Marco Onofrio, Da "Disfunzioni".

Brano I – da “Fuga”

È una casa sommersa, a due piani.

Sfondata dall’interno come un pozzo,

stipata di vertigine abissale.

È un lago di sabbia e di sale.

È la forma di un palazzo in fondo al mare,

un oceano raccolto in un bicchiere.

Lagnosa di tubi che fischiano

maligni del fuoco che è all’interno.

Ferrigni riverberi di luce

incisi dentro al buio dell’eterno.

È la musica del tempo,

è l’ancestrale suono che si è spento.

È un ricordo che soggiorna e non si muove,

è un macigno di silenzio ch’è padrone.

Escrescenze filamentose allignano

di polvere le spore,

superfetanti fitte ragnatele.

All’angolo dei muri e dei cantoni,

nel mezzo del pattume accumulato,

funghiscono organismi cellulari

fioriscono amicizie vegetali

simbiosi innaturali

sospiri di misteri e parassiti

e ragni velenosi,

gli acari invisibili e virali,

e i vermi anelliformi e i protozoi.

E spugne di laniccia e rimasugli,

matasse di filacci e di capelli

intrecci di cavilli e segatura,

carcasse di pidocchi e spuntatura,

e nidi pullulanti di formiche

e villi palpitanti di calura

e tocchi putrescenti di vapori

e croste e spoglie mute epiteliari.

È il mal della natura,

la forma e la sostanza di bruttura:

è il pungere mortal della fattura.

Sono le stanze infette dell’estate:

è il corridoio assurdo senza fine.

Brano II – da “Roma esercito”

E poi l’appuntamento mai fissato:

aspettare, aspettare invano

e stupirsi che non viene la persona

immaginaria che si attende, ma

un poco sperare, anche, malgrado tutto

che qualcuno ci venga a prendere

esca poi dal vuoto e si presenti.

Oppure ricordare di qualche appuntamento

vagamente, confusamente, però

dubitare, e aspettar lo stesso.

Quando il silenzio è il suono del vuoto

il vuoto è il colore del silenzio.

E affiora l’interno del mondo.

Allora mi sgancio dalle cose e…

vedo le Bianche Eminenze.

Brano III – da “Roma esercito”

Cardinali, deputati, borgomastri,

finanzieri, turcomanni, ciambellani,

e prevosti, gabellieri, dignitari,

graduati, marescialli, caporali,

conestabili, balivi, cortigiane,

portaborse, parassiti e fannulloni:

tutti belli assisi a manducare.

Sono i potenti di successo,

gli affermati ipocriti e arroganti:

quelli dall’occhio lungo

aggressivo, cinico, vorace,

che l’hanno ucciso dentro,

con le loro mani e da parecchio,

il bambino che erano un tempo:

gli sverginati, quelli che gente onora

deferente, per paura e conto personale:

quelli che infine lo han trovato,

dopo tanto tempo a sgomitare

a trafficar con mani di bilancia,

un posticino al mondo da godere.

Bella la vita, eh?

E noi buoni, quaggiù,

a torcer le budella e a non fiatare.

“Armiamoci e partite”, prorompono improvvisi,

e poi grasse le risate a crepapelle

e fiumi di buon vino a festeggiare.

Per altra via, piuttosto

bisognerebbe intripparli di cibo:

dal bucio più nascosto e verecondo,

dal fondo dell’oscuro,

per una digestione all’incontrario.

Uscirebbe cacca dalla bocca

o il pabulo, mezzi a mezzi digerito

tornerebbe, poi, fatalmente al basso,

sospinto dalla forza digestiva? 

Giustappunto con la merda, ecco

io li vedrei contenti a pasteggiare;

io stesso gliela servirei di tutto punto,

in guanti di velluto,

calda di fetore e appena fatta,

plaf, col mestolo sul piatto di ciascuno

– un inchino reverente e un bel sorriso

(“i miei omaggi, signore”) –

siccome una porzion di zuppa inglese.

E poi, ancora, io passerei a pulire

i grugni sporchi

sbavati d’ingordigia immemoriale

beati di satolla compiacenza

gaudenti di bisboccia e carnevale:

gli netterei la faccia da maiale

col bell’asciugamano a fiorellini:

ma quello del bidet, naturalmente,

e vecchio poco poco almeno un mese…

Brano IV – da “Roma esercito”

Siamo ad un passo da un gigantesco abisso

aperto sull’immenso universale.

Sul bordo di un dirupo:

sotto è panorama aereo, anzi

satellitare. Si vede benissimo l’Italia

di mille anni or sono, scura

di selve e di foreste.

Ma… è un’isola!

… completamente circondata dalle acque…

come il nostro corpo quando nacque…

Ed ecco, c’è qualcuno che si lancia…

resta sospeso in aria, giusto il tempo di

pensare, per qualche misterioso

attimo di stallo… gira poi sull’asse verticale,

ride, saluta e…

giù che a piombo cade

come un grave di metallo verso il mare

precocissimo puntino che scompare

giuso, a precipizio.

