Il tempo che non venne
Non
pare - mi dico mentre scrivo
un mucchietto di versi servili -
l'inverno più freddo della storia.
un mucchietto di versi servili -
l'inverno più freddo della storia.
Ma
certo è qualcosa, è certo qualcosa
questa pastetta di terra umida,
questa pastetta di terra umida,
questo
grumo sporco
che si
apparenta al cielo e resta giù
cascando e cascando
cascando e cascando
desolato
e incomprensibile
- come
desolata è la mia furia di uomo
che non possiede nulla e zoppica
che non possiede nulla e zoppica
non
sostenuto neppure da catene o dall'artiglio
che strazia col suo gelo di speranza,
che strazia col suo gelo di speranza,
ed
essere senza nome, impronunciato,
è una grandezza che fa tremare.