Onorina Dino, che qui stabiliscono per l’insieme delle poesie di Antonia Pozzi il titolo Parole. Da questa pubblicazione traggo le poesie che seguono [ma certi titoli mi sanno tanto di aggiustamenti paterni].

Nota:

Antonia Pozzi nasce nel febbraio del 1912 a Milano e vi muore suicida nel dicembre del 1938. 

Notizie circa la sua vicenda esistenziale si trovano nel sito dell’Enciclopedia delle donne alla voce che la riguarda, a cura di Matteo M. Vecchio. Da lì si accede pure ad un sito ugualmente dedicato ad Antonia che comprende anche una bibliografia molto ampia. Vi è incluso anche Poesia che mi guardi, a cura di G. Bernabò e O. Dino (Bologna, Sossella, 2010), che contiene in dvd il film Poesia che mi guardi, realizzato sulla figura della poetessa lombarda da Marina Spada (quello segnalato da Rosanna in un precedente blog).

Pace

                                            ad A. M. C.

Ascolta:

come sono vicine le campane!

Vedi: i pioppi, nel viale, si protendono

per  abbracciarne il suono. Ogni rintocco

è una carezza fonda, un vellutato

manto di pace, sceso dalla notte

ad avvolgere la casa e la mia vita.

Ogni cosa, d’intorno, è grande e ombrosa

come tutti i ricordi dell’infanzia.

Dammi la mano: so quanto ha doluto,

sotto i miei baci, la tua mano. Dammela.

Questa sera non m’ardono le labbra.

[…]

Ma vieni: camminiamo: anche l’ignoto

non mi spaventa, se ti son vicina.

Tu mi fai buona e bianca come un bimbo

che dice le preghiere e s’addormenta.

Carnisio, 3 luglio 1929

Filosofia

Non trovo più il mio libro di filosofia.

Tiravo in carrettino

un marmocchio di otto mesi – robetta molle, saliva, sorrisino.

Quel che m’ingombrava le mani, l’ho buttato via.

Il fratellino di quel bimbetto,

a due anni è caduto in una caldaia d’acqua bollente:

in ventiquattro ore è morto, atrocemente.

Il parroco è sicuro che è diventato un angioletto.

La sua mamma non ha voluto andare al cimitero

a vedere dove gliel’hanno sotterrato.

Pei contadini, il lutto è un lusso smodato:

la sua mamma non veste di nero.

Ma quando quest’ultima creaturina,

con le manine, le pizzica il viso,

ella cerca il suo antico sorriso:

e trova soltanto un riso velato – un povero riso in sordina.

Oggi, da una donna, ho sentito

che quella mamma, in chiesa, non ci vuole più andare.

Stasera non posso studiare,

perché il libro di filosofia l’ho smarrito.

Carnisio, 7 luglio 1929

Vertigine 

Afferrami alla vita,

uomo. La cengia è stretta.

E l’abisso è un risucchio spaventoso

che ci vuole assorbire.

Vedi: la falda erbosa, da cui balza

questo zampillo estatico di rupi,

somiglia a un camposanto sconfinato,

con le sue pietre bianche.

Io mi vorrei tuffare a capofitto

nella fluidità vertiginosa;

vorrei piombare sopra un duro masso

e sradicarlo e stritolarlo, io,

con le mie mani scarne;

strappare gli vorrei, siccome a croce

di cimitero, una parola sola

che mi desse la luce. E poi berrei

a golate gioiose il sangue mio.

Afferrami alla vita,

uomo. Passa la nebbia

e lambe e sperde l’incubo mio folle.

Fra poco la vedremo dipanarsi

sopra le valli: e noi saremo in vetta.

Afferrami alla vita. Oh, come dolci

i tuoi occhi esitanti,

i tuoi occhi di puro vetro azzurro!

Pasturo, 22 agosto 1929

Abbandonati in braccio al buio

monti

m’insegnate l’attesa:

all’alba – chiese

diverranno i miei boschi.

Arderò – cero sui fiori d’autunno

tramortita nel sole.

[s. d.]

La roccia

Trine di betulla

nella valle

i pensieri –

ma ieri

quando soli erravamo

sulla nuda montagna –

il taglio

delle rupi più eccelse

era il disegno

della mia forza –

in cielo.

E non parlare di rovina

tu cuore –

fin che uno spigolo nero a strapiombo

spacchi l’azzurro

e una corda s’annodi all’anima

bianca

come le ossa del falco

che sul torrione più alto

regalmente ha voluto

morire.

8 settembre 1933

da “La vita sognata” (25 agosto-25 ottobre 1933)

Ricongiungimento

Se io capissi

– quel che vuol dire –

credo che la mia vita

qui – finirebbe.

Ma per me la terra

è soltanto la zolla che calpesto

e l’altra

che calpesti tu:

il resto

è aria

in cui – zattere sciolte – navighiamo

a incontrarci.

Nel cielo limpido infatti

sorgono a volte piccole nubi

fili di lana

o piume – distanti –

e chi guarda di lì a pochi istanti

vede una nuvola sola

che si allontana.

Voto

Ed è tanta la pace

ch’io dico:

– oh, possa tu incontrare la donna

che ti ridìa

la creatura che abbiamo sognata

e che è morta –

dico:

– si faccia solco

almeno per te

la fossa

e si confonda con la pioggia del cielo

il mio pianto:

bagni il tuo crescere

senza essere scorto –

Sfiducia

Tristezza di queste mie mani

troppo pesanti

per non aprire piaghe,

troppo leggere

per lasciare un’impronta –

tristezza di questa mia bocca

che dice le stesse

parole tue

– altre cose intendendo –

e questo è il modo

della più disperata

lontananza.

16 ottobre 1933

Servire

Teresa o Catina

portano nei cortili

aspri canti di fieno.

Poi nel buio

mani rosse aggrappate al davanzale

spargono in un sussurro

i peccati

della domenica.

[s. d.]

Sgelo

Ora la vuota strada

ci sospende

ai suoi lumi:

per aeree tombe portati,

mentre fuggono

acque lontane in basso

le parole.

E già domani

ad uno sbocco giungeremo:

sgelo

cauto senza schianti,

la neve.

Lenta scendendo

ritroverò il tepore del mio volto:

quando

il suolo lieve mi fiorirà

la grazia

delle tue labbra.

18 dicembre 1935

Incantesimi

Alti orli ghiacciati

si disfecero al mondo.

Solcava

lenta e lieve la barca

laghi  d’oro,

andando così nel sole

abbracciati.

Gracili reti bionde

imprigionavano l’ora.

E nacquero brividi;

crebbero

voci tristi;

fischiò

a sponda il dilacerarsi delle canne.

Belve chiare

guardarono dal folto

a lungo

il tramonto nell’acqua,

andando così verso l’ombra

io libera

e sola per sempre.

22 dicembre 1935

Maggio desiderio di morte

Sul monte

un convento di foglie

salva il riso d’azzurri fiori.

E tu férmati pallido sole,

questa tempia

che affonda nel muschio

configgi alla terra,

da’ al peso

eternità primaverile.

maggio 1936