Devo, voglio lanciarmi anch’io…

Non so se farlo o meno, però:

paura, speranza, indecisione

la dolce titubanza del giudizio 

e forza, forza non ce l’ho.

Lo faccio, l’ho fatto? Non so.

Sotto, intanto, è cambiato

a vista lo scenario.

La “facciata” di Roma

e la città posticcia che c’è dietro

(da via della Salita a Monte Mario,

dal Colosseo quadrato a quello antico

il bulbo di Don Bosco e di San Pietro,

oh dolcevita! A fork, please

– Do? – A fork, waiter…

for the pork, please…

– ‘Na pinza pe’ ‘sta faccia da sarciccia –

traslava er cameriere impomatato

profuso deferente in un inchino,

e ripigliava il canto:

“Quanto sei bella, Romaaa…”)

tramuta mano mano in… Nuova York!

Penso: se mi lancio, non posso più

farlo in tempo di giornata.

Come si risale fin quassù?

Brano V – da “Al privè”

Strompegone bullo e barracano

le froge impelagate nel susone

moro in quintavalle

al “Pettinari”

– calotta impomatata a brillantina –

vi accoglie sul portale

imbottito panno sopraffino

è un bel righetto er più

di quelli rari

sorriso paragulo e brigantino  

− le cicatrici in viso da cortello −

è fatto cor pennello: è un poperuolo

e ci ha lo stuolo delle ammiratrici

Rodolfo Valentino de noantri.

Saddùri di spemezie e lucisano

(Ruoppolo e Marcacci i buttafuori)

mutili geppini in caravelle

burlacchiano

cesibanti, rucidi.

Nervosamente fuma il principale

fra i denti masticando i suoi “mortacci”.

Brano VI – da “Impallato”

Sto lavorando al computero.

Il marchingegno stupido e infernale.

Gli occhi pallati che bruciano

infiammati e sono rossi (mi fan male),

a furia di guardare inutilmente.

Come l’uomo che addiviene al postmoderno,

dopo l’avvento della Grande Impresa

(nel sistema a rete più globale):

un minchione tutto il giorno al terminale

di uno schermo ostaggio e in fondo schiavo:

pagato per non pensare,

per digitare i tasti ed eseguire

comandi programmati e soluzioni,

caterve di sequenze e informazioni.

La mente stanca, soffiata, annuvolata,

sfiancata dal silenzio di quel niente.

Sepolta nella sabbia, agonizzante

impresa nella morsa del suo sabba.

Violata, nebulosa, alluvionata.

Sopiti richiami di rabbia,

tremolanti forme in gelatina.

I disegni mistici del tempo.

Le coincidenze, i nessi, le occasioni:

la verità che trama alle apparenze,

che ruba la misura alle presenze,

che parla piano piano ai suoi bambini.

I movimenti fermi del pensiero.

Sempre più pigro, sempre più banale.

Inetto e inutile, abissale.

La misura della più grande altezza:

la maggiore superficie.

Un innesto di parole cancellate,

abrase dal silenzio, censurate…

Brano VII – da “Impallato”

Son diventato un virus.

Dentro il computero stesso:

parte strutturale componente,

cip organizzato e intelligente.

Infinitesimo punto di silenzio,

percorro le autostrade di silicio

in fasci e nervi ottici integrati:

la luce mi trasporta e mi contiene:

è un sole che mi brucia nelle vene,

un nuovo Zoroastro da adorare:

è un suono che si spande e non proviene, è…

un disco che risorge tumefatto

verdastro di sapore ed arancione…

M’intrippo, m’impipo, m’inciucio

m’ammoglio e m’introietto:

come un cammello ricco in una cruna.

Disteso quasi immobile, assoluto,

nell’intervallo eterno del mio volo.

Stupefatto di non essere diverso, in fondo,

da quello che, io stesso, ero in precedenza.

Piovo e ripiovo dall’interno

rotolando come il fuoco in una fiamma

vorticante corpo di materia

ectoplasma fine di passione

ciglio d’alba-luna in dissolvenza

lembo di sottile firmamento

mare catafratto in sospensione…

Brano VIII – da “Respinto”

A fagiolo vennero gli uscieri, i caudatari

giannizzeri coi pattini a rotelle

bardati alabardieri e levantini

devoti ciambellani e bucanieri

gaglioffi turcomanni e mediatori,

a farmi guadagnare l’estrusione,

a riveder le stelle:

incontro mi son giunti, concertati,

in rimbalzanti cenni

(guizzo, lampo, sopracciglio)

– al volo avendomi “letto”

carpita l’altra luce dal mio sguardo

ottuso, opaco e in fondo stanco,

indegno di veder Gesia Messù

il suo pantocratore, la quintessenza dentro

l’alma ousìa, allotria nel suo cuore

a questo centro:

la congenita, innata estraneità

che mi relega in disparte, che mi esclude

da una funzionale integrazione

e mi vieta di esser parte dell’ambiente;

mi fa pesce fuor dell’acqua, già spanciato

di budella e spine e infarinato,

acconcio ben benino alla frittura:

così muto ed impacciato baccalà,

da non sapere mai

(e domandarsi inquieti)

quanto e come respirare

la realtà (nel suono delle forme

il sentimento, cuore delle cose

il fatto brutto) e dove infine

metterle, ‘ste mani,

che verrebbe da troncarsele di netto

se non ci sono tasche da infilare:

mi rende morto in cuore e nel midollo,

piombo le mie gambe da elefante

frolla la mia mano e sudaticcia

spessa la linguaccia agglutinata

bianca di farina e di poltiglia

e di cemento in pasta, sabbia in bocca…

Benevoli, in fondo m’han ringhiato:

così assurda e immotivata, la presenza,

che senz’altro trattarsi debba (è evidente)

d’un errore involontario e, dunque, veniale

proprio in quanto greve e marchionale,

scusabile diffalta e non flagizio

(che si perdona come il fallo di un bambino,

un dolce vizio).

Brano IX – da “Espulso”

“Ma non erano da ciò le proprie penne”…

E mi ritrovo indenne, gigante nano

sopra il comodino della stanza.

Suona chioccio nell’aria

un vuoto pompeggiare di parole

agghindate a festa e inefficaci:

è il solenne discorso di un Prof.,

esimio luminare: il Chiarissimo Super Repus

(questo, il singolare nome).

Pedestre affettazione!

Goffagine ambiziosa di coglione!

Ne ho interrotto il bell’eloquio,

col mio arrivo felpato e molleggiato.

Duole, il signorino?

Ma no, che tosto riprende:

sono solo il suo pretesto,

e non lo tange affatto il moscerino –

ci vuol ben altro per farlo insoddisfatto!

Brano X – da “Espulso”

Quand’ecco che prrr… orompe da se stessa

immantinente,

sua sponte meritevole e opportuna,

la tromba perniciosa del mio culo!

È un peto da competizione,

da record mondiale:

quasi cinque minuti!

Una bomba di potenza nucleare:

un ordigno disdicevole e letale!

E puzzolente, poi: concentrata,

broccolosa e putrescente! E sia.

Alla faccia del Prof.

e della sua saccente sicumera,

la sua immensa incalcolabile albagia

onde elargisce – ad ogni passo –

illuminanti saggi e attestazioni

cercate evoluzioni

palpando sulla lingua le emozioni

gustando alla papilla i rari suoni

beando di se stesso l’eminenza

vantando l’importanza

curando con dovizia d’attenzioni,

soffolto da un gestir sapiente e puro

e sempre inappuntabile e perfetto:

maestro d’eleganza e distinzioni

il fiore d’eccellenza

la punta di diamante

ai fasti letterari i sommi onori,

che manca quando è assente

che piscia dalle altezze sulla gente,

i poveri mortali: dico di lui, capite?

Il massimo esperto, in orbe al suo Paese,

dell’ardua disciplina che ‘l pregia fondatore

e ogni mese lo contempla innovatore:

“Caccolistica Applicata Superiore”

− delle scienze esatte la migliore!

Lui, dunque, l’augusto facitor di belle imprese:

il sommo dei dottori, il parlator cortese

il persuasore eletto, il divo autore

(che mai sia contraddetto!),

che mangia e gozzoviglia

s’impinza a crepapelle

non cale di famiglia

e paga mai le spese…

Lui, già, il re dei suoi somari

(scherani portaborse e baciapile)

che fiutano i suoi peti, gli assistenti

che sol pippando erba, e delibando verba,

la fibra più riposta al suo silenzio

– perché è gonfio di silenzio nella voce,

sì, ed è duro, nonostante lui lo creda,

che rimanga fermo ciò che dice –

tutti insieme puoi vederli a sgomitare,

ciascuno in trista gara, per gli sonar le pive

e reggere il suo sacco:

ciascuno sui colleghi a prevalere

per esser prediletto

e caro nell’interno alle sue grazie:

disonesti rei, consapevoli correi

d’aggravato furo e surrettizio

adusi a quel flagizio,

turlupinante smacco di guagnele

terrorismo ideologico e morale

stolto pregiudizio, vana presunzione

buio più profondo e immondo male:

sicché permane il vizio

eterno e imperituro

e resta il suo passato nel futuro

ché nulla lo corregge –

è diventato Legge naturale!

*Marco Onofrio è nato a Roma l’11 febbraio 1971. Laureato in Lettere

Moderne, Premio Internazionale “E. Montale”(1996), scrive poesia,
narrativa, saggistica e critica letteraria. Per la poesia ha
pubblicato i volumi “Squarci d’eliso”(2002), “Autologia” (2005),
“D’istruzioni” (2006), “Antebe. Romanzo d’amore in versi” (2007), “È
giorno” (2007),”Emporium. Poemetto di civile indignazione” (2008), “La
presenza di Giano” (2010), "Disfunzioni" (2011). Ha ottenuto premi e
riscontri critici a livello nazionale e internazionale. Web site:
www.marco-onofrio.